Глава 17. Лорита. Haga cuanto haga, el castigo sera uno (1/2)
После сияния ярких люминесцентных ламп воцарившаяся в магазинчике полумгла в первые секунды кажется почти непроглядной. Стеклянные витрины заслонены рекламными баннерами, и серенький свет пасмурного утра внутрь практически не проникает. А если принять во внимание непонятный грохот то ли из подсобки, то ли из кладовки, идея удирать отсюда во все лопатки выглядит весьма заманчивой. Инстинктивно начинаю пятиться к двери. Наткнувшись спиной на стеллаж, все же оборачиваюсь, чтобы не споткнуться о бодро прыгающие с полок упаковки с конфетами, и крик застывает у меня в горле.
Буквально в шаге от меня возвышается человеческая фигура. И уж ее-то с мирным фикусом точно не перепутать. Да и с живым гомо сапиенсом, пожалуй, тоже — как-то не свойственно живым стоять, задумчиво положив голову на собственное плечо под идеально прямым углом. Не успев ни о чем подумать, рефлекторно шлепаюсь на пол. Зомбак спотыкается об меня и шумно валится следом, обрушивая очередной стеллаж. Какая-то жестянка с размаху прикладывает по макушке, но я едва чувствую это, изворачиваясь ужом, чтобы освободиться от придавившей меня увесистой туши. Туша хрипит и с каким-то отвратным скрипящим звуком скребет пальцами по полу, силясь перевернуться и добраться до лакомого кусочка в моем лице. Ну, или, если быть точной, теле. Чихать зомбаками на наши лица. Они даже мозги вроде не стремятся выгрызать, опровергая каноны старых ужастиков.
Судя по грохоту в другой части магазинчика, проблемки не у меня одной. Вскрикивает Кевин, слышится звук падения, звон разбиваемого стекла — похоже, ребята снесли с полок какие-то банки. Мы вообще-то через мораль и законы перешагивали в расчете запастись продовольствием, а не расколошматить тут все подчистую! Злость придает мне сил. Выкатившись из-под зомбака и приложившись заодно многострадальной головой о какой-то чертовски твердый угол, на четвереньках пробираюсь между поваленными стойками. Если тут опасно стрелять, то чем, прах меня побери, прикончить эту сипящую за спиной тварюгу? Банкой с тунцом упокоить? У Мэтта с Кевином вон монтировка при себе, а я, дура, даже не позаботилась ни о какой альтернативе огнестрелу!
Мертвяк не сдается и все тянет ко мне свои лапы. Делать нечего — приходится и мне переводить операцию по пополнению припасов в акт вандализма. От души пинаю ближайший стеллаж, и он ухается прямиком на моего преследователя. Правда, как назло там оказываются коробки с сухими завтраками. Картонные пачки сыплются на зомбака, не причиняя тому ровным счетом никакого вреда. Да и сам стеллаж его не особо задерживает. Вот черт! Судя по хрипу, грохоту и крикам в глубине магазина, от спутников помощи ждать не приходится, надо как-то выкручиваться самой.
Рассудив, что уж как-нибудь вдвоем они с одним (надеюсь, что с одним!) мертвяком справятся, резво пробираюсь к выходу. Там хоть место для маневра появится. Все лучше, чем метаться в полумраке по магазинчику, разгромленному силами человечье-зомбиного спецназа, уворачиваясь от зубов не знающей усталости твари. Ну и может, на улице мне палка какая таки подвернется… или железяка, вон хоть из той брошенной машины. Понятия не имею, чем прошибить черепушку зомбаку. Конечно, и в ней есть слабые места: пусть я не слишком усердствовала на курсах медсестер, кое-что в памяти все же осталось. Скажем, клиновидная кость в боковой части черепа, в дюйме от глазницы. Пробить ее куда проще, чем, например, височную: она довольно тонкая и хрупкая. Только, черт дери, много ли шансов, что я умудрюсь нанести удар точно в нужное место, когда весьма крупный владелец данной кости норовит сгрести меня в охапку и сожрать?
Дождь продолжает лить. Хорошо бы не поскользнуться. На открытом пространстве беспокойник прибавляет прыти. Умер он, по всему видать, не так давно. Может, это как раз его машина тут и тоскует? Никакого жилья в шаговой доступности здесь, кажется, нет. Хотя что мертвякам расстояния? Мог причапать хоть из соседнего штата. Впрочем, вряд ли. Тогда бы он куда сильнее… поистаскался. Да и обувь они склонны почему-то быстро терять. А этот обутый. Пока я лавирую между заправочными колонками и двумя автомобилями, мертвяк неотступно тащится за мной, издавая сиплые рыки. Голова так и мотается. Похоже, он себе шею неплохо повредил, только не понять, от этого умер или уже после кончины откуда-то кувыркнулся. Вот лучше бы он себе ногу сломал, честное слово…
Последняя мысль наводит на идею самой потрудиться над реализацией этой нехитрой фантазии. Переломать ноги все же проще, чем голову прицельно пробить. А ползком он уж меня точно не догонит. Или стоит выманить его подальше от заправки и там без всяких сложностей пристрелить? Я уже решаю было остановиться на последнем варианте — мне жутко и противно приближаться к тому, что не так давно было человеком, а теперь превратилось в воплощение ночных кошмаров, но в мои планы бесцеремонно вмешивается идиотская случайность. Нога в промокшей насквозь кроссовке внезапно оскальзывается. Пытаясь удержать равновесие, взмахиваю руками, машинально хватаюсь за какой-то шланг и все равно приземляюсь в лужу.
Мертвяк не упускает выпавшей на его зомбодолю удачи и успевает сократить разделяющую нас дистанцию до минимума. Споткнувшись о натянувшийся шланг, он уже во второй раз за это утречко летит на меня. Мгновенно перекатываюсь, уворачиваясь от его туши, но скрюченные пальцы цапают-таки меня за ногу. Составлять новые планы действий некогда, еще секунда-другая — и привет, альтернативная житуха. Пальцы натыкаются на скользкий от воды заправочный пистолет. Не раздумывая, ухватываю его покрепче и со всей дури тычу в уже тянущуюся ко мне ощеренную пасть. От раздавшегося хруста руки покрываются мурашками, но я не останавливаюсь на достигнутом.
С усилием дернув пистолет обратно, на этот раз всаживаю его прямиком в глазницу. Что-то брызжет на мои и без того мокрые и грязные руки, но сейчас меня волнует только одно — уничтожить движимый треклятым вирусом мозг. Поднявшись на ноги, продолжаю вдавливать металлический наконечник в глаз твари, наваливаясь всем весом. Я едва ли осознаю, что мертвяк уже больше не дергается. В себя меня приводит голос Кевина:
— Кажется, уже полный бак, Ло. С него хватит.
Сморгнув капли дождя с ресниц, поднимаю глаза и вижу таких же мокрых, встрепанных компаньонов. В руке Мэтта зажата монтировка, Кевин держит обычную садовую лопату. Оба инструмента изгвазданы в темной, липкой субстанции. Перевожу взгляд за заправочный пистолет, который продолжаю ввинчивать в глазницу неподвижного зомбака, и внезапно начинаю истерически хихикать. Выпустив из трясущихся рук свое грозное оружие, прислоняюсь к колонке, содрогаясь от неудержимого смеха.
— Ну вот, а я-то думала, бензин кончился, — с трудом удается выговорить мне между приступами неуместного хохота. — Смотрю, лошадиные силы в нем больше… не играют.
Решительно ничего смешного в том, что нас, троицу дилетантов, едва не слопала парочка не слишком шустрых зомби, нет. Да и в том, что мы только что мерзко и кроваво прикончили недавних сограждан, пожалуй, тоже веселого мало. Однако следом за мной заходятся в нервном смехе и Кевин с Мэттом. Неизвестно, что случится завтра или всего через пять минут. Но сейчас мы победили. Остались в живых и даже припасы отстояли. Ну, во всяком случае, те, что не успели разбить, раздавить и раскатать по полу.
— Думаете, электричество уже… все? — неуверенно спрашиваю я, когда так и пузырящееся в нас истерическое веселье немного попускает.
— Может, просто сбой, — пожимает плечами Мэтт.
— Тут при грозе часто автомат выбивает, в подсобке должен быть щиток с переключателями, — подает голос Кевин.
— А вы проверили, там точно больше никого мертвенького не торчит? — хмурюсь я. Совершенно не улыбается соваться туда, где вполне могут тусить зомбаки. Нам и этих двух за глаза было довольно, как по мне. Не успеваю додумать эту мысль, как воцарившуюся было тишину нарушают явственный стук и дребезжание. Как будто кто-то энергично дергает запертую дверь. Вот дьявол! Начинаем нервно вертеть головами по сторонам, пока наши взгляды не натыкаются на скромно притулившуюся за заправкой голубенькую кабинку биотуалета. Вон оно что… какой-то страждущий, похоже, в этом уголке задумчивости и отправился к праотцам. Вряд ли кто живой внезапно позабыл, как отпирается дверь.
Однако для очистки совести мы таки спрашиваем, не нужна ли помощь. Ответом служат лишь хрип и царапанье изнутри.
— Может, просто подопрем дверь — и ну его? — предлагает Мэтт. — Как-то не в настроении я снова эти подвиги Геракла повторять…
— Вроде Геракл прославился расчисткой Авгиевых конюшен, а не их созданием, — нервно усмехаюсь я, вспомнив учиненный нами разгром. Но в целом план оставить мертвяка и дальше заседать в уголке задумчивости мне тоже импонирует больше, чем следующий раунд этого подзатянувшегося боя. Мы поворачиваем внешнюю защелку кабинки и для верности просовываем в дверную ручку найденную в углу магазинчика швабру. Что ж, теперь, пожалуй, самое время продолжить путь по уже малость утоптанной нами тропе мародеров.
Пока парни ищут щиток с автоматами в надежде вернуть электричество, я дежурю на улице. Ну, то есть так говорится — дежурю. На самом деле просто стою на подкашивающихся ногах с любезно одолженной мне Кевином лопатой и тихо умираю от страха. А ну как сейчас откуда-нибудь парочка мертвяков подвалит или наш сортирный узник вынесет дверь — и что мне тогда делать? Этой идиотской лопатой отмахиваться? Да и живые вполне могут объявиться — бегущие из городов жители или военные. Как они поступят, увидев, что мы хозяйничаем на разгромленной заправке? Еще за бандитов примут… Вдруг Мэтт и правда не шутил насчет перспектив, светящих мародерам, по законам военного положения?
Вспыхнувший свет сродни чуду. Он напоминает о том, что цивилизация еще не пала, что так или иначе, но человечество сражается. Мне кажется, отключение электричества станет началом необратимого конца. Ведь сейчас на нем держится буквально все, во что ни ткни. Без него мы враз откатимся в средневековье. Мэтт выскакивает из магазинчика, волоча за собой канистры.
— В первую очередь надо топливом затариться, — говорит он. Моя первая мысль — взяли ли мы с собой достаточно денег. Потом спохватываюсь, что платить, пожалуй, больше некому. Последний сотрудник заправки лежит упокоенный где-то среди устроенного нами бардака. Но я понятия не имею, как работает вся эта система. Прежде меня никогда это и не волновало — я платила деньги, пихала заправочный пистолет в бак, а уж какие кнопочки для этого нажимали служащие — даже не задумывалась. Зачем бы мне это было нужно? Работать заправщиком я определенно не планировала.
Но, судя по тому, как уверенно действуют мои спутники, они в курсе, что делать. Вот и отлично. А мне тогда стоит заняться сбором уцелевших полезностей. Я не привередничаю и гребу все подряд. В принципе, если не считать безвозвратно утерянных стеклянных банок, остальной товар наше противостояние с зомбаками пережил не так уж плохо. Кое-что помялось, погнулось, частично рассыпалось — но в целом трофеев более чем достаточно. Машину мы в итоге забиваем под завязку, но все равно оказывается, что места не хватает.
— Значит, забираем эту, — недолго думая, Кевин кивает на сиротливо стоящий у заправочной колонки чужой автомобиль. В первую секунду я даже теряюсь — как так, мы просто и без затей заберем неизвестно чью машину? Потом вспоминаю, для чего именно она нам понадобилась. Краденым припасам — краденая тачка, да. Прибавим, выходит, к списку своих свеженьких попраний закона еще и угон. Haga cuanto haga, el castigo será uno*, чего уж теперь мелочиться.