1 (1/1)

Винтовка прижимается к щеке нагретым металлом очень привычно и как-то по-родному даже. Почти как на долгих вечерних тренировках по биатлону. Там, правда, была другая: легче, короче и с изношенной деревянной рукояткой. Эта лучше во всём. Отличная оптика, прочная сталь, тяжесть, которая придаёт уверенности. И из этой можно стрелять в людей.

Никто не закричит, что целиться нужно в центр мишени, а не крутиться по сторонам. Теперь ты сам видишь свою мишень и прекрасно знаешь, куда целиться и когда крутиться. Хотя бежать после выстрела всё так же приходится. В большинстве случаев. Уже нет замечаний о том, что ветер, снег или ещё какая-то ерунда может испортить твой результат на первенстве, а ведь ты подаёшь большие надежды, соберись, сосредоточься, брось ребячества! Сейчас и так учитываешь все погрешности и риски. Хоть в чём-то пригодились эти бесконечные сборы и турниры. Но теперь-то можно стрелять в людей.

Например, вот в этого. Прицел плавно движется, захватывая фигуру, что выходит из неприметной тачки. По городу таких тысячи. А эта с чехлами на номерах, значит, точно та самая. Серая толстовка, разумеется, с надетым капюшоном. Такой же неприметный, как и транспорт. Не спеша заходит в здание. Конечно, куда тебе торопиться? Камеры заблаговременно закольцованы на определенный период. Обо всём позаботился, значит? Обеспечил себе безопасный проход. Настолько уверен в себе?

«Настолько в себе уверен?» — эхом в голове звучит визглявый голос из прошлого. — «Отчего ж тогда с таким прекрасным тобой даже отец твой жить не захотел? А? Избавился от тебя, будто мне больше всех надо!» Сука! Какая же ты сука. А он — козёл. К чему теперь эти мысли? Не о том нужно. Встряхивает головой в попытке избавиться от них. Активирует тепловизор на прицеле. О камерах ты, может, и позаботился, но уж точно не об этом.

Фигура в капюшоне тем временем уже зашла в лифт и поехала к верхним этажам, чудесные панорамные окна которых открывали прекрасный вид. И давали такой же обзор того, что внутри. По полученным данным офис на двадцать седьмом этаже. В нём уже ожидают трое в костюмах. Типичные менеджеры, но лишь на вид. Наверняка, ни у одного из них нет с собой никакой электроники: ни телефонов, ни ноутбуков, ни смарт-часов. Их ведь так легко отследить. Поэтому и капюшон идёт к ним с тонкой папкой в руке. В сети любой документ или информация перестают быть конфиденциальными. Продуманный чёрт. Но не только ты тут умён, крыса ебаная.

— Тобой интересуются, — две чашки кофе, звякнув о блюдца, опустились на стол. Помощница главы редко начинала издалека, сразу переходя к делу.

— Хм… И кто же?

— Цисин, — внезапно. Варка давно говорил держаться от них подальше. Любители своих внутренних законов и странных контрактов. — Ты нарушил границы, они заметили.

— Вряд ли. Не бываю в Чайна-Тауне.

— Может и так. А может и нет, — блондинка положила согнутый пополам листок на стол, а сверху пару конфет. — Всё же стоит тебе быть внимательнее. Угощайся.

— Не люблю сладкое.

— Хм, — Джинн усмехнулась, пододвигая ближе к нему наводку и шоколад. — Тебя, видимо, тоже не все.

Не все. Особенно, когда Варка да и остальные заметили необычайное сходство с тем самым. Придурок. Ни за что не пошёл бы в Ордо, если б знал, что и он тут же. Но было уже поздно. Да и не пересекались ни разу. К счастью. Капюшон вот тоже уже в офис зашёл, к счастью. Солнце припекает, и становится жарковато во всех этих слоях камуфляжа. Им-то в кабинете с кондиционерами явно комфортнее, сидят там, папками меняются. Что ж, момент истины. Права была Джинн? Или не на него информацию сливают?

В прицел возвращается обычная оптика. Всё внимание к папке. Что ты там принёс, крысёныш? Мелькнувшие страницы, исписанные мелким почерком. И в конце несколько фото. Где-то в центре, видимо, около бара, с собранными в хвост волосами. На пробежке в парке, в легкой шапке, из-под которой всё равно выбиваются пряди. И на побережьи, с распущенным, летящим по ветру алым каскадом. Сука!

Приглушённый хлопок, потонувший в гомоне города. С отдачей, ударившей в плечо, падает на пол и тот, что папку смотрел. Остальные вскакивают со стульев. Второй выстрел, пробив голову, сбивает с неё и капюшон. Не может быть! Глаза стрелка распахиваются. Не. Может. Быть! На полу тело с аккуратной бородкой и копной таких же, как и у него, красных волос. Секундное замешательство. И палец жмёт на кнопку, заранее подготовленную на самый крайний и непредвиденный случай. И это — самый…

Гремит взрыв. Близлежащие окна вышибает, слышны взвывшие сигнализациями машины, визги прохожих. Но всё это размывается в ушах Дилюка. Винтовка мгновенно отлетает за спину, надежно закрепляясь ремнями уже на бегу. В три прыжка до края крыши, оттолкнуться от края, долететь до соседней, оттуда по пожарным лестницам на следующую, обогнуть выход и соскользнуть в вентиляцию.

В ушах стучит. Перед глазами всё плывёт. Неужели? Это точно был Крепус… Точно он, но… Почему? Он, конечно, тот ещё мудак, но какого чёрта именно так? Сам руки пачкать не хотел? Да и зачем? Не общались ведь даже. Зачем?

Теперь уже не важно, наверное. Скинуть одежду в сумку, винтовку в чехол с хоккейной клюшкой, натянуть самый обычный спортивный костюм и валить. Знала ли об этом Джинн? Знала, что отец его слить хотел? Или не обо всём догадалась? К чёрту, всё равно пока залечь придётся.

Дождливым утром телек бормочет новостями. Диктор будничным тоном вещает про вчерашний взрыв, четыре до сих пор неопознанных тела и отсутствие улик. Дилюк только хмыкает в кружку с кофе. Ещё бы они присутствовали, не в первый раз же. Когда первичный шок отступил, он заказал билеты, и уже сегодня улетит подальше от всего этого: от Ордо, от бесконечных заказов, от Джинн, от разбирательств по поводу взрыва.

Минимум вещей, поддельные документы и деньги. Большего и не нужно. Любимые черные штаны, длинная мантия, под капюшоном которой отлично скрываются волосы, кроссовки и в путь. Самолёт быстро набирает высоту, вой двигателей заглушает музыка в наушниках. Путь до Манчестера составит около девяти часов, можно выспаться, а главное — постараться ни о чём не думать.