ПРОЛОГ (2/2)

— Привязался в баре, все в отель звал. Просил купить выпивку.

— И ты купил. И не раз.

— А мне не жалко, — согласно кивает альфа. Во всем его облике есть какая-то отрешенность, будто он наблюдает за этой жизнью со стороны, сам по сути даже не участвуя. — Брал не слишком крепкое, но ему и так хватило.

— Думаешь «работает»? — спрашивает Гром, подразумевая самую древнейшую.

— Не похоже. Больше из искателей приключений на задницу, — безразлично произносит собеседник и добавляет как ни в чем не бывало: — У него предгон.

— Твою ж… — выдыхает Игорь.

— Я посчитал нужным занять его гормоны собой, чтобы их не занял кто-то другой. Чтобы он действительно не нарвался на неприятности.

У Игоря камень с сердца падает. Он одобряюще смотрит на альфу, обшаривает карманы и находит смятую пачку Бонда.

— Недавно тут неподалеку труп омеги нашли, — он не знает зачем говорит этому альфе о своем деле, которое не дает ему покоя уже несколько недель. — Точнее, два. Тоже, наверное, искали приключений.

— Мент? — улыбается краешками губ альфа. И это первая эмоция на его лице. Игорю даже лестно, что вызвал ее именно он. Он всматривается в знакомое лицо, пытаясь хоть как-то заставить работать память. Густая борода, нос немного уточкой, большие в свете уличного фонаря глаза кажутся синими, но Игорь знает — они голубые, почти прозрачные, густые черные брови выглядят очень выразительными, а губы, изогнутые в улыбке, слишком чувственные. Каждая черта в отдельности знакома до боли, но вместе — ничего, белая как полотно память. Только пульсирующее в голове знание — красивый как демон, аж смотреть больно. Альфа глядит на него немного отстраненно, но с иронией. И продолжает улыбаться.

— Мент, — соглашается Гром, чуть погодя отвечая на вопрос.

— Ну, считай, одного спасли, — выдыхает все еще незнакомец дым в сторону и бросает окурок в стоящую рядом урну. Игорь завороженно прослеживает путь табачного облачка вверх в сизое ночное небо, пока альфа достает из кармана смартфон и набирает вызов. На том конце слышен взволнованный голос, на что в ответ тот произносит:

— Уже еду.

Направляется к припаркованному форду с затемненными окнами и садится за руль. Отъезжает он неспешно, плавно скользя по чуть влажному асфальту, но Игорь готов поспорить — эта медлительность напускная.

Он провожает взглядом очень знакомый ”блатной” номер с маленьким значком волка под номером региона, выкидывает недокуренный бычок в урну, возвращается в бар, и заказывает сразу три виски.

— А спасли ли? — спрашивает он сам себя прежде чем выпить первый стакан.