ПРОЛОГ (1/2)
— Ты слишком хмурый, — жарко выдыхают Игорю прямо в ухо, принося с собой запах перегара и какого-то сладкого парфюма. Но даже эти резкие запахи не перебивают яркий цветочный аромат омеги. Игорь дергается, поворачивается к источнику, и тут же морщится. Омега — почти мальчишка, хорошенький до невозможности и чертовски пьяный, еле стоит на ногах, вцепившись в стойку бара обеими руками, и вызывающе улыбается Грому.
— Хмурый красавчик не хочет угостить одинокого парня выпивкой?
Игорь косится на столик, за которым этот парень сидел совсем недавно. Брюнет в черном бадлоне, составляющий омеге до недавнего времени компанию, хмурит широкие брови и медленно цедит пиво, но прервать их милую беседу не спешит.
— А ты разве одинок? — кивает Гром в его сторону. Омега косится на свой столик и глупо улыбается.
— А, этот... Он скучный! — и начинает хихикать.
— Тебе разве не достаточно? — прерывает их бармен. — Парень, ехал бы ты домой. Мама потеряет.
— Я соверш…совенш… — старательно артикулирует пьяным языком омега. — Я свершенлтний!
— Но это же не значит, что у тебя мамы нет? — иронично улыбается ему Игорь, чем вводит парня в совершенный ступор. Тот хлопает большими карими глазами, машет кудрявой светлой головой, и как рыба открывает рот.
— Анар, так же тебя зовут, да? — материализуется рядом с ним бородатый тип. Игорь тут же перестает улыбаться, сжимая зубы. Слишком знакомое у того лицо, будто Гром видел его не один раз. Но знаком не лично, а словно с фото запомнил. Прямо сейчас перед Игорем может быть какой-нибудь убийца в розыске, из тех, чьи фото вечно висят в участке, и все просто проходят мимо, не придавая этому значения. Но пока Гром силится вспомнить, тот берет омегу за плечи и уводит к выходу.
Игорь залпом допивает стакан с остатками виски и, хватая куртку со спинки, выбегает за ними.
На улице уже никого нет.
— Блять! Сука! Да твою ж мать! — топает он от злости ногой по мокрому асфальту, разбрызгивая вокруг грязь из лужи, и тут же слышит слабый щелчок замка автомобильной двери. Поворачивается в сторону и замечает припаркованное такси, из которого выходит человек в черном. Такси трогается с места, и Игорь замечает на заднем сиденье того самого омегу Анара. Тот явно расстроен, но вроде даже цел и очень даже жив.
— Куришь? — совершенно не церемонясь произносит мужчина. И протягивает Грому серебряный портсигар. Игорь смотрит на его невозмутимое лицо, подспудно отмечая выразительные черты лица, и в частности — светлые, слегка светящиеся в полутьме глаза, от прямого взгляда которых пробирает какой-то адреналиново-сладкой дрожью. Очень знакомые черты. Перед Игорем стоит матерый сильный альфа, достойный конкурент и соперник. Игорь сказал бы, что тот очень красивый, но внутренне одергивает себя. Кивает и достает пафосную черную сигарету из предложенного портсигара. Поджигает, затягивается и закашливается от смеси каких-то пряностей.
— Гадость какая, — хрипит.
Слишком знакомый незнакомец только пожимает плечами. Игорь глубже вдыхает исходящий от него горький запах альфы и отдает сигарету обратно. Кивает вслед уехавшего такси.
— Твой? — имея в виду омегу.
— Нет, — невозмутимо забирает обратно зажженную сигарету хмурый знакомый незнакомец. Затягивается сам и добавляет: