Часть 5 (1/2)

Уже почти через полчаса Сергей и Саша ехали домой. За окном машины барабанил дождь. Капли ударялись о холодное стекло, к которому Саша приник виском. Он дрожал, как осиновый лист, и старался сдержать слёзы, упорно рвущиеся наружу. Каким-то из них всё же удалось скатиться по щекам.

Это были слёзы обиды. И боли. Но не физической. Нет. Моральной. Как же так? Как так случилось? Зачем отец втянул его в эту мутную историю? Он разве не знал, чем это всё закончится? В первую очередь, для Саши. Наверное, не знал.

Юноша посмотрел на мужа заплаканными глазами. Он нисколько не был обижен на него. Напротив, он понимал его. У него не было возможности спросить такое иным образом. Саша понимал. А может, попросту оправдывал.

— Мы едем домой?

Сергей не ответил на взгляд. Он по-прежнему смотрел на дорогу. У него был ледяной, стальной взгляд. Именно такой, какой должен быть у чекиста.

— Ты едешь домой, — холодно ответил он, всё так же смотря на дорогу.

— Поедешь к нему?

— Мы это уже обсуждали, — Петров почувствовал в голосе мужа отголоски гнева.

— Да, я помню.

— Что именно?

— Ты говорил, что не имею права рассуждать с тобой о том, что меня не касается.

— Как же ты это запомнил?

— В тот раз ты впервые ударил меня. Сильно ударил. Потом вздёрнул вверх, сжал горло и прошипел мне это в лицо. Вот я и запомнил.

— Умница, — ответил Безруков, переводя короткий взгляд на парня и самодовольно ухмыляясь.

Петров вздохнул и вновь приник виском к стеклу.

***</p>