хлор (1/2)

– Не веришь в силу искусства?

Здесь? Сейчас? Я смотрю в зеркало. В нем отражается: я, вынимающий пачку сигарет из кармана, Филиппов, присевший на край столешницы, с вмонтированной в нее чередой одинаковых раковин, его прямая спина, как у танцора спортивных танцев, пиджак сидит идеально, рукава закатаны до локтя, кафель повсюду, и мне начинает казаться, что весь этот кафель окружает и мое сердце. Верю ли я в силу искусства? Здесь. Сейчас.

– Понятия не имею.

– Хм, – хмыкает Филиппов, – ты, как священник, который не верит в Бога. Как ты пишешь картины?

Как проповедует священник, который не верит в Бога.

– По инерции.

В телефон приходит картинка. Новехонький шкаф. Все ручки разные. И за ней еще одна – с той, которую все-таки я выбрал. Что-то я проморгал, как он ее покупает, и сейчас – моргаю и улыбаюсь.

– Зачем ты здесь работаешь?

Спрашивает вдруг Филиппов, и на лице у него появляется что-то странное, какой-то новый интерес ко мне, и внимательная улыбка.

– За еду.

Я прикуриваю, потом предлагаю ему раскрытую пачку, он отказывается.