стоять, бояться (1/1)

– Ну ок. Душевно посидели. Счастливо оставаться. И да, приятно было познакомиться.

Говорит он, вставая, потом спускается вниз. Во тьму.

Я смотрю на него, как он уходит, теряется в густом мраке, растворяясь в ночи, как сахар в дешевом кофе.

Я тоже встаю, но не могу спуститься. Просто не могу. Я – Медуза Горгона.

Его совсем уже не видно, среди кустов и черт знает чего еще. А если его там прирежут? Главное, вовремя озадачиться.

Что-то я потерял. Ощущая, как мое существо скорбит об утрате.

И я поднимаюсь. На положенные мне пять ступеней. Выхожу снова на мост. Он стал гораздо ниже. Гораздо проще. Как оттопыренная губа.

Моя радость рассеивается, как дым, как свет фонарей во тьме, становится тусклой, заворачиваясь в кокон памяти, вклеивается куда-то, как на дно коробочки.

Наконец, заканчивается и мост. Как все в этом мире. На переходе – зеленый, я ступаю на первую полосу зебры, меня нагоняет моя безумная радость, и как бы отскакивая, заявляет:

– Ну ты и хуй моржовый!

Согласен. Но я молчу, потому что во мне оформляется странная молитва:

Храни гордецов от их непомерной гордости.

– Ты рад? – спрашивает меня мой беспечный попутчик, – рад мне? Отвечай!

Я только улыбаюсь.

Очень спокойно.

Очень спокойно.

– Ну и хуй с тобой, – говорит он, – и когда уже появится твой замок?