затишье (1/2)

Мы идем через мост, что вздымается над городом и над миром.

Ночь горит.

Ульями фонарей, развешанных на голых стволах столбов.

Кровавыми точками алых зрачков разномастных тачек, скатывающихся, как по коромыслу, с небес на землю и выплывающих на широкую улицу.

Черные кованые решетки по краю, местами подлатанные не так ажурно, оспаривают у этой ночи право быть темнее, чем сама темнота.

Город жужжит. Все еще. Продолжает движение. Покупая сливки для утреннего кофе, гуляя с любовью всей своей жизни, толкая дозы, вырезая сердца, собирая мусор и усыпая на остановках.

Я иду домой. Давно я – так – домой не ходил.

Куда идет он? Я не знаю. Да мне и плевать. Сейчас свернет там, на земле, направо, и – не поминайте лихом, но поминай, как звали.

И это хорошо.

Все так хорошо.

– Ты какой-то ебанутый чел, ты в курсе?

Говорит он каким-то третьим из своих голосов.

– Пару раз слышал в свой адрес нечто столь же лестное.

– Вообще-то это комплимент, конечно. Верни-ка мне мою пачку, а то заграбал такой.

Я вспоминаю, что – действительно – обе пачки сунул себе в карман. Возвращаю – чужое.