Глава 12 (1/2)

От лица Фрейи Миллер:

***

Он больше не приходил ко мне. Не проводил со мной время. Я потеряла сон, постоянно думая, в чём же моя ошибка. Почему единственный человек, в котором я нуждалась, ушёл от меня? Не физически, к сожалению. Когда мы виделись, хоть и случайно, он вел себя, словно ничего не произошло.

Он ненавидит меня. Не хочет.

Вокруг меня не оставалось людей. Возможно, я не была достойна любви.

***

Люди всегда пытаются материализовать боль. Болит душа. Разрывается сердце. Тяжесть в груди. Бросает в огонь.

Но моя боль не материализуется. Её не описать. Не передать.

От меня ушла моя последняя надежда.

***

Мне не хочется умирать. А может и хочется, но недостаточно, чтобы действительно умереть. Не знаю. Мне просто не хочется быть здесь. Не хочется существовать. Я хочу просто испариться. Ибо даже простое существование кажется чрезмерным усилием.

***

В Италии у нас работала кухарка по имени Аннет. Женщина средних лет, со светлыми волосами. А может просто седеющими. Она была неразговорчивая. Я не знала, откуда Аннет или её национальность. В её внешности не было мне знакомых европейских или американских черт. У неё было странное лицо: не уродливое, но и не красивое. Такое, словно ты его где-то уже видел, но не помнишь где.

Мы никогда не общались, пока в один день она не села рядом со мной в саду. Я часто сидела под деревом, просто наблюдая за фонтаном, когда мне было одиноко. С того момента мы часто проводили время в тишине. Пока она не умерла. Мне тогда сказали, что она уехала. Но я знала, что она убила себя.

Иногда она приносила блокнот и ручку с собой на наши посиделки и что-то оживлённо писала.

Однажды я осмелилась спросить, что она так усердно записывает. Она ответила, что это письмо в другую реальность.

— В другую реальность? — спросила я.

— В реальность, где я счастлива. Где мой сын не умер на войне. Я пишу письмо туда, рассказывая, что происходит здесь и расспрашивая о жизни там. Я бросаю их в море, когда заканчиваю писать.

Она достала из кармана стопку бумаг и бегло пролистала их. По сей день мне помнятся некоторые заметки, которые мои глаза быстро успели прочитать — «Ты счастлива, Аннет?», «Поцелуй Майкла от меня, скажи, что любишь его и никуда не отпускай его!» «Ты готовишь морковный суп Лорену каждую среду?», «Не забывай, согревать его подушку». «Я простила тебя, Аннет. Просыпайся каждый день перед рассветом и молись. Живи счастливо».