Chapter 4. Это что за розыгрыш? (2/2)

Сообщение… Отправлено? И Антон в сети!

А ниже всплыла графа «новое сообщение».

Олежа аккуратно пролистнул вниз на тачпаде. Руки опять тряслись пуще прежнего.

Star Daddy; 06:32

Это что за розыгрыш? Вы кто?

Вы решили прикинуться Олегсеем?

Очень мерзко с Вашей стороны.

Я не стану спрашивать, откуда Вы знаете о наших с Олегсеем взаимоотношениях, хотя это вызывает интерес. Браво.

Вы испортили мне день. Радуйтесь.

Счастья Вам.

[Вы внесены в черный список]

— Нет… Нет, нет! Господи, Господи… Какой же я мудак… — Олежа схватился за голову.

И всё по новой. Только Олежа тоже имеет предел, силы быстро покинули его материю, и он закрыл глаза, проваливаясь в глубокий сон.

— Это… Э… Что тут творится?! — Вскрикнул Дима, пришедший домой с расветом. Он поспешил закрыть дверь на ключ, чтобы никто не зашёл и не увидел этот беспредел.

Олегсей подскочил с кровати — весь взъерошенный, рубашка непонятно как вывернута. Сон у него явно был тревожным.

— Ой… П-привет, Дим… Это… Т-ты прости. Я не успел убраться, ты… Ты бы мог сходить к друзьям, я п-приведу все в порядок! — Олежа, словно провинившийся новоприбывший солдат, сорвался убирать упавшие на пол книги и ставить их в стопки, двигать мебель в ее изначальное местоположение.

Дима лишь смотрел на это с явным непониманием. Так-то парень не глуп — он понимал, почему именно комната такая. Но какова причина? И злиться за случившееся на друга было бы тем ещё проявлением эгоизма.

— Ты это… Сядь для начала. И ответь на один простецкий, мать его, вопрос: какого ху-…

— Дима! Я… Не могу. Просто не могу выполнить твою просьбу. Я пытался, но… Мне очень тяжело ему писать. — Олежа скрестил пальцы и зажмурился.

Побрацкий с тяжким вздохом сел на кровать рядом с духом и положил руку ему на плечо.

— Так и не надо было. Это ж не прямой путь к действию. Вот скажи, оно стоило того? Слез твоих стоило? У нас столько задач невыполненных! А ты все за прошлое держишься.

— Я не могу перестать чувствовать вину, Дима. Будто бы… Я сам виноват в своей смерти.

— Ты бы был тогда серым как мышь.

— Ну… Возможно, но… Стоп, а ты откуда знаешь про цвета?

— Читал твои записи на доске с уликами.

— А… — Олежа перевел взгляд на эту самую доску. — Ну да…

— Короче, Олеж! Что сделано, то сделано, и сейчас хавать себя за это так же глупо, как пытаться вернуть две тыщи седьмой. Ты сейчас в норме?

— Наверное… Да. — Олежа прислушался к своему дыханию. Признаков панической атаки не обнаружено.

— Ну и здорово! А пока… Давай приберемся. Коменда должна сегодня с проверкой зайти.

Испуганное лицо Олежи говорило само за себя: «Нам пиз¢£$€».

Звездный папочка больше не заходил в соцсети. Сейчас он старается отвлечься от чьей-то мерзкой шутки: идёт с гостиной на кухонную зону, открывает ящик, достает янтарную жидкость и заполняет ею наполовину стаканчик с плоским дном. Он бы, может, и налил больше, но бутылка опустела быстрее. Она полетела в сторону мусорного ведра, наполненному такими же бутылками и маленькими зип-пакетами с резким запахом.

Сегодня он никуда не выйдет. И, завтра, скорее всего, тоже…