Глава 8 (1/2)

- Отпусти! Отпусти меня! - кричит Артём, вырываясь.

Но Гриша держит его крепко. Висит на спине.

- Отпусти меня! - продолжает рычать Артём, - Они убили мою бабушку! Отпусти! Немедленно!

- Тём, успокойся, - хрипит из последних сил за его спиной Гриша, - Твоя бабушка давно умерла! Умерла! Они не могли ее убить! Это был… Не знаю! Призрак? Дух? Приди в себя, Тём!

Артём замирает.

И правда…

Он был так шокирован тем, что останки бабушки рассыпались у него в руках, что совсем упустил тот факт, что терять давно уже нечего.

Примерно, пятнадцать лет как.

Артём должен успокоиться, чтобы соображать трезво. Бабушку не вернуть. А вот их спасти ещё можно.

- Прости… Хотя все равно они твари! - вслух мстительно говорит Артём, - Ужасные твари! Это кощунство - беспокоить покойников, доставать их из могил! Мерзость просто!

Теперь от его бабушки ничего осталось. Даже тела.

- Ой, какие приятные слова ты мне говоришь! - Баш Челик подходит к ограде, - Я польщен… Польщен…

Ну, Артём не сомневается, что именно эта морда вставила им палки в колёса на этот раз. Больно у него лицо было подозрительное, когда покойники напали.

- А не надо чувствовать себя польщенным! - подаёт голос Гриша, радуясь тому, что Артём успокоился, - Вы все равно до нас не добрались! Вы ничего не добились своими трупами! Нас защищает крест! Вы не пройдёте!

Гриша гордо выпячивает грудь.

- Да, это вы ловко придумали - укрыться на территории часовни, - не спорит с ними Хетаг, но брови его ехидно изгибаются, - Очень ловко! Молодцы!

- Да-да! Ловко! Ловко! - Аркадий мерзко хихикает и нетерпеливо потирает ладони.

Баш Челик тоже усмехается. Да и девушка с синими волосами смотрит на них весьма ехидно.

Что-то это все Артёму не нравится. Очень сильно не нравится.

Особенно, когда Аркадий меняет пластинку и начинает жадно бормотать:

- Шашлычок, шашлычок…

- Отойди, - теперь Артём тащит Гришу назад, - Хетаг может плеваться огнём… Он отсюда может достать нас и превратить в… В шашлычок.

Хетаг улыбается шире.

- А я не только это могу, - его улыбка становится похожа на оскал, - С часовней вы, конечно, ловко придумали, но вы должны знать, что святое место защищает лишь от мёртвых. От нечисти, как вы говорите… То есть от мёртвых с плохими устремлениями. Но для живых никакой преграды крест не даёт, понимаете?

Хетаг притворно вздыхает.

- Большинство из нас действительно мёртвые, - будто оправдывается он, - И у нас не очень хорошие устремления. Это правда. Но спешу разочаровать вас - большинство из нас мёртвые. Большинство. Не все. Я, например, вполне живой…

Подтверждая свои слова, Хетаг элегантно прыгает на оградку, окружающую часовню. Он выглядит, словно большая, красивая птица, забравшаяся на жёрдочку. Вот только у птиц нет таких клыков - длинных и белых, которые матово сверкают в широкой улыбке.

Разумеется, ничего не происходит. Разумеется, никакой крест не помеха Хетагу.

Гриша позади обречённо стонет, а Артём пристально наблюдает за Хетагом.

Волосы мужчины почти закрывают ему лицо.

Они белые и будто светятся изнутри. Похожи на вершины заснеженных гор. Светлые пряди развеваются, словно победный флаг на ветру.

Красиво…

И почему красота бывает такой смертоносной? Артём слышал фразу «красота убивает», но никогда не думал, что она коснётся его напрямую. Хотя какая разница?

Будет ли убийца Артёма красив или уродлив, итог не изменить - он умрет. Просто даже обидно, что все эти маньяки настолько прекрасны… Хотя, может, это просто маскировка. Чтобы привлекать внимание людей и жрать их. Вот как Аркадий, например.

Вроде пупс пупсом… А потом хлоп челюстями - и все! Был человек - и нет его!

Хетаг ловко спрыгивает на землю, взмахнув волосами, и вдруг шипит.

Артём радуется. Неужели все-таки на него действует святость этого места?

Но нет.

Просто у Хетага застряли волосы в решетке ограды.

Эпично.

Хетаг вдруг смеётся.

- Вот хочешь пафосно ступить на святую землю и напугать бедных студентов, а вот нет… Не получается. Все как обычно идёт через одно место, - философски пожимает плечами Хетаг.

Девушка с синими волосами мгновенно подпрыгивает к ограде с другой стороны и пытается вызволить из плена белые пряди Хетага.

- Ты куда руки тянешь, Марфа?! Обожжешься! - рявкает на неё Хетаг, но поздно.

Девушка с синими волосами - Марфа, вскрикивает и отдергивает свои руки, прижимая их к груди.

- Жизнь ничему не учит, - ворчит недовольно Хетаг и вытаскивает из голенища сапога небольшой кинжал, - Ладно, просто обрежу… И все-таки настоящему убийце мешают волосы. Обидно.

Хетаг подбрасывает играючи кинжал, замахивается, и…

И Артём сам не понимает, что делает, но вот он оказывается у оградки и бурчит себе под нос:

- Пиздец… Зачем все усложнять?

Прядь белоснежных волос завязалась прямо вокруг креста. Очень крепко.

Но Артём всегда ловко справлялся с узлами. И с чужими волосами. Как-никак, работал с детьми.

Правда, волосы Хетага отличаются от детских. Да и вообще - от людских.

Они холодные и гладкие. Не как шелк… Как выделанная кожа.

Или как лед. Артём чувствует себя так, будто запустил руку в студёную воду.

А ещё, кажется, волосы живые. Узел вроде развязался. Но пряди словно сами упрямо держатся за оградку.

Артёму становится стремно. Что он тут развязывает? Волосы ли?

- Капризничают, - спокойно говорит Хетаг, - Погладь их… Только нежнее. Сами развяжутся.

Чего?

Артём скашивает взгляд на Хетага. Тот сидит на оградке, положив одну ногу на другую. Он очень высокий. Гораздо выше Артёма, несмотря на то, что сидит на низкой оградке. А ещё в таком положении Хетаг кажется мощнее. Он чуть горбится, и мышцы на его животе буквально бугрятся.

Хетаг смотрит на Артёма пристально, но ничего не делает. Он просто курит, выпуская из своего рта кольцами дым. Фитиль сигареты не зажжён.

Артёму становится совсем не по себе.

Хетаг издевается над ним, верно?

Что за бред собачий? Зачем гладить волосы?

- Отойди от него! Умоляю! - шипит позади Гриша, но Артём, секунду поколебавшись, уверенно гладит прядь волос, обвивающую крест.

Ничего не происходит. Артём чувствует себя величайшим придурком на планете.

Ни на что не надеясь, Тёма снова проводит пальцами по белоснежной пряди волос.

И она вдруг очень лениво развязывается сама, напоследок сжав запястье Артёма. Будто благодарно.

У Тёмы глаза становятся квадратными. А дар речи пропадает.

- Спасибо! - вежливо говорит Хетаг, - Они в последнее время совсем обнаглели… Как и ты. Ты сошел с ума? Почему ты гладишь меня вместо того, чтобы прятаться в часовне? Жизнь совсем не дорога?

Артём вспыхивает хлеще, чем огонь от бензина.

- А есть смысл прятаться? - вскидывает резко голову он, - Если ты и в часовне нас достанешь! Сам сказал! Тогда где нам скрываться? Не в бункере же! Я не смогу постоянно перемещаться! Я просто не знаю как! Так смысл бежать?!

Может, проще… Ну, как-то договориться? Но как - Артём пока не представляет.

- Умный мальчик, - почти с гордостью произносит Хетаг, чем бесит Артёма ещё больше.

- И здесь сумасшедшие только вы! - бормочет злобно Тёма, - Можешь сказать, что вы точно от меня хотите? Чего приебались, вообще?

Хетаг смотрит на него радостно и перестаёт курить. Или что он там делал… С сигаретой, которая не зажжена.

- Нам нужны Колдуны. Для ритуала. Для увеличения нашей силы. Ну, не совсем нашей… Скорее, Баш Челика, - пожимает плечами Хетаг, - И особенно нам нужны такие сильные Колдуны, как ты.

Ладно, Артём смирился с тем, что он типа маг. Сейчас некогда об этом думать. Выжить бы…

- То есть вам для ритуала нужен лишь я? - осторожно уточняет Артём.

Хетаг без лишних разговоров кивает.

Артём чувствует почти облегчение. Гриша им не нужен. И они не совсем маньяки.

Просто им необходим для ритуала Колдун. Они преследуют не для веселья. Ладно, с этим можно смириться…

Артём лихорадочно думает, что здесь можно сделать, чтобы уцелеть.

- Я в ходе этого ритуала умру? - спрашивает подозрительно Тёма.

Он догадывается, какой будет ответ. Но на всякий случай можно и уточнить…

- Тебе честно? Или с налетом оптимизма? - охотно идёт на контакт Хетаг.

- Давай реалистично, - тяжело вздыхает Артём.

Иначе зачем спрашивать?

- Ну, обычно все умирают, - равнодушно отвечает Хетаг, - Но была пара случаев, когда выжили. Это редкость, как ты понимаешь. Но вот эта ваша сокурсница выжила… Нас тогда спугнули, конечно. Мы, можно сказать, не закончили. Да и ситуацию часто отягчает любитель шашлычков…

Аркадий неподалеку гадко хрюкает. Артёма передергивает.

- Хорошо, я понял, - кивает задумчиво Тёма, - Скорее всего, не выживу, но шанс есть… А что насчёт Гриши? Его смерть для вас принципиальна?

Аркадий протестующе воет, понимая, к чему клонит Артём.

Не совсем тупой.