Хенджин // Черный океан (1/1)
Жизнь — череда событий, переплетенных дорог, перекрестков с дорогами других людей. Жизнь — витиеватый путь от рождения до смерти. И каждый божий день приходится делать выбор. Утром выбор между хлопьями с молоком и бутербродом с сыром, а днем спасти чью-то жизнь или свою. Мы никогда не знаем, куда ведет нас этот пусть, к каким последствиям нас приведут те или иные повороты.
Но каждый выбор имеет свои последствия.
Сила и слабость, каждое утро Хенджин был подвешен посередине между двумя этими противоположностями. Каждое утро с чашкой чая в руках он давал себе еще один шанс, пытаясь уверить себя, что его жизнь еще не закончена и не каждый его выбор разрушителен. Смотря в окно на толпу людей, смешавшихся в общий мощный поток реки, он понимал, что лишь пешка, такой же как и все. Он не сверхчеловек, он не несет никакой ценности для этого мира. И выбор чая с ягодами или черного в пакетике не угробит и так сдохший мир.
Каждый вечер Хенджин хвалит себя, что нашел хоть небольшие моменты, которые могли помочь ему почувствовать себя счастливым, нужным или просто хорошим человеком. Но каждый вечер он думал о настоящем, думал о прошлом и не видел своего будущего.
В просторном кабинете все пространство похоже на лабиринт, выстроенный из картин у стен, мольбертов и подставок, столиков и стульчиков. Все разнообразие которого только может пожелать творческая капризная душа. Но сейчас это все было никому не нужно. Особенно Хенджину. Уже достаточно времени прошло с тех пор, как он закончил свою последнюю картину, но так и не смог начать что-то новое. И этот белый, подготовленный к новой истории, холст стоит лишь раздражая еще сильнее. Бросив на раздражающее белеющее пятно свой напряженный взгляд, парень проходит дальше, укладываясь на небольшой диванчик. Он устал, и ему нужны новый день, потому что на этот день его терпение закончилось.
Вокруг стоит невыносимый шум проносящихся на высокой скорости машин, которые без умолку свистят внизу. Все это сопровождается ещё сильнейшим гудением, так что хочется прикрыть уши. Но Хенджин лишь смотрит под ноги на серое бетонное покрытие маленько мостика под его черными кедами. Парень скидывает с головы капюшон своей толстовки, потому что волнение и безумное смущение уже отступило, а на смену пришёл невыносимый жар от быстрого подъёма по лестнице. Еще раз открутив крышку своего тубуса Хенджин проверяет содержимое, тяжело вздыхает. Внутри все так же мирно лежал портрет, в который было вложено все его сердце, все его чувства, который он пытался отдать раз 10. И вот сейчас он струсил уже в 11. Просто не смог, глупо начал заикаться и свалил что-то на подобии проектной работы.
Посмотрев на небо, Хенджин резко выдыхает и решает, что 12 раз точно будет последним, и он точно признается. Он пытается не глядя закрутить крышку тубуса обратно, как вздрагивает от сильнейшего хлопка. Весь мир замедляется, когда он поворачивает голову в сторону проезжей части. Вдалеке пассажирский автобус переворачивается еще пару раз, машина, с которой он столкнулся вписывается в столб, еще одна машина врезается прямо в середину автобуса. Моментально вспыхивает пламя, освещающее ночную трассу красками криков и сирен служб спасения.
Хенджин вышел из автобуса на этой остановке, потому что не смог признаться, не смог попросить сходить с ним, не смог напроситься на свидание. А человек которого он любил всю сознательную жизнь, человек, который видел все его взлеты и падения, который собрал его личность и душу по отдельным кусочкам пазла, человек, которым Хенджин дорожил больше всего на свете остался там. Его любовь, его сердце там сгорает в огне.
И Хенджин в ужасе просыпается в своей мастерской от ощущения того, что он горит. Ему казалось, что это то, что испытывал тот, кого он оставил. Он чувствовал чужие ощущения в наказание, потому что должен был быть там. Потому что должен был вывести этого человека с собой на остановку раньше. Парень трясущимися пальцами впивается в растянутый свитер в районе груди, сжимает кулак, безжалостно царапая кожу у самого сердца. Удар, сердце все еще стоит, еще один удар кулаком, и дыхание перехватывает, а в ушах раздается биение. «Как жаль, что не умер».
Хенджин завязывает хвост резинкой, висящей всегда на его запястье, по пути хватает кисть и садится перед полотном. Огромной холст, невероятных размеров, высотой почти во всю стену, сейчас был по большей части черный. И именно такого цвета краску парень медленно, словно яд, выдавливает на палитру.
Его жизнь, его надежда, его шанс на счастье — пустые, белые участки этого полотна. Когда становилось совершенно тошно от жизни, парень садился и закрашивал картину черным, иногда по маленьким мазкам, иногда готов был всю краску на холст вылить. Это было его терпение, он проверял, когда сдаться, сломается, потеряет смысл. Боль, страдания, проблемы, бессилие, одиночество, угнетение — чернота, такая манящая, но такая удушающая. В какой-то день сосуд переполнится, терпение лопнет, а на этом полотне не останется белого. Тогда и Хенджина тут не будет. Потому что без надежды смысла нет.
Медленно повернув голову набок, парень рассматривал белеющий угол, не такой уж и маленький островок надежды на рассвет. Покрутив в руках кисть еще раз, Хенджин откинулся на спинку стула, смотря на плотнейшее черное покрытие, в котором можно было рассмотреть совсем разные мазки, сделанные в разные тяжелые ночи. Он вроде хочет поднять кисть, нанести еще пару штрихов, но страшно. Страшно, что завтра ему будет так плохо, что он упадет в эту темноту, не выберется, смысл и надежду потеряет. Умирать страшно. Умирать по собственной воле еще страшнее. А Хенджин всю жизнь был трусом.
Парень впивается своими выпученными глазами в белое пространство, закусывая до боли губу, сон в очередной раз в голове прокручивает, извинение как умалишенный шепчет. «Прости, что дал тебе умереть».Треск разрезает тишину комнаты. Кисть в руках ломается, так и не сделав ни одного мазка по холсту, а парень закидывает голову назад, позволяя слезам обжигать его кожу.
Прошлого не вернуть, но все еще есть надежда на будущее.