Пролог (1/1)

Ночь. Очень громкая и кровавая ночь за всё моё существование. Моя одежда была испачкана, только-что пролитой кровью. Передо мной лежал труп старой оранжевой рыбы, на которую, я так пристально смотрел. Вокруг меня находились мои солдаты, осматривая или лёгонька пиная трупы рыб что были разбросаны по всей деревне, попутно ожидая приказа. В своей правой лапе я держал орудие преступления, его дуло уже перестало дымиться. Я наблюдал за медленным течением багровой жидкости, с равнодушием и презрением. Другая моя сторона, та которая зовётся совестью, наблюдала с ужасом. Задавая мне один и тот-же вопрос: "Как до этого дошло?". Порой, до этого момента, я задумывался о том: могло-бы всё пойти иначе? Правильный-ли я выбор тогда сделал? Действительно-ли у меня не было выбора? Похоже власть совести за последнее время сильно ослабла, так-как я давно перестал задавать себе эти философские вопросы, но сейчас... Этот душераздирающий вопрос всё чаще воспроизводился у меня в голове. Что же. Пожалуй, я не против вернуться к истокам...