Вкус (1/1)

И плевать, что пробит висок –

это просто вишнёвый сок.Ну сорвался тугой куроктак, что пуля в меня вошла…Это просто гранат и медь,мокрой тряпкой могу стереть,и не будет ничто болеть,ведь вся боль уж давно прошла.Это только узор картин,на которые мы глядим.Это просто густой рубин,и теперь он слегка живой.Это яркий закатный лучсквозь нависшие сонмы туч,это плещущий жизни ключ,резвый, яростный и лихой!Это лишь одеянье роз[их кустами мой сад порос],реки пламенных горных слёзи искрящееся вино.Это маков огонь в полях,гроздья ягод в лесных кустах,это страсть на чужих устахи ещё городская ночь.Это просто цветущий фрукт,отражающий солнце пруд,блики зеркала, что живут,свои тайны от всех тая.Просто с примесью смерти мусс –

лишь слегка я его боюсь.Так попробуй, а как на вкусещё тёплая кровь моя?