Новогодняя пыль (1/1)

Билет на поезд – и прямо в вечность, в ушах Синатра и Ян Тьерсен, в кармане книжка про человечность /наверно, Линдгрен и, может, Твен – вернуться в детство и стать героем, сбежать в леса и остаться там/.В рюкзак – оленя, конфет горою, забавный свитер и прочий хлам.Корица в кофе, немного мёда, имбирь-печенье и ?Let it Snow? – в двенадцать ровно прощанье с годом /но я ещё не совсем готов/.

В тени ветвей – деревянный мальчик, в зубах – орех, а в глазах – лишь боль; смеётся Гофман (а может, плачет?), скребётся где-то живой король.

Сияет ?вечность? из острых льдинок, и на коньках разъезжает Кай.Крошится сердце аквамарином, в глазах – цветущий зелёный май.Зима метелями шепчет сказки, и застывает от них душа – ложится снег серебристой краской на мир вокруг /замедляю шаг и просто слушаю зимний голос, что так прекрасен и звонко чист/. Весь воздух тайной зимы наполнен, в нём запах хвои и тьмы повис, но лишь войдёт во владенья новый, совсем ещё не знакомый год, то всех мистерий святое слово растает снегом и пропадёт.Но время слушать меня не будет. Удар – и год отыграл уж роль.И воздух больше не пахнет чудом.

Щелкунчик – принц.И погиб король.