Портрет (1/2)

Белый холст. И дрожащие серые руки

с жуткой зеленью вздувшихся нитями вен.

Я тебя воссоздам из огня и разрухи,

я…

[опять слышу скрежет внутри этих стен].

Я рисую тебя от костей и скелета –

позвоночник, изгибы ребра за ребром,

алый орган, застывший в сплетении клетки…

Отрываюсь.

Жжёт горло приевшийся ром.

Звон стекла, на ковре пятна крови и красок.

Я, шатаясь, брожу в лабиринте себя

и теряюсь в театре из кукольных масок.

Куклы плачут и что-то опять говорят.

?Обещал, обещал!? – и опять не исполнил.

Ты так близко. Прошу, не касайся, прошу!

Я опять ослеплён жемчугами из молний,

я не помню тебя.

Но тебя напишу.

Но теперь мне нужны твоя плоть, твои пальцы,

твоя кость, твоя кровь; из волос будет кисть.

На холсте твой портрет я тобой буду красить

(а сам холст – твоя кожа).

Ложатся мазки

и рождают – я вижу! – незыблемый облик.

В нём красивые птицы и рыбий костяк,

в нём вопят мертвецы с возвышенья надгробий

и гранатом из солнца течёт зодиак.

Я тебя воссоздам той прекрасной и чистой,

той далёкой, чьё тело не тронул огонь.

Я вложу в тебя сердце, и душу, и мысли,

и любовь, что сгорела с пожаром вдогонь.

Я тебя ещё помню. Мой бред разъедает

все частицы сознания; крошится мир.

Мне так страшно. В себе, как в кошмаре, я заперт.[Я любил тебя прежней, лишь прежней, пойми].Уходи, убегай из углов подсознанья,