Квори. (1/1)

Вокруг много огней голубого цвета...Они режут тьму с свистом, шелестом, воем.Здесь нет эха: крича, не услышишь ответа.Они яркие. Близко. Они мрачно спокойны.Они знают, зачем. Они помнят - охота.Клыки, рыки, глаза и их кислый, но свет...Для мира всего они - лишние ноты,Тебе - марш похоронный, последний сонет.Они были, как ты, но воскресли из праха,Слишком хорошо зная жестокость и голод.Колет иглами пятки окова из страха...Торопись, ощутим уж их рук смрадный холод.Вокруг море огней голубого цвета...Их кожу и десны жжёт боль, что струитсяПо венам и внутрь. Твоей кровью согреты, Убивая, умрут, чтобы вновь возродиться.