XV (2/2)
Телефон нашелся в спальне, и Фостер приложил палец к экрану. Испачканный кровавой коркой, он не давал считать отпечаток. Пришлось вводить пароль. Впервые за несколько дней, Блез зашёл в интернет. Много сообщений от Альберта. В основном, конечно, мемы. Последнее сообщение тот отправил вчера с одним единственным вопросом: "Тебя давно не было онлайн, ты в порядке? Ответь, как зайдёшь". На этом всё.
"Не звонил, ничего. Знал, что я вернусь. А если бы я так и не ответил? Если бы... Блять, нет. Альберт не должен. Это не его проблемы. Я бы и сам не стал возиться. Если у тебя неприятности — это полностью твоя ноша. Никто не обязан тебе помогать".
Переведя взгляд на время, Блез вздохнул. Уже было достаточно поздно. Набухаться не выйдет без ущерба для карьеры. Хотя куда уж хуже... Отвечать Альберту он не стал. Завтра утром всё равно увидятся.***— Блез! Наконец-то! Я волновался.— Не стоит, поверь, Альберт.
— Как прошла встреча с детективом?— Блять, что? Я же тебе не говорил, откуда ты?.. Оно что, даже не засекречено?— Нет, нет, не беспокойся, об этом все уже знают.
"Не беспокойся. Вот сука только из-за того, что все знают, я блять и беспокоюсь. Не умеешь подбирать слова, Альберт. Ладно, господи, это моя вина. Это началось с меня. Хотя нет. Это всё вина Шварца. Из-за него это блять случилось вообще. За эти дни я мог также бренно существовать. А теперь лишь появились новые причины для сплетен... Я буду слышать об этом ещё долго..."— Оу, Блез, у тебя что-то на шее.
— Ээ, бля, испачкался где-то, видимо. Честно, я тороплюсь. Так что, бывай.
Фостер поспешил удалиться в свой кабинет, чтобы смыть с шеи грязь. Но это оказалась кровь. И как он ее не заметил перед тем, как выйти на работу? Видел ли кто-то в метро? Или из коллег? Повезло, что ещё не было пациентов. Блез снова высунул нос в коридор.— О, Фостер, какая встреча.
Только не он.
— Добрый день, Митчелл Пирс.
"Очень не рад тебя видеть, уёбище. Ещё и лыбится. Сейчас скажет какую-нибудь гадость".Хирург мерзко усмехнулся, сверху вниз смотря на буквально раздавленного всей своей жизнью Фостера. Затем издевательски наклонился пониже, опираясь руками о колени и смерил объект издёвки холодным мертвым взглядом.— Ну что? Покажешь пятнышко на шейке? Чья кровь? Твоя, детектива?
"Поразительная блядь. Иди ты нахуй, Пирс, я ненавижу тебя".
Блез громко хлопнул дверью прямо перед носом бывшего "друга". Этого делать не стоило. Митч тихо ушёл. Но после такого поведения о рыжем будут ходить ещё более мерзкие и ужасные слухи. Причём долго. А материала для шепотков теперь-то хоть отбавляй. И кто только разглядел кровь на шее и доложил об этом?Блез сполз на пол. В такие моменты он понимал чувства Вольфа, когда тот точно также подвергался насмешкам. Только о Шварце теперь все забыли, переключились на "падшего" коллегу. Вольф-то и не поднимался. А для Фостера это ёбаный позор. И ведь даже не пожалуешься. Ещё хуже будет.***Вернувшись вечером домой, врач попытался навести порядок в доме. Раз уж он продолжит жить. К собственному сожалению, но все же.
"Сука, если умру сейчас, это будут мусолить ещё больше. Чёрт, почему мне так важно, что они будут говорить потом? Ну как же... А что если до Бэтти дойдёт это всё. Она решит, что я слабак. Дерьмово".
Блез попытался собрать осколки с пола. Сложив их в отдельный мусорный пакет, он завязал его в узел и отнёс на балкон к остальным мешкам. Фостер остановился и посмотрел на улицу. Небо заволокло тучами, но дождя не было. Тёплый ветер создавал какую-то угнетающую атмосферу. Рыжему показалось, что пахнет жжёной пластмассой. Оперевшись о перила балкона, врач глянул вниз. Высоко. Может..."Забудь об этом. Лепешка на асфальте еще больший повод для сплетен".Блез, хмыкнув, вернулся в дом. Кровавое пятно с пола он пока решил не трогать. Решив, что на сегодня с него хватит уборки, он уселся в кресло. Идти на работу завтра очень не хотелось. Слишком много внимания к его персоне. Удивительно, как быстро становятся известны остальным слухи именно о нём. Он будто местная легенда.
Несмотря на дикую усталость, было принято решение хотя бы сделать себе чай. Достав пакетик, он начал искать чашку."Блять, болван. Её же нет. Пиздец..."
Врач начал открывать шкафчики в поисках другой. Но он и позабыл, что пил только из одной. Так привык. Раньше, когда он ещё жил с Бэтти, у Блеза никогда не было своей чашки. Только общие. Однако, с того самого дня, как жена подарила ему эту, Фостер пил только из неё. Буквально всё и всегда. Когда Бэт уезжала, она забрала достаточно много вещей, потому что это было куплено на её деньги. У них никогда не было общего бюджета. От жены остались только подарки.И тут невеселые мысли нарушил звонок в дверь.