XV (1/2)
Как только детектив покинул дом, Блеза накрыла тишина. Но на этот раз она принесла лишь какую-то долю... Спокойствия? Очень странное чувство для такого события, но оно наступает тогда, когда тебя оставляют одного. Тем не менее, Фостером незамедлительно решено было умереть в луже собственной крови на полу с осколками любимой кружки в руках.
"Блять, если я буду лежать только с такими ранами, то точно не сдохну. Надо резать вены. Нет, всё ещё долго. А если..."
Пальцы, всё ещё испачканные в крови,дотронулись до собственной шеи и нащупали пульсирующую артерию. Вторая рука сжимала довольно большой кусок фарфора. Но тут же хватка ослабла. Осколок с тихим стуком ударился об пол. Блез, оскалившись, проследил за его движением.
"Сука. Я даже этого сделать не могу. Пиздец, Фостер, ты так жалок. Столько элементарных способов умереть, но ты трус. Вонючий трус. Как ты вообще мог... Привязаться к человеку за два чёртовых дня. Причём не полных. Не узнав его нихуя. В итоге он оказался дерьмом. Ну конечно. Мир так устроен. На что ты вообще надеешься? Надеялся. Блять, голова болит. Лучше бы он действительно оказался неуравновешенным копом, которого сбагрили мне, чтобы меня грохнул. Чёрт. Жаль я тогда не ёбнулся со стула. И правда можно было бы шею свернуть. Смерть по случайности - это действительно то, чего ты достоин после такого. Слабак".Всё тело ломало, голову будто наполнили песком, который иногда, казалось, сыпался через глаза. С трудом поднявшись, Блез прошёл к навесным шкафам. Шурша блистерами, он достал болеутоляющее.
"Ты дурак, зачем? Просто сдохни".
Рыжий положил в рот одну таблетку, затем набрал в руку воды из-под крана и запил её. На языке чувствовался привкус крови с израненных пальцев. Вымыв руки, Блез обмотал их полотенцем. На большее он был сейчас не способен. Еле-еле он дополз до дивана, где и стал дожидаться действия лекарств. Через какое-то время голова действительно стала болеть меньше.
"Хорошо, что помогает. Когда Бэтти ушла, так не... Чёрт, почему хорошо? Нет, это не хорошо, идиот. Лучше бы это был цианид".Фостер повернул голову и только сейчас осознал, где лежит. Совсем легким, почти выветрившимся ароматом, стелился на постельном белье запах детектива. Теперь это был запах, который Блез всей душой ненавидел. Пришлось резко встать.
"Сука. Я ненавижу тебя. Чтоб ты сдох. Чтоб я сдох. Бля, ты такой жалкий. Жалкий слабак. Уёбище. Хуже тебя, пожалуй, только тот ублюдок. Зря я спросил его имя. Зря".
Добравшись до кровати, неожиданно для себя Блез уснул.***Фостер открыл глаза только следующим днем. Несмотря на то, что он совершенно ничего не ел, голод его не мучил. Наоборот, теперь хотелось жёстко забухать. Залить в себя так много алкоголя, чтобы помереть в нём. Раны от осколков оказались не очень глубокими, поэтому кровотечение остановилось, а руки теперь просто были обезображены порезами и засохшей кровью.
Оказавшись на кухне, Блез почувствовал внутри урчание. Голода он не чувствовал, а вот неприятные ощущения в желудке откуда-то были.
"Ты прекрасно знаешь, что бывает, если так долго не есть. Ты, чёрт возьми, на этом специализируешься. Выбери себе другую смерть, а не от проблем с желудком. Позорище".Открыв холодильник, врач нехотя засунул в себя какую-то еду, даже не разогревая. Чтобы хотя бы живот был в порядке."Всё. Теперь напейся. Только так, чтобы завтра ещё на работу смочь пойти. Блять. Да я так никогда не умру, если буду рассчитывать на завтра".Он открыл ящик. Среди привычных стекляшек в глаза сразу бросилась новая бутылка. Внутри холодно закололо. К горлышку кто-то прицепил простую бумажку. Дрожащей рукой Фостер взял её, чуть пачкая чешуйками засохшей крови.
""Спасибо за гостеприимство". Да ты блять издеваешься". - Перед глазами снова мелькали кадры. Мозг прокручивал диалоги с детективом. Его действия. Лицо. Голос. Последние слова. Падение кружки. Тихие шаги к выходу из дома. - "Боже".Восприятие ломалось с обеих сторон.
"Нет, блять, забей. Он точно пожалел об этом. Он просто оправдывался. Ему рассказали об этом уже после того, как он... Или... Сука, я не помню, что было. Я, блять, не понимаю, как его воспринимать! Что было до, что было после! Ебанёшься..."
Фостер сел на пол прямо у открытого шкафа.
"Но он... Он разбил. Разбил мою... Разбил... Меня..."
Гудение в голове продолжалось какое-то время. Стоило боли ослабеть, Блез снова глянул на бутылку. Дорогая. Он-то уже разбирается. На такую просто так деньги не спустишь. Значит действительно что-то значило... Нет... Это из вежливости. Но из вежливости за такое жаба душит. Да чёрт...
Мысли в голове мешались. Рыжий поднялся с пола, оставляя дверцу шкафа открытой. Он начал искать телефон. Едва окинув взглядом разбитую и лежащую в засохшей крови кружку, Блез прошёл мимо. Внутри почему-то больше не было частички той тоски, которую он изо дня в день испытывал, глядя на нее целую. На эту надпись. Теперь осколки напоминали рыжему лишь о том, как она была утеряна. В голове застряли недавние события. Включая реакцию Йана.