V (1/1)

Бросив вещи возле дивана, блондин повернулся к Блезу и стеснительно осведомился:- Я бы хотел помыть руки. Где я могу это сделать, мистер...э-э-э?Вежливая манера речи гостя в купе с интонацией позволила Блезу немного войти в привычное русло.— Да, да, ванная здесь. Можете звать меня просто по имени, Блез, — Фостер запнулся. Он мысленно отругал себя за то, что, возможно, зря назвался, ведь детектива сто процентов уведомили насчёт имени, а спросил он скорее из вежливости. Мужчина раньше и сам так делал, хотя тогда просто не запоминал имён и фамилий людей, которые ему не особо нравились. Внезапно в голову закралась мысль о том, что гость сначала не запомнил по той же самой причине. Ладно. Ладно. Они оба не хотели быть пересечены друг с другом, так что незаинтересованность весьма оправдана и ни в коем случае не должна быть обидна. Другое дело, если бы Блез уже привык к нему. Как к некоторым коллегам, которых врач считал друзьями ещё до развода с женой.

Нет, нет, только не эти мысли.

Переключив внимание на детектива снова, Фостер указал на дверь ванной.- Блез. Да, хорошо, спасибо. - Мужчина кивнул и легкой походкой прошел к двери, спустя секунду заперевшись в комнате.

Фостер наконец смог выдохнуть. Желая успокоиться, он сделал чай в своей любимой чашке, хранившей теплые воспоминания о потерянной семейной жизни, и забрался на высокий стул у кухонного стола. Отпив немного, он прикинул, куда вообще класть спать этого здоровяка.

"На диван вряд ли поместится в полный рост, поэтому, скорее всего, придётся освободить ему кровать. Всего лишь две ночи, как они сказали. Не так много. Если не прибьёт раньше, естественно. Что же с ним такое? Не просто же так они именно его ко мне сбагрили. Да, на вид суровый, но пока ничего плохого не сделал. Пассивной агрессии никакой не вижу, а я в этом шарю. Непонятно. Что ему уже успели про меня распиздеть"?Дверь ванной комнаты хлопнула, и легкие, почти невесомые шаги говорили о том, что незнакомец вернулся в комнату. Раздалось шебуршение в сумке, снова шаги, мягкое шуршание ткани о ткань.

Из-за расположения стойки, прямо за пристенком, Блезу было не особо хорошо видно детектива, и это его напугало. Он пытался составить картинку того, что происходит в том конце комнаты. Боялся, что гость начнёт трогать вещи, лазить по ящикам и что-то незаметно тырить, как в тех криминальных сериалах.

"Успокойся, он полицейский. Полицейские так не делают. По крайней мере, не должны, без ордера-то. Ты просто зря тревожишься. Накручиваешь себя".

Любопытство победило, поэтому Блез оглянулся и чуть подался в бок, чтобы посмотреть, чем там занимается эта высотка, но при этом стараясь не особо привлекать внимание.Коп, видимо собравший в ванной волосы в какое-то подобие прически, сидел весьма скромно, закинув щиколотку на коленку. На ногах он держал ноутбук, быстро перебирая клавиши и орудуя тачпадом. Абсолютно идиллическая картина рабочего человека, освещенного закатным солнцем. В кресле Блеза.

Видимо, почувствовав слежку натренированным рефлексом, блондин сразу же оторвался от работы, быстро переведя глаза на рыжего, не поднимая при этом головы. Взгляд исподлобья получился каким-то любопытным, извиняющимся.Заметив, что гость его запалил, Фостер нервно дёрнулся, из-за чего чуть не свалился со стула. Скрыть это не получилось бы при всём желании, потому что шума было достаточно. Вцепившись в стол руками, он с силой втащил тело обратно, мысленно ругая себя и свою неуклюжесть всеми возможными словами. Он понимал, что сейчас выставил себя не в лучшем свете. Шепотом матернувшись под нос, врачу пришлось глубоко вдохнуть, чтобы не продолжить монолог ругательств.Сзади послышалось короткое хихиканье, и через пару секунд насмешливый голос накрыл Фостера:

- Смотрите не упадите, Блез, трупы с вывернутыми шеями вызывают много лишних вопросов."Ооооо, ну вот и всё нахуй с ним понятно. За такие шутки его точно все ненавидят. Именно поэтому он здесь. В моём доме. Это месть Шварца, однозначно. Он ждёт, что этот мужик будет насмехаться надо мной, чтобы отыграться и за прошлое, и за вчера. Ну и сука".— Не смешно, — стиснув зубы, пассивно-агрессивно произнёс рыжий. Само собой, неосознанно, но все же. Поджав губы, он нахмурился. Ещё не хватало ругаться с высоким человеком. Такой и отпиздить может.- Конечно не смешно, смерть - не веселая штука. - Раздалось в ответ.

Брови рыжего взметнулись и опали.

"Вау, он даже не стал продолжать срач. Честно, я ожидал обратного. Ну ладно. Никаких ссор, Блез, себе дороже".

Но по какой-то причине, в голове застряла фраза мужчины о том, что смерть — это не смешно. Ещё бы, не смешно. Очень не смешно, когда изо дня в день хочется встретиться с ней, а интернет навязчиво говорит о том, что желание умереть — ненормально. Что надо обратиться к врачу. Блез снова погрузился в рассуждения о том, зачем в принципе до сих пор существует. И опять не нашёл ни одного ответа на этот вопрос.

Смысла его существования абсолютно не было. Никакого. Но причина была. Банальный страх. Ему не пришлось бы содержать в своём доме детектива, если бы пару дней назад он шагнул в окно, повесился, смешал энергетик с кофе и алкоголем, или ещё что похуже. Это осознание сильно давило. Состояние упало до нуля. Блез не понимал, зачем вообще всё это. Зачем он есть. Хорошо, что врач сидел к детективу спиной. Слёзы начали капать на столешницу. Сдерживать всхлипы было практически болезненно, но рыдания повлекли бы вопросы, а этого допустить было нельзя.

"Какого черта его мне сунули? Неужели нельзя просто оставить меня в покое? Ему-то какая польза? Отказаться не мог"?