"Последняя песня" (1/1)

У каждого меча есть своя песня. Это правда. И ноты, позванивая на его лезвии, несутся вдаль – рассказать о себе. А когда сталь вонзается в хрупкое, мягко-податливое тело – это самое тело чувствует песню каждой своей клеткой, слышит её целиком – от начала до конца. Просто раненым её не дослушать, ибо последний аккорд – это и есть смерть.Впервые за много лет я что-то чувствую. Чувствую, как вроде бы холодная моя кровь становится безудержно горячей, словно лава, стекая по лохмотьям и пропитывая их. И будто кипяток скользит по босым ногам, крася светлую, как лист бумаги, кожу в алый. Кровь падает и на снег – но нас нет, а значит, нет и следов. Как наше дыхание, как наши шаги, кровь растворяется, не успев отдать свой цвет сверкающей белизне...Вместе с осознанием приходит боль. Я не могу дышать, она сжимает рёбра, чуть ли не ломая их. Растекается по телу, пронзая каждую клетку и сводя судорогой каждую мышцу. Разрывает меня изнутри – я даже чувствую, как холод стали парализует трескающийся позвоночник.Странно, но даже у бессмертных бывает агония. Наверное, потому, что они переходят в разряд смертных.Рваный, словно пульс, выдох – один из последних, собравший в себя все мои мысли. Лёд на крыше с оглушительным треском лопнул, кристаллами осыпаясь вниз. Вместе с этим по подбородку, словно красная лента, скользнула кровь – как же это было давно...Вот оно – освобождение. Глаза застлала мутная пелена, а в ушах, кажется, стучит пульс. Я могу только ощущать. Ощущать, что ухожу. Наконец-то.У каждого меча есть своя песня. И у меча Жизни она тоже есть.Сталь нагрелась от крови и окрасилась ей. Последний аккорд – и отточенный многовековой борьбой клинок, исполнивший свою партию, выскальзывает из тела.Улыбаюсь. В последний раз – а последний раз уже второй.Сейчас я полечу.- Толкни меня. – голоса собственного не слышу. Кажется, это просто предсмертный хрип, искажённый борьбой с неизбежным, но тот, кому он предназначался,понял.- Всё будет.Помолчал. Доля секунды – и те слова, которые я больше всего хотела услышать: - Не волнуйся.Пальцы в последний раз обожгли спину. Опора ушла из-под ног.Ветер – моё дыхание. Значит, он последний – тогда понятно, почему он воет в ушах, как одинокий зверь с тоски.Летать хорошо. Сейчас, открывая глаза, я вижу лишь стремительно приближающийся снег. Кажется, на нём кровь...

Кровь?Меч разлетелся на куски, исполняя свою последнюю песню. Пыль, похожая на серебро, осела на алые пятна.Я же лечу и не могу понять – почему там кровь? Почему снег красный?А тот, кто летит следом за мной, говорит, что это подарок.- Скажи ещё раз, а?С губ его стекает кровь – как тогда. Не знаю, куда он ударил, но его сталь тоже рассыпалась, оседая инеем на руках.- Не волнуйся.