52 (2/2)
Меня порывает "добить" себя окончательно и отправиться в Перт. Мысль, что я была на прощании с Жюлем, но не была на похоронах Хита, гниёт внутри и разрастается, словно раковая опухоль.
Сейчас я в таком отчаянии, что с лёгкостью решаюсь на этот поступок. Будь другая ситуация и я бы испугалась "вернуться" в прошлое. Но теперь... После смерти Жюля, мне уже ничего не страшно.
Я спонтанно покупаю билет до Австралии и лечу туда, взяв с собой самый минимум вещей, прекрасно зная, что ни во Францию, ни в Италию, я больше никогда не вернусь.
Я не снимаю номер или квартиру, прекрасно зная, что не задержусь в Перте, даже на пару дней. Я просто постою у могилы Хита и сразу улечу из страны. Куда именно? Я пока точно не знаю, но, скорее всего, в США.
Я никогда до этого дня не пила, но сейчас, вливаю в себя Бренди, прям из горла. Стоя у мраморного изваяния с именем "Хитклив Эндрю Леджер" и говоря ему о том, какая я мразь и, как себя ненавижу. Я не верю в жизнь после смерти и, знаю, что "там" меня никто не услышит, но я всё равно, разговариваю с могилой Хита, словно общаюсь с ним живым.
В Австралии, в июле, самый разгар зимы и именно из-за этого, меня не "развозит" от крепкого алкоголя, а свежий, прохладный воздух, бодрит и я даже немного трезвею...
Когда я стою у могилы, снова звонит Харди. Будь я трезвой, снова бы сбросила трубку. Но, я пьяна и, пока алкоголь не выветрился из организма, мне сейчас максимально на всё плевать.
—Где ты? —первое, что я слышу, стоит только ответить на звонок.
—В зависимости от того, о чём именно ты спрашиваешь... Психически — не в себе. Мысленно — в Европе. Физически — нет.
Из-за алкоголя ноги подкашиваются, а язык немного заплетается. Но, я стараюсь говорить, как можно уверенней и спокойней.
—Т/И... Твой голос... Пожалуйста, только не говори, что ты снова... Скажи где ты. Я тебя заберу. Прошу тебя... Тебе нельзя сейчас быть одной.
—Нет. Не угадал. Я бухая в жопу. Скажи честно, ты радовался, когда узнал об аварии, а потом и о смерти Жюля?
—Что ты несёшь, Т/И?! Ты себя вообще слышишь??? За кого ты меня принимаешь! Конечно, нет! Каким надо быть конченным ублюдком, чтобы радоваться подобному?! —Эдвард повышает голос от негодования, но я слишком пьяна и обдолбана, чтобы сожалеть о сказанном. —Пожалуйста, скажи где ты... Потому что, ни в Италии, ни во Франции, тебя нет.
—Эдвард, ты долбанный сталкер! Иди нахрен, понял? Со мной всё о.уенно! Всё просто зашибись! Понял? И прекрати звонить мне!
Я сбрасываю вызов и выключаю телефон. А после, возвращаюсь в аэропорт и, беру билет в один конец до Нью-Йорка.