Пролог (1/1)
- Снова куришь? – я практически слышу ее голос. Тягучие интонации и буква «р» словно перекатывается на языке, а она ,будто заглядывает в мои глаза: почти вижу эти серые глаза, слегка прикрытые пушистыми ресницами.
Но стоило моргнуть и иллюзия чужого присутствия исчезает. Непроизвольно облизнул губу, надеясь, что все хорошо. Мне просто померещилось. Показалось. Сбоку раздался шорох – сигарета выпала из пальцев, рассыпая пепел и искры. Мне. Просто. Показалось.- Ай-я-яй, милый, так нельзя, - я скосил глаза в бок, но там никого не было. Так же как и сигареты: она лежала в пепельнице. – Что-то не так?Насмешка, едва различимая, такая болезненная и такая горькая…такая любимая.
- Милый? – она, кажется, огорчена. – Милый? – уже громче. – Ну, посмотри на меня! – топнула ногой. Так знакомо. Улыбка коснулась губ и сразу же угасла. – Почему ты грустишь, а?Хочется посмотреть, до боли. Увидеть ее бледное лицо украшенное веснушками, которых так много на носу, увидеть улыбку – теплую, радостную. Увидеть, как она забавно морщит нос и отбрасывает коротко обрезанные волосы.
- Милый? – тянет, кажется, сейчас заплачет.Тише… тише….Ты же меня не боишься?Хочешь расскажу сказку?Что ты хочешь сказать?Нет, я не буду рыдать.Кто-то шепчет в мозгу слова, недавно прочитанного стиха. Хочется повернуться к ней и обнять, но там уже было пусто. По щеке поползла слеза.Тише… тише…Почему ты плачешь?И снова приходишь сюда?Что ты хочешь сказать?И правда – я не та.Я слишком часто прихожу в парк, где мы встретились. Сижу на лавочке и подолгу смотрю на пруд, где возятся утки и малышня пускает кораблики. Теперь почему-то ты не любишь там бывать, наверное, из-за того, что я там часто грущу и даже иногда плачу. Потому больше не иду туда, лучше посидеть дома, только немного страшно. Если бы ты знала как я по тебе скучаю!Тише… тише…Почему ты молчишь?Ведь это грустно, да?Что ты хочешь сказать?Нет, я не знаю как.Тихонько выругавшись, поднимаюсь с подоконника и тащусь к шкафу, надеваю свитер и джинсы, завязываю шарф. Иду к столу, беру деньги, пачку сигарет, зажигалку и подхватываю куртку, что висит на стуле. Выхожу из дома: никого нет, меня никто не будет останавливать. Поздняя осень срывает последние листья с деревьев, покупаю в магазине большой букет ромашек и иду к знакомой ограде. Мрачное, ужасное и одновременно красивое место.
Тише… тише…Чем тебе не нравится эта пора?Да? А зачем нам туда?Что ты хочешь сказать?А здесь красиво. Ага.Иду по мощеной дорожке между статуй. Холодных и безразличных ангелов, мрачно-торжественных крестов. Дальше, еще дальше, начинает накрапывать дождь.
- Милыыый, - обижено тянет она, но я молчу. Хочу убедиться, что это правда, что тогда…Тише… тише…Ты это слышишь?Правда, не больно, да?Что ты хочешь сказать?А, ну да – я умерла…*Да, ты умерла. Тогда ты умерла. Ее взгляд обжигает, и я без страха поворачиваюсь к ней… но она тает, подобно туману, а я остаюсь стоять рядом с ее могилой. Опускаю цветы на камень и смотрю на фотографию: она тепло улыбается мне, будто говоря «я всегда буду рядом с тобой». Слезы бегут сами. Я хочу к тебе! К тебе! Срываюсь с места и бегу домой.Горячая ванна. Теплая вода смывает липкий страх. Откидываю голову – и взгляд скользит по лезвию скальпеля, что поблескивал в аптечке. Рука действует сама: достать, проверить остроту и мягко, почти нежно провести по запястью. Непослушными пальцами перехватить его и прочертить алую линию на другой руке.- Люблю тебя… - шепчет она, целуя висок. Почти ощутимо.- И я тебя…
Сознание медленно угасало, а ее прикосновения становились все реальнее и реальнее, пока темнота полностью не поглощает меня…
* - используется стих DarkQueen(Куклы Ночи)