Пролог (1/1)
«This is just an ordinary day»... Да, это действительно было так. Девушка, совершенно обычная, в совершенно обычный день. Тогда... Тогда это было действительно так.«Beautiful girlWon't you be my inspiration?» — и вся природа отвечала "да!" Она тогда была всеобщим вдохновением. И все прохожие, деревья и животные будто смотрели ей вслед... На её каштановые волосы, которые спускались по плечам этой среднестатистической Афродиты... На эти странные большие глаза... В смысле — странные? У многих большие глаза. Просто, когда она проходила около моего дома, подобрать другой эпитет я была не в силах. Ну, бедное у меня воображение, когда дело касается не противоположного пола! Но именно история этой девушки, идущей по Центральной улице, бодро стуча каблуками по мостовой, так заинтересовала меня. Она просто бросила взгляд на моё окно и улыбнулась. Что это была за улыбка! Нет, она была совершенно обычной. Как и этот солнечный день. Всё, хватит восторженных эпитетов.Что сказать об её одежде? Обычная накрахмаленная бежевая юбка до колена; белая шерстяная кофточка застёгнутая на одну пуговичку; под ней красовался бордовый топик с рукавами в три четверти; а на ногах были чёрные элегантные босоножки, которые продавали в каждом магазине. Но многие самые чопорные барышни (включая меня) пачкали эти лаковые туфельки за несколько часов. Улицы нашего города ужасно пыльные, хотя правительство старается это скрыть. Центральная чуть почище, но это её не освобождает. Эта девушка умудрилась сохранить эти туфли в целости и... чистоте! О! И, глядя на это, я вышла из дома.. В тот же момент я услышала слабые звуки пения. Она пела ту самую песенку, и звуки эти долетали до меня сладостным дуновением ветра:«I'll never let you downWon't let you down»Она, быстро шагая, удалялась от моего дома. Обычная прохожая в обычный день. Наверное, родители гордятся такой чистюлей. Красавицей с каштановыми волосами и ничуть не странными (щипаю себя за руку, чтобы не произносить этот эпитет!) зелёными глазами в пол лица. Красивым непоставленным голосом и обворожительной улыбкой. И я зашла к себе в дом, тогда, как обычно, думая, что больше ни один прохожий не пройдёт мимо моего дома.***"Лидия? Лидия Мид? Вы об этой госпоже? Что с ней случилось? Да без понятия... Говорят, после убийства её родителей, она застрелилась...""Нет, она не убивалась! Девчонке всего 17 лет! Ей что, жить надоело?""А если бы убили твоих мамку с папкой? Чтобы ты делала тогда?"— Мне нужно знать точно! — Я сидела в провинциальной хибарке, что осмелились назвать "кафе". Это происходило спустя несколько недель после того "обычного дня". Я всё-таки узнала как зовут ту девочку, мне сказал кто-то из её знакомых. А ещё мне сказали где, скорее всего, она проживает.Но когда я пришла туда, там уже никто не жил. Вместо моей "обычной незнакомки" я увидела лишь руины снесённого дома...И надпись на воротах во всей красе:«Эта семья не платила налогов, их всех убили! Вот так-то, неплательщики поганые!» — Я содрогнулась. Может быть, авторы этих слов когда-то и были "хорошими соседями", но не сейчас.Я не нашла ничего об этой семье. Семье Мид. Но эта девчонка с тех пор не давала мне покоя.«Когда ты оставишь меня в покое, Лидия Мид!" — И мои ночные крики пугали всю мою семью, включая мужа — бывшего боксёра.Мало-помалу я начала её забывать. Но это знакомое имя... Нет, имени не было. Я всё перепутала! Было просто упоминание о семье, чей дом снесли из-за неуплаты, и я зацепилась за это. Точнее, прицепилась. К этим двум клушам официанткам. Что же меня потянуло к этой девчонке? Не знаю. Просто тот обычный день...Эти клуши ничего не могли объяснить мне толком. Одно я поняла — родителей девочки Мид убили. Но за что? За неуплату. Логично, чёрт возьми! Большего я не смогла услышать из их уст. Дальше последовал глупый разговор про пироги...— Знаете, а если вот яблочки смешать с... — и тут, в самой середине этой беседы, которая сошла на «ни о чём, лишь бы только поболтать», чья-то настойчивая твёрдая рука коснулась моего плеча.Я обернулась и тихо проговорила "ой". Странный мужчина, который сидел за столиком неподалёку от меня, сейчас стоял. И стоял прямо передо мной.Странный? Да что же это такое! В моей жизни до сих пор было мало чего странного - обычная домохозяйка средних лет. Даже в детстве я старалась не употреблять это слово. Но сейчас... даже самые обычные вещи...Нет, мужчина не был в чёрной шляпе, плаще, очках от солнца и с дырявой газетой в руках. Галстук в красно-белую полоску, обычный брючный костюм приглушённо-зелёного цвета, аккуратно уложенные тёмно-каштановые волосы. Похоже, каштановый и зелёный будут преследовать меня всю жизнь. Глаз незнакомца я не разглядела в полутьме этого заведения. Ростом он был невысок, но и низким его не назвать - среднестатистический мужчина.Обычный-обычный день. И люди такие же. Я помню это.— Если вам действительно нужны сведения о судьбе Лидии Мид, то прошу вас проследовать за мной к моему столику. А если вы хотите продолжать разговор о свежевыпеченных яблоках, то я отстану от вас.— Свежевыпеченных яблок не бывает, — возразила одна из официанток, крепко обидевшись. Я невольно хихикнула, тут же смахнув эту усмешку со своего лица.— Есть же свежая выпечка, в конце-концов, — иронически усмехаясь, возразил мужчина. — Не пироги вам печь, а стаканы подносить, барышни! Так вы пойдёте со мной? — И он пристально посмотрел на меня. Да, я не видела его глаз. Но можно же почувствовать? Тогда я была уверенна в этом.-Ну... Хорошо... — Неуверенно промямлила я и зашагала за этой удаляющейся "среднестатистической тенью". И куда подевался весь мой пыл?! Одно дело, когда разговариваешь с двумя девушками, которые гораздо моложе тебя, требуешь, зовёшь администратора, ругаешься, на чём свет стоит. Совсем другое - взрослые люди, которые могут оказывать на тебя ужасное влияние. Такое влияние, что заставляет тебя трепетать при каждом их слове. Извините меня! Я никак не могу избавиться от этого пафоса в своей речи. Люблю преувеличивать.Так или иначе, мы проследовали к его столику, который стоял в самом тёмном углу кафешки. Я даже своего лица не могла разглядеть, что там говорить о моём нежданном собеседнике!— Вы боитесь? Тогда я могу отстать от вас.— О, нет! Не боюсь, — я выпрямилась, но мои движения выдавали меня с головой. Все эти скрежетания стула, которые буквально пели при каждом...Не пели. При каждом вздохе — точно. При каждом моём взволнованном движении. А эти движения говорили о том, что я, скорее всего, змея на стуле, а не домохозяйка средних лет. — Просто мне показалось, что ваш столик... Не столь отдалён от... других посетителей.— Я специально подсел на ближайший столик к барной стойке. Мне хотелось понять: то ли это имя? Или мне просто показалось? А за этот столик никто не садится по той причине, которую вы мне сами назвали!— Боятся темноты? — сдавленным голосом спросила я.Он громко расхохотался при этих словах. Посмеявшись, незнакомец ответил:— Нет. Хотят поболтать с другими посетителями! А другие посетители не садятся сюда, потому, что не могут прочесть меню! Свет здесь вырубили несколько недель назад, а починить — никак. Все электрики — пьяны. А я ничего не заказываю, поэтому меню мне вовсе не нужно. Так, перейдём к делу... Вы пытались узнать историю семнадцатилетней Лидии Мид, чей дом снесли из-за неуплаты налогов? Я готов рассказать вам эту маленькую трагедию. Но только если вы потом напишите об этом собственную книгу...— А разве мисс Мид не будет против?— Вполне резонный вопрос! Нет... — И с этими словами мужчина протянул мне что-то шершавое. Вмиг загорелась спичка и предоставила мне возможность увидеть, что было написано в этом неопознанном объекте, под названием "Воскресная газета".— Обнаружено тело девушки. Судя по её документам, её имя мисс Лидия Мид...— Так значит, мисс Лидия всё-таки мертва? — Я посмотрела в сторону незнакомца. — И вы собираетесь рассказать всё, вплоть до самой её гибели? Неужели такая маленькая жизнь может быть настолько интересной, что стоит писать книгу?— Как говорил один мудрец: «Мустафа (я старалась не подавать виду, что понятия не имею, кто такой этот самый Мустафа) жил на свете 990 лет. Но современная молодёжь может увидеть за двадцать лет гораздо больше, чем Мустафа за всю свою жизнь».— Но леди Мид было всего 17!— Хм... А какая разница? — Незнакомец озвучил мои мысли, проскользнувшие в моей голове, сразу после того, как я воскликнула. — Ну что же, не будем больше болтать попусту. Жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на пустые разговоры. Дайте сюда газету! — Он вырвал воскреску так, что у меня страшно заболели руки. Не знаю, порезалась ли я, но мне было не до того.
— Перво-наперво, мне нужно узнать имя будущего знаменитого писателя, который будет в своей книге грамотным, я надеюсь, языком, описывать все события, которые произошли с девушкой, чья судьба интереснее, чем, скажем, ваша.
— А откуда вы знаете?! — Я не обиделась. Просто было любопытно.— Ну, судя по вашим нервным движениям при встрече со мной, вы готовились к чему-то невероятному. Судя по тому, что вы ни с кем не разговаривали, кроме своей семьи, соседей и пары этих официанток, что ни в счёт, вы заинтересовались историей посторонней девушки, которая, вероятнее всего, в один из дней проходила мимо вашего дома. Вы стали расспрашивать о ней. Если бы ваша жизнь была хоть на грамм интереснее, вы бы участвовали в ней и создавали себе всё новые и новые странные дела! Ничего обычного на свете нет. Ведь я прав?
— Да! — этот сдавленный восторженный шёпот, видимо, пришёлся по вкусу незнакомца.
Он ещё долго его смаковал, судя по наступившей тишине.— Так если я прав, назовите мне ваше имя, в конце-концов! — Он говорил это уже слегка раздражённо.— Патриция... Патриция Эббат. — Я сглотнула и протянула ему руку для приветствия. Он сделал тоже самое (но без сглатывания, разумеется). Его рука потянулась ко мне из темноты. Хороший фильм ужасов мог получиться, - мечтательно (?!!) подумала я про себя. — А как же зовут вас, мой бета-ридер? — Я старалась блеснуть новомодным словечком, что так бездарно было выдернуто мной из уст подростков. Любила это дело. Хотя понятия не имела, что значат эти странные (опять!) слова.
И он тут же спрятал свою руку в темноту. Резко, молниеносно.
— Я не хочу вам сообщать моё имя. И вообще, никто не должен знать, что именно я рассказал эту историю. Мой нынешний малый бизнес не позволяет...«Мафия! Ой, я связалась с мафией! Но уходить уже поздно...» — домохозяйка средних лет. Мда...— Ну, что же, тогда не будем тянуть время зря! Валяйте, рассказывайте, покажите мне дорогу к славе! Жизнь слишком коротка... Как вы сказали дальше?— Неважно, - незнакомец (он им и остался, к сожалению) вздохнул, отвернулся от меня, буркнув:
— Мне так удобнее... — и начал эту историю: