Пролог (1/1)

1722 г.Уже близилась ночь, и таверна опустела. Остался лишь один забулдыга, постоянный, мать его, посетитель, который будто прирос задницей к скамье, пуская слюни на залитый элем стол. Трактирщик раздраженно стукнул пивной кружкой по стойке, авось эта пьянь проснется и уберется куда подальше. Надо было закрываться, все равно выручки не предвиделось. Как не было ее вчера, позавчера, и вряд ли случится завтра, аминь. Вдруг хлопнула входная дверь, и кто-то вошел внутрь. Еще до того, как трактирщик увидел посетителя, уже он знал, что это чертов калека. Он узнавал этих попрошаек, наводнивших в последнее время улицы Бристоля, по стуку их костылей.- Могу я поговорить с хозяином? - спросил посетитель, и впрямь оказавшийся одноногим. – Объявление под вывеской еще в силе?Трактирщик смерил его оценивающим взглядом. На нищего посетитель похож не был, но и на богача тоже не тянул. С первого взгляда было видно, что жизнь порядком успела его потрепать, несмотря на довольно молодой, судя по гладкому скуластому лицу, возраст: в шапке коротко обстриженных вьющихся темных волос проблескивала седина, а от его жесткого взгляда становилось не по себе.- Ну, допустим, - осторожно сказал трактирщик.Молодой человек, тяжело опираясь на костыль, подошел ближе и бросил увесистый кошель на стойку.- Я хочу купить эту дыру.