Джокер (1/1)
Промозглое осеннее утро. Сейчас бы только спать и не видеть всех этих серых хмурых улиц, таких жебезликих суетящихся людей, которые быстро бегут по тротуарам, неловко прикрываясь разноцветными зонтами.Зонты.
Лишь они и вызывают хоть какие-то эмоции. Красные – выдающие натур страстных и ветреных; синие – атрибуты спокойных и постоянных людей; с узорами и цветами – для тех, кто не любит однообразие и монотонность; и, наконец, черные – для таинственных, депрессивных, эгоистичных.
Джокер осторожно убрал пальцы со шторы, тем самым вернув ее в первоначальное положение.Третий день бездействия.Лишь сон, еда и наблюдение. Наблюдение тщательное, чтобы всё было точно, выверено, без малейшей ошибки. Впрочем, как всегда. Клиент останется довольным, а он вновь будет искать следующий заказ.И так каждый раз.Нет эмоций. Нет чувств. Нет никого, кто сможет их вызвать. Один. Вот уже тридцать лет.Мужчина быстро бросил взгляд на часы. Двадцать девять минут девятого. Он снова совсем чуть-чуть отодвинул штору. На улице безлюдно. Прекрасно.
Во дворе показался черный ?Мерседес?, такой же безликий, как и всё вокруг. Джокер взял в руки винтовку и просунул глушитель между шторами. Из машины вышли двое охранников, твердолобых широкоплечих качков.
Джокер таких не любил. Тугодумы, но в случае опасности огонь открывают точно по цели. И будьте уверены – не промахнутся.Вот один открывает дверь. Оттуда вываливается пьяная девка. Она громко смеется, поправляет короткую задранную юбку, из-под которой торчат чулки в сетку, и тянет кого-то из машины. В голове у Джокера проносится ?Мерзость?, и он начинает про себя отсчитывать секунды, пытаясь привести в норму бешено бухающее сердце.Десять.Девка продолжает кого-то тянуть из машины.Девять.С порога на асфальт опускается нога в черном дорогом ботинке.Восемь.Властная пухлая рука ложится на талию проститутки и та с визгом исчезает в салоне машины.Семь.Вот она уже появляется обратно и поправляет на груди распахнутую блузку.Шесть.Снова рука появляется из салона, но теперь ложится на дверь автомобиля.Пять.Медленно поднимается обрюзгшее тело. Толстый, потный и такой же раскрасневшийся. С поросячьими глазками и мясистым носом.Четыре.Девка заслоняет его телом и припадает ярко накрашенными губами к его губам.Три.Медленно разворачиваются, подставляя голову к приоткрытому окну, откуда торчит дуло глушителя.Два.Медленно… медленно…Один.Выдох.Выстрел.***Джокер сидит в своей однокомнатной квартире на окраине города и опрокидывает стопку водки.Нет эмоций. Нет чувств. Нет никого, кто сможет их вызвать. Один. Вот уже тридцать лет.?Упокой, Господи, душу раба твоего?Бок неприятно засаднило. Задело все-таки. Вот поэтому Джокер таких не любит. В тишине раздается звонок мобильного телефона. В трубку лишь коротко: ?Алло… Понял… Завтра…?Мужчина глядит в темноту перед собой. Опрокидывает очередную рюмку. Затягивается сигаретой.- Спать, - обращаясь сам к себе.Холодная постель. Последний взгляд в темный потолок. Перед глазами залитое кровью и частичками мозгов искаженное ужасом лицо проститутки. В ушах дикий безумный вопль.Завтра ничего этого не останется. Новый день. Новый заказ. Новая жертва. Только закрыть глаза. Только уснуть…