Глава 3. Небо Лондона. (1/2)

Только бы не разминуться, не заблудитьсяВ круговороте смертей и рождений.И в назначенный час вспомним друг другаПо первому прикосновению.Как и любого другого, сентябрьский Лондон встречает Грелля монотонным непрекращающимся ливнем. Грелль не любит такую погоду – его волосы от мокроты начинают виться и становятся темно-бордовыми, почти каштановыми.Не мой город, думает Грелль.Но как только он приблизится к своей истории – благо она уже найдена – Лондон наполнится бесчинством красок. Судя по содержанию – красных.

Грелль останавливается в недорогом мотеле – сильные затраты ему пока ни к чему. Как только он немного привыкнет к обстановке, чужому языку, разберется что здесь и к чему, можно будет подыскать комнату или даже квартиру для съема. Впрочем, Сатклифф сам себе не верит, что сможет обосноваться в этом городе.

Все утро Грелль сидит за компьютером, изучая информацию. Сегодня ночью убита еще одна проститутка, свидетелей, как и в прочие разы, нет. Это грустно – даже не с кем поговорить, брать интервью у здешней полиции как минимум глупо и с трудом осуществимо.

Грелль отвлекается от монитора только чтобы покурить и убедиться в унылости не меняющегося монохромного пейзажа за окном.-Как в этом городе вообще можно жить? – спрашивает Сатклифф сам у себя, а в ответ только дождь сильнее барабанит по стеклу.Осознав, что ждать улучшения погоды бессмысленно, Грелль берет зонтик, накидывает на себя пиджак и отправляется к месту преступления.

В Лондонских улочках чертовски легко заблудиться, а Грелль и так никогда не отличался умением хорошо ориентироваться на местности. Сейчас весь мир будто мешает ему: мостовая скользкая и мокрая, ветер сильный, косой дождь бьет прямо в лицо, в пиджаке холодно и мокро, лист с адресами тоже промок, находясь в кармане, и прочесть что-либо затруднительно.Еще даже не вечер, но небо так заволокло тучами, что кажется уже темнеет.

Сатклифф впервые на своей памяти хочет бросить все, и просто отправиться домой. Домой? Дома у него теперь нет, эта мысль останавливает, когда Грелль понимает, что лишний проведенный в мотеле пустой ненасыщенный событиями день приблизит его к отчаянью. Уйти без всего? Никогда.В этих переулках Греллю встречаются только сомнительного вида мужчины вместе с девицами, и когда Сатклифф видит впереди совсем иного типа, прилично одетого и четким быстрым шагом целенаправленно идущего куда-то во дворы, он понимает, что этот человек здесь явно не для того, чтобы снять проститутку. Полицейский под прикрытием, агент ФБР, частный детектив? Неважно, лишь бы был полезен.Грелль следует за ним, радуясь сумеркам, и мужчина действительно выводит его на былое место преступления – дождь еще не успел очистить мостовую от крови, а само место огорожено. Грелль внимательно следит за действиями мужчины – тот чуть не каждый уголок проверяет, что-то собирает с асфальта, делает несколько фотографий и, наконец, уходит. Сатклифф идет за ним по всем оставшимся трем местам преступлений – расстояние приличное, и когда мужчина заканчивает обследовать последнее, на улице уже темно, часы показывают 11. Дождь так и шел не переставая весь день, и Сатклифф промок до нитки, зато теперь он сможет написать об увиденном. А завтра с утра – вернуться самому, вдруг он найдет что-то, что пропустил этот странный тип.Довольно улыбаясь, Грелль собирается вернуться на главную улицу, как вдруг вздрагивает от тихого, но строгого голоса за спиной.-Кто вы такой?Сатклифф резко поворачивается и видит перед собой того, кого последние часы преследовал.

Грелль всегда знал, что сказать и умел отлично выкручиваться, но сейчас, под этим тяжелым взглядом он стушевался и чувствует себя провинившемся ребенком.Более того — даже не знает, что сказать, но вдруг из подворотни, откуда они оба вышли, доносится крик. Мужчина выхватывает пистолет и бежит туда, Сатклифф, хотя он оружия в руках не держал, да и в драках не силен, бежит за ним же. На одном из многочисленных поворотов Грелль теряет своего невольного спутника, и остается совсем один в устрашающе-тихом переулке.Пожалуй, на сегодня достаточно, и раз уж от оправданий перед полицейским (а кто еще это мог быть), он избавлен, пора возвращаться домой.

Но Сатклифф не успевает сделать и шага, как в него почти врезается мужчина. Уже другой – на нем черный плащ в пол, лицо в чем-то испачкано, в нос ударяет солоноватый запах крови. Грелль замирает, понимая, кто перед ним, готовясь принять свою смерть здесь и так. Но по-настоящему страшным оказывается другое: убийца широко распахивает глаза и с благоговением шепчет:-Ты...? Ты... Я знал, ты не мог умереть. Ты здесь, чтобы направить меня?? Я все делал верно, скажи мне? – его пальцы касаются щеки Грелля.Сатклифф отшатывается назад, прижимая руку к щеке, где его трогали окровавленные – в этом сомневаться не стоит – пальцы. Грелль не в себе, он будто выпал из реальности на несколько секунд, и обратно его возвращает только уже знакомый голос полицейского. Убийцы поблизости нет — его новый знакомый, видимо, очень вовремя оказался здесь, спугнув Джека.-Вы в порядке? — Грелль кивает, обнимая себя за плечи и все еще не веря в происходящее. — Нам стоит поговорить.***Они встречаются наутро в кофейне. Сатклифф изучает меню, хотя кроме кофе ему больше ничего не хочется, но он не может ровно сидеть под пристальным взглядом полицейского.-Я начну со вчерашнего: кто вы и зачем следили за мной?

Грелль вздыхает, откладывая меню в сторону и все-таки поднимает взгляд, впервые заговаривая при этом мужчине.-Меня зовут Грелль Сатклифф. Я журналист.

Его собеседник хмурится, и Сатклифф замечает, что его пальцы резко сжимают край стола, но столь же резко отпускают, и полицейский подпирает рукой подбородок.-А вы? – робко спрашивает Грелль.Почему он так боится этого человека?-Детектив Ти Спирс. Вы, должно быть, сами догадались.

-Это было несложно, — Грелль улыбается, пытаясь разрядить обстановку, но тут же жалеет об этом – на лице мужчины возникает странное выражение, и он снова хмурится.-На какое издание работаете, мистер Сатклифф?-Ни на какое. Я веду независимое расследование. Я здесь, в Лондоне, в смысле, только ради дела. А так я вообще не отсюда.-По вашему акценту это заметно.-Вы тоже не англичанин.-Зачем вы следили?-Я... – Сатклифф снова теряется, и кроме как правды не может больше ничего ответить, — я заблудился там. Как я уже сказал, я тут не живу, и не мог найти место. А вы почему меня не остановили или сами не скрылись от слежки?На лице мужчины возникает что-то вроде усмешки, и Греллю кажется, что он краснеет от такой реакции на свои слова.