Обычное утро (1/1)
Лестница. Длинная, бесконечная. Пролет за пролетом, я миную их на предельной скорости. Кто-то гонится за мной, не отстает ни на шаг. Быстрее, еще быстрее. Ноги не слушаются, начинают заплетаться. Я не могу оглянуться и увидеть преследователя. Страх. Как же страшно! Я спотыкаюсь и кубарем качусь вниз по ступенькам…Противное дребезжание будильника вырывает из сна как раз вовремя. Чувствую себя так, будто по мне пробежался табун носорогов. Голова раскалывается, все тело ноет.
Лежу минут пять с закрытыми глазами, стараясь не заснуть. Ладно, нужно вставать. Иначе опять опоздаю, и тогда точно выпрут из школы.Рывком сажусь на кровати. А зря. Пора бы уже запомнить, что так делать не следует.Дело в том, что кровать у меня двухэтажная, если можно так говорить о кровати. И я, естественно, сплю наверху. Тут следует заметить, что кровать нам сделал спившийся слесарь. Ну, так же дешевле, конечно. А я мучаюсь третий год. Этот «мастер» где-то напутал с расчетами. Причем нехило так напутал. В итоге верхний, то есть мой ярус кровати, находится в 20-ти сантиметрах от бетонного потолка. И неизменно, каждое утро я сажусь и бьюсь об этот самый потолок головой со всего размаху. Неприятно, знаете ли. У кровати есть еще парочка существенных недостатков, к примеру бабушка на первом ярусе. Сама по себе бабушка беспокойств не доставляет, но в паре с кроватью… Дело в том, что эта крайне хлипкая конструкция (кровать, не бабушка) от каждого движенияшатается из стороны в сторону. Даже если просто поднять руку. Даже если пошевелить большим пальцем левой ноги. И тут за дело берется бабушка. Ой-ей, сколько меня ждет тогда криков о том, что порядочные дети должны спать, а не шатать кровати.Но не отвлекаемся от темы. Потерев ушибленный лоб, я снова лег и стал медленно ползти к лестнице. Она, кстати, по "счастливому" стечению обстоятельств находилась в самом дальнем конце кровати, как раз рядом с моей левой ногой, и добраться до нее было не просто.Оказавшись наконец на лестнице, удержаться я не смог, и вполне ожидаемо с грохотом спрыгнул на пол, после чего обнаружил, что стоять на ногах все еще не могу. Слишком поздно обнаружил.Знаете, я уже успел запомнить запах нашего ковра. Очень уж часто с утра лежу на нем лицом вниз и вдыхаю этот спертый аромат пыли и дряхлости.Поднимаюсь, потирая ушибленный бок. Пошатываясь иду в ванную.
Вот меня всегда удивляла фраза "он такой милый, когда спит". Ну почему какой-то "он" может быть милым, а я нет? Мне это необходимо просто жизненно, а таинственный "он" мог бы и обойтись.Вот почему я утром выгляжу так, будто всю ночь бегал в красной футболке от разъяренного быка а под конец не выдержал и взорвал себя динамитом? Волосы во все стороны торчат, глазищи опухшие, красные. Нос тоже какой-то распухший, губы коркой покрыты, иду как пьяный, шатаюсь. Это я такой "милый", да?А еще частенько просыпаюсь в позе "а ля Камасутра", одна нога вокруг другой оплетена, рука где-то сбоку валяется, голова с кровати свешивается. Беее, будто я псих какой-то неадекватный.Добираюсь до ванной с привычной уже мыслью "постою-под-душиком-пять-минут-и-пойду-досыпать". Выхожу из ванной через пол часа, до первого звонка 8 минут, 5 из них мне предстоит бежать до школы. Ну да ничего, мои "пять минут под душиком" почти всегда так проходят. Стою пол часа под струей горячей воды. Потом выхожу, причем не чувствую себя "свежим и обновленным", как пишут в бульварных романах, а наоборот. От горячей воды совсем расклеился, голова разве что не расползается лужей по ковру от боли.
Вот такой вот я неправильный, не быть мне героем третьесортной книжки.Наспех закидываю вещи в сумку и вылетаю из дома. Ветер продувает насквозь, ноги то и дело скользят по грязи. Хороша зима, нечего сказать.День обещает быть веселым. И я бы с удовольствием от такого "веселья" отказался...