История четвертая, после которой все снова запутывается. (1/1)
1. Тетрадь смерти.Что-то меня напрягает во всей этой истории. Верчу в руках листы. Слишком все просто, такое ощущение, что я проглядел что-то большее.
Заходит Мелло и говорит:— Все совпало, следующий через три дня.Удивленно вскидываю бровь: как Мэтт его одного отпустил? Спрашиваю.Мелло недовольно бурчит в сторону:— Мы немного поругались, и он сказал, что ему срать на эту идиотскую историю.Интересуюсь, есть ли у него сигареты. Есть.Курим, и Мелло предлагает развлечься. Что-то я необычайно популярен в последнее время: сначала Линда, теперь он.Мелло забирается на меня, целует и ерзает. Да, пожалуй, я не против.
С трудом насаживается на мою штуку, ритмично поднимается и опускается. Похоже, Мэтту повезло.Лениво лапаю и слышу возмущенное:— Ты даже во мне разбудишь актива!Мелло резко мне засаживает. Черт, оказывается, это неприятно. Шипит какие-то гадости, пока трахает меня. Ну, кто виноват, что заставить меня хоть чуть-чуть пошевелиться могут только Ниар и отсутствие дозы?Кончает в меня, натягивает штаны и с возмущенным бурчанием удаляется. Или не повезло Мэтту… Черт, надо было спросить сигарету.…Собираюсь с мыслями и хуею. Какого черта я поперсяв школу?! Лайт, похоже, того же мнения. Тупо говорю:— Привет.Бледнеет от злости как полотно и цедит сквозь сжатые зубы:— Здравствуй, нарик.Ах, да, доза… Хотя, нет… Я должен за кем-то следить!На перемене подглядываю за тем, как в мужской раздевалке мордуют какого-то парня. Процессом руководит Лайт. У меня в руках фотик. Наверное, это – знак. На всякий случай делаю снимки.Вечером в убежище Ниар, пока я его раздеваю, напоминает мне, что я должен был сделать. Да, да, все в порядке…— Она меня сегодня изнасиловала.
Отрываю губы от его шеи:— Кто?Ниар морщится:— Линда.Ах, да.— Ну, и как?Смотрит в сторону:— Хуй знает… Давай быстрей, скоро эти дурики придут…Следующим вечером на меня нападает муза. Хватаю первый попавшийся листок и детально описываю самоубийство Роджера Фенигана. Задолбал этот старый хрыч…Позже собирается весь детский сад. Рюк? Его, правда, так зовут? Мне становится смешно, я с трудом сдерживаюсь…Вечером нахожу дома Роджера, вскрывшего себе вены (вдоль, как и я хотел) и написавшего своей кровью на стене: ?Я старый имбицил?.Я не верю в совпадения… Эти листы…Утром следующего дня ловлю в коридоре Лайта:— Надо поговорить.На крыше:
— Сегодня твоего отца арестуют. Или уже арестовали.Лайт подскакивает, я с трудом его успокаиваю и все ему объясняю. Все-таки, когда-то мы были друзьями.— Не знаешь, откуда это?Протягиваю вещдок. Потерянным взглядом пялится на него.— Я полгода назад нашел тетрадку… Забавную…Улыбаюсь:— И приволок домой?— Ага.Какой же ты, рациональный, Лайт. И хозяйственный.— Значит, папа сделал из нее записную книжку…Ладно, тормози тут, я пошел.Сижу в убежище, мне страшно. Теперь я знаю, что не все так просто, существуют какие-то высшие силы…Может, это тетрадь Бога Смерти?Сжимаюсь в комок на диване.Слишком страшно.В диване – пушка, можно покончить с собой.
Ниар будет злиться, он не разрешил бы.Черт, еще этот тип в плаще… Он страшный.Я стал нариком, чтобы спастись от кошмаров, но они все равно меня нашли.Должно произойти что-то ужасное.
Ниар, помоги…Достаю пушку.Бог Смерти придет за своей тетрадкой.Накатываю еще дозу. Наверное, перебор. А, не важно, зато не будет кошмаров.Бог Смерти заходит в комнату, я вижу за его спиной черные крылья. Стучу зубами от страха.— Чувак, ты тут мальчика лет тринадцати не видел? Блондина…Стреляю, и Бог Смерти падает. Начинаю нервно смеяться. Неужели его можно убить обычной пушкой?...Ниар, страшно…Если бы я мог попробовать еще раз, я бы не…