Город: pt I (1/1)

Клифф уже и не помнит, как он оказался в этом городе.Может, и к лучшему, что не помнит.Город пуст - абсолютно пуст, без шуток.Город странен: он повинуется воле единственного жителя.Просто однажды Клифф приходит в себя в небольшом доме на отшибе.— Эй, есть кто?Тишина.В подвесном шкафу находится растворимый кофе, в холодильнике - пакет молока, в морозилке - магазинная пицца “разогрей-и-надейся-что-окажется-съедобно”.Не привлекает ни кофе, откровенно паршивый, ни пицца-угадайка.Клифф глотает молоко - свежее, холодное, бодрящее - а в голове крутится навязчивый мотивчик, какой-то до странности знакомый, еще такое вступление на бас-гитаре…Клиффу нравится песня. Правда, вспомнить, чья, не получается.Зато в памяти всплывает совсем другое.— Ларс, барабаны придется переписывать…Откуда? И почему голос кажется таким знакомым?Клифф идет по улице вдоль пустых и безликих одноэтажных домов - он потом узнал, что пустых и что облик всего, что есть в городе зависит лишь от его воли; пока же Клиффу кажется, что городок здесь сонный до одури.Самое место для того, чтобы очнуться с амнезией.Клифф уверен, что это именно амнезия, а потому вглядывается в свое отражение в витрине. Бесполезно.Быть может, разгадка в татуировке-черепе?Или в тоненьком шраме на плече?Почему у него такие длинные волосы?И такие твердые подушечки пальцев? Он играл на гитаре?Клифф обещает себе, что вечером обязательно подумает об этом еще раз.В пустом городе время тянется невыразимо долго. Клиффу кажется, что он идет уже очень долго, слегка побаливают ноги - так, как болят они у детей, впервые взятых родителями в туристический поход, когда мама подходит к отцу и говорит тихонько: ”Онустал. Может, отдохнем?”, а отец не признается никому, что сына проверить хотел, сколько тот пройдет без жалоб на усталость.Клиффу кажется, что прошло несколько часов - и все тянутся вдаль кварталы однотипных одноэтажных домов.А солнце даже не думает менять свое положение на горизонте.Наконец Клифф садится на лавочку около детской площадки. Устало откидывается на ребристую спинку, запрокидывает голову и закрывает глаза.Он сам не замечает, как навязчивый мотив подкидывает несколько слов, как губы произносят чересчур знакомое, повторяют снова и снова:Take a look to the sky just before you dieIt is the last time he will...Наверное, это была его любимая песня. Надо будет спросить у кого-нибудь, как называется и кто ее играет.Потому что песня - или ее обрывок - хороша. Обидно ее не помнить.Клифф сам и не замечает, как засыпает…… а во сне он видит свои похороны.Кладет руку на плечо Джея: тот вздрагивает всем телом, а Ларс спрашивает:— Ты в порядке?— Показалось, что Клифф с нами, - отвечает Хэт и косится на пустоту рядом с собой.— Он всегда будет с нами, — Знал бы Ларс, насколько правдива сейчас эта банальная фраза.Просыпается Клифф резко - будто провалившегося под лед вытаскивают спасатели,- и вспоминает, что ту не отпускавшую его песню написал он сам.Как и многие другие песни.Вспоминает секундное ощущение чувство полета.Он мертв. Он — мертв.Он здесь. В пустом и мертвенно-тихом городе.Клифф возвращается в исходную точку своего путешествия, в место, которое он как-то полувопросительно называет домом. Обходит комнаты, заглядывает в каждый угол, находя то обертку от конфеты, то пустую пачку сигарет, то одинокий носок. Утром дом казался чистым едва ли не до стерильности, а теперь постепенно обретает все черты жилого.Безо всякого его, Клиффа, участия. Иначе здесь обязательно был бы бас.Клифф включает телевизор: даже в загробной жизни оказалось кабельное – и сваливает на пустой диван все найденные в доме подушки и одеяла. Устраивает гнездышко, как сказал бы Джей, а Кирк обязательно бы придумал какую-нибудь чушь про вампиров, зомби или пришельцев, от которых Клифф прячется.Спустя полчаса какого-то научно-фантастического фильма – и спустя полчаса после резкого наступления темноты: будто кто-то свет выключил – пицца из морозилки кажется не самым плохим вариантом.Особенно с пивом, которое Клифф как-то проглядел утром.Когда Клифф возвращается в комнату, он не верит собственным глазам.На диване в груде подушек лежит его бас-гитара.- Как он там? – и не озвученное: - На небесах...... что плачут дождем над родным для него заливом Сан-ФранцискоНикто не хочет верить, что Клиффа Бёртона больше нет. Защитная реакция, попытка представить, что друг просто уехал куда-то, с ним нельзя связаться, но он жив. Глупость, конечно, но спасительная, болеутоляющая – вроде дурацких и очень вредных шипучихтаблеток аспирина. — Это же он сейчас на басу играет, – и очередной раскат грома будто бы даже подтверждает слова.