Запутанная в одеяле мыслей. (1/1)
И снова девять часов вечера. Пятница. Девушка уже по создавшейся привычке сидит на окне. В голове снова тысячи образов, героем которых является он.Странно. Она была уверена что разлюбила. Несколько часов назад. И даже не вспоминала про него. Но стоило ему позвонить, как все ее барьеры рушились. Даже если они не общались месяц. Стоило ему только появиться на горизонте. Все рушилось.Она уже не столько хотела забыть его, сколько просто отгородиться. Ведь прекрасно понимала – вместе они не будут.В колонках снова играл Бетховен. Стинг остался вчера.?Надо побыстрее выучить эту мелодию...?Мелькнуло в голове.Неизвестно почему стало страшно. Что будет, если она не сможет его забыть?Ведь сил улыбаться уже нет.С каждым разом ее позитив все быстрее заканчивается.С каждым разом врать близким, становиться все труднее.С каждым разом желание умереть становиться все больше.Ну, или хотя бы закурить.Закурить…Вспомнить такую далекую привычку.Сколько она бросала?Сколько ОН заставлял ее бросать?Выкидывал сигареты, обыскивал вещи...Как давно это было. И как больно об этом вспоминать.Вот уже две попытки самоубийства сорвалось.На первой спасла подруга, истерически кричавшая в трубку, что бы она слезла с окна. Подруга, которая просто ревела от бессилья.На второй откачала мама. Наверно надо было еще новопассита выпить.12 таблеток это мало.Но нет.?Самоубийство это слабость!?Твердит она себе и сдерживается. Заставляет себя сидеть без эмоций, что бы завтра снова научится улыбаться.В этом мире, наверное, двое слепых.Он - потому что не видит, как сильно ей нужен.И она. Потому что не видит ни кого кроме него.?Как можно быть такой глупой??Дурочка, это ведь не ты решаешь. Это решает Бог.И он никогда не сводит людей просто так. Запомни.Он нужен в твоей жизни. Нужен как воздух.?Я не хочу! Не хочу!?Маленькая моя, если Бог дал, значит, знал, что выдержишь.Не надо. Не надо.Она снова подтягивает такое родное одеяло. Даже летом вечерами холодно.Медленно загораются первые ночные огоньки. Медленно угасает девушка.Мешаются волосы, и она недовольно тянется за резинкой.Почему нельзя забыть его?Почему?А Бетховен сменяется на Т9.Такая песня любимая.Девушка побольше закутывается в одеяло.?Быть может это всего лишь случайность. Выдумка. Бред. Моя фантазия. Будто. Но я скучаю?.Она обращается к нему, хотя он на другом конце города. Улыбается. Наверное, еще с кем-нибудь по скайпу болтает.Звонил ей, но сбросил. Странно.Она заходит в скайп и тупо смотрит на его страничку.Медленно доходит, что он уже не он-лайн.Закрываем скайп и идем в контакт.?Он-лайн?Девушка выдыхает и снова откладывает ноутбук.Смотрит в окно.?Вдох-выдох. И мы опять играем в любимых?.Они тоже когда-то играли в любимых. Правда, действительно только играли.Он в шутку называл ее женой, а она его мужем. А еще у них несколько детей.Он до сих пор часто напоминает ей об этом.?-Ну, конечно! Почему это я должна тебя слушать?-Я твой бывший муж, помнишь??Она улыбается.Она всегда улыбается, когда вспоминает такие вот их разговоры. Их шутки. Смех. Им никогда вдвоем не скучно. И тема для разговоров всегда найдется.Жалко девочку. Но она не терпит жалости.Теперь играет Алина Гроссу.?Может все Богами между нами решено??Вот. Слышишь? Богами. Не тобой. Не им. Не вы это решаете, так что терпи. Как бы это ни было жестоко.?Оставь меня. Мне больно дышать! Без тебя теперь не нужна душа?.Детка, да сколько можно?Может, ты слезешь с окна? Перестанешь думать о нем, как последняя ванилька? Ляжешь спать?Хватит душить себя! Доводить. Убивать.Не думай, забудь.А возможно ли?Тебе всего лишь надо научится не любить его больше. Не любить...Ты коллекционируешь каждый свой страх потерь – их так много скопилось, что можно разжечь и греться. Почему каждый раз, выходя за дверь, люди забывают уйти из сердца? Почему?Да как-то странно все.Она всхлипывает. Слезает с окна на пол и обнимает коленки. Ей так хочется быть слабой... Но не получается. Она привыкла быть сильной.?Завтра надо сигарет купить. Ой, вот блин, я с Янкой!?Тяжело вздыхает. В следующий раз. А может это и знак, что ей это не надо.?Двадцать три двадцать три. Да когда же ты выйдешь из онлайна??Снова, дотягиваясь до ноутбука, она включает Бетховена.Легкие звуки фортепиано льются из колонок.?Надо поиграть завтра с утра?Судорожно ищет ручку. Находит карандаш и царапает, что –то в тетради.?Счастливые люди не думают матом.Закутавшись в пледе, бессильно измятом.Не лечатся виски, не спят с телефоном.Не тянутся к риску, не курят с балкона.Не дышат устало чужим никотином.Не спят с кем попало, не пьют аспирина.Не льют мимо чашки, чтоб выпить таблеток.Не ходят в рубашке в измятую клетку.Не рвут фотографий, не ищут патрона.Не плачут ночами до хрипа и стона.Не пишут ?ответь мне?, не верят, как дети.Счастливые люди– их нет в Интернете.?А в ее глазах стоят слезы. Просто тупо понимаешь, что нету, сил сдержаться.Нет сил, выдохнуть.Пора бы закончить этот психоделический бред.Прекратить череду по нему истерик.Смыть косметику, успокоиться и сказать себе, что он просто твоя выдумка.Его не существует. Слышишь, солнышко?Это твое воображение, твое гребанное воображение!Он миф, мираж, сказка.Вот. Вот. Да правильно. Улыбнись.Поверь, что его нет.Давай, детка.Ты сможешь, я верю.Знаешь, чего ты боишься?Что через лет 10, ты выйду замуж за человека, которого не любишь.И не сможешь уйти от него, потому что у вас будут дети, и он будет любить тебя.И ты никогда не сможешь быть вместе с человеком, которого по-настоящему любишь.Но ты разлюбишь, его я верю.Поймешь, что на свете есть и другие люди.Может, даже, еще кого-нибудь полюбишь.О, наверное, так и будет. Только тебе надо сейчас поверить, что он мираж.Ошибка молодости.Сказка.Друг.Да кактус, в конце-то концов.Только не любимый.И не надо давиться маем. Думать - кем мы не стали. С кем остались. До чего докатились. Измаялись. Каялись, каялись, что у нас не заладилось. Так и оставили. Потом забыли. Недолюбили. Недобыли. Растоптали друг друга в себе. Разбежались по разным. По равным. С рваными ранами в самой своей груди. А не хотелось же уходить... В итоге ты давишься маем. Тебе все еще его так не хватает. И никаких новых слов и мыслей. Все однобоко. Все бессмысленно.?А он интересно, думает сейчас обо мне??А зачем ему думать о тебе, если он кактус? Кактусы вообще думать не умеют.?Жаль, что он не знает, что у меня на душе.Да какая ему разница, что у тебя на душе?Ему же дела нет до тебя.Пустые "как дела?" уже раздражают до крайности.Выглядишь отлично, не ноешь ни на что, а что в душе, то в душе и остается.Главное, что жива, да и только.Не мучайся, он не нужен тебе.Нельзя приходить/уходить, когда вздумается.Нельзя просто оставлять человека посреди шоссе в дождь, а на следующее утро ждать, что он бросится к тебе на шею. Нельзя БРОСАТЬСЯ ему на шею. И нельзя прощать. А ты только это и делаешь.Но ей надоедает нотации своего мозга.Она прямо на полу накрывается одеялом с головой и медленно погружается в царство Морфея.Бетховен убаюкивает ее.И ей начинают сниться новые сны.Но герой в них все рано он.Хорошо, что сегодня ночь с пятницы на субботу.Не хотелось бы вещие сны.Она засыпает.Что бы проснуться завтра и снова учиться улыбаться.