дело в пальто (1/1)
У Анжольраса есть синее твидовое пальто. Дело даже не в том, что синее, думает Анжольрас, покачиваясь в такт перестукиваниям - перекличкой колёс, и даже мысль об этом кажется неуместной, своего рода выпадом из реальности, обьявляющей электрическим голосом о приближающейся остановке.Анжольрас любит парижские зимы за возможность прятаться в мыслях и прятать мысли, но за меняющимися пейзажами неумолимо проглядывает весна. Кто-то громко обсуждает по телефону будущие выходные - снег срывает планы, высокий парень нервным жестом срывает с головы шапку и забрасывает её в рюкзак, вагон полнится запахом дыма и земли - так пахнут бездомные у метро и подошвы ботинок, впрочем, этого никто не знает наверняка, думает Анжольрас, переворачивая страницу.Книга оказывается гораздо скучнее изображения в рекламе, настойчиво предлагающей её купить. Голоса, сменяющие друг друга, накладывающиеся друг на друга тонут в общей мелодии электрички. Девушка напротив зевает третий раз и Анжольрас чувствует, что засыпает. Утренний свет растекается по сетке чьей-то юбки, мягко обводит очертания пальцев, подбородков, шарфов, наполняет пространство туманной дремотой и летит немного - неуловимо впереди. Кто-то вздрагивает, извиняется, наступает на ногу зевающей девушке, толкает высокого парня и выбегает не на своей остановке.У Анжольраса есть синее твидовое пальто, дело даже не в том, что твидовое, думает он, переступая лужу, пытаясь не упасть. Дело в съёмной квартире, настолько далёкой, что приходится добираться до работы на электричке, дело в самой работе, в бесконечном потоке информации - совершенно ненужной, но слишком броской, чтобы игнорировать, дело в машине, рассекающей океан посреди дороги, где стоит весь в грязных каплях, совершенно невыспавшийся Анжольрас.Ему третий день снится Комбефер, стоящий посреди толпы на высоком постаменте, раздающий листовки о религии и кричащий что-то про вечное царство чего-то абсолютно глупого, но слишком броского, чтобы забыть о самом сне. Чаще снится лестница, он спотыкается на каждой ступеньке, набирая чей-то номер, отвлекаясь на телефон, отвлекая, должно быть, этого кого-то от чего-то важного, его голос должен звучать слегка устало, но он никогда не берет трубку.***Грантер просыпается и каждый день повторяет: я больше тебя не люблю. У него всегда с собой изрезанные руки, затасканные татуировки и головная боль. Его планета сходит с орбиты каждое утро на пересечении железнодорожных веток, у его центра тяжести нет имени и запаха, только синее твидовое пальто.