15. Под вспышками камер (1/1)

POV МикЯ сижу у Кита на кухне и размышляю о жизни. Передо мной стоит так и не открытая бутылка пива. Только тут можно спокойно посидеть, поскольку дома последние несколько дней я находиться не могу. Мы поссорились с Бьянкой из-за какой-то ерунды, теперь она дико истерит, а я не намерен слушать её вопли.У Кита же хорошо.В холодильнике вчерашний ужин, Анита даже не думает просыпаться, Марлон и Энджи играют в детской, а я могу провести время со своим другом.Кит, наконец, входит в кухню.– Долго ты как-то ходил за почтой, – замечаю я.Но он ничего не говорит. Смотрит как-то странно. Обходит стол. Медленно садится напротив меня. А потом вдруг произносит с неожиданным остервенением:– Что это, твою ж мать?!Кит суёт мне в руки газету. И я вижу нашу с Дэвидом фотку, где мы слишком близко сидим на диване, я наполовину лежу на нём, а он меня приобнимает. Это ещё что такое?Этому фото, надо сказать, уже несколько недель. Сейчас Дэвид в туре, вернётся нескоро и виделись мы в последний раз давно. А статья о нас появляется в газете именно сейчас. Проклятая пресса! Разумеется, здесь тупые скоты-репортёры пишут свои догадки по поводу наших отношений.И мне было бы куда проще, если бы для их предположений не было никакого обоснования.– Что это, Мик?! – ещё раз с нажимом спрашивает Кит, внимательно смотря на меня.Наверное, узнай он правду, не сильно бы удивился. От меня можно ожидать чего угодно. Сейчас он зол, потому что считает, что о нас нарочно раздувают сплетни.Но почему-то я не могу сказать ему правду. Впервые вру своему лучшему другу.– Понятия не имею! Мало ли что им в голову могло взбрести?Кит поджимает губы. Никогда ему не нравился Дэвид.– Он плохо на тебя влияет, – в который раз заявляет мой друг.Что интересно, в другой газете из вороха, принесённого Китом, тоже фотография Дэвида, на этот раз из Америки. Кадр специфический. На нём Дэвид на заднем сидении лимузина с усталым видом затягивается кокаином.Да что там происходит?Позвонить ему, что ли?Мы никогда не звоним друг другу в туры, в которых бываем, наверное, больше времени, чем живём у себя дома. Но сейчас, наверное, я всё же сделаю это. Попозже. Когда рядом не будет Кита.– Салат хочешь? – предлагает он.Я киваю. В кои-то веки нормально поем. В последнее время столько стресса, что аппетита толком нет.Кит гремит посудой. А я не могу удержаться, чтобы вновь не взглянуть на первую газету. Что-то кажется мне необычным. Взгляд Дэвида, которым он смотрит на меня... Не такой, как раньше?***POV ДэвидЯ грёбаный изнемождённый Белый герцог.Кажется, уже в самом прямом смысле.Мы несёмся по трассе где-то между Нью-Йорком и Филадельфией. Пейзажи сменяются один за другим, я уже не могу смотреть в окно, слишком много всего. Слишком яркое солнце. В Англии не такое. В Англии небо серое, всё окутано мягкой дымкой, в которой утопаешь как в пуховой перине. Здесь же всё выжженое и выбеленное нещадными лучами.На очередной стоянке в каком-то придорожном отеле мне поступает звонок из Лондона. Кто бы это мог быть? Возможно, Энджи названивает. Она всё пытается держать под контролем, будто я сам не способен справиться со своей работой. Однако в трубке слышится совсем не её голос. А тот, кого я меньше всего могу ожидать.– Майк? – Привет.– Ты... Что-то случилось?Не станет же он звонить просто так, в самом деле!– Нет. Просто позвонил узнать как ты. Всё в порядке?В голосе ни ярости, ни сарказма, ни желания. Что-то простое. Чего обычно так не хватает. – Да. Только устал безумно, – говорю честно, потому что ему лгать никогда не хочется. – Этот тур будет длиться ещё много месяцев, а мне уже на стенку лезть хочется.Он молчит какое-то время. Я буквально слышу его дыхание.– Дэвид... Береги себя. И если захочешь поговорить, звони обязательно. В любое время.Чёртовы нужные слова. Он умеет их говорить. Мик даёт мне почувствовать, что я не один. – Хорошо. Спасибо. А скажи мне, в Лондоне дождь?Джаггер тихо смеётся в трубку.– Как всегда.– Безумно хочется дождя.Звучит тоскливо. Я слышу это в своём голосе. Я скучаю.– Ненавижу проклятую Пенсильванию, – вздыхаю я.– Теоретически Пенсильвания?– место переживания, а практически это чушь*, – ни с того ни с сего цитирует Мик. – Что?– Нет-нет, ничего.– Я вольный обходчик?городов и миров, – вспоминаю строку из того же стихотворения, горестно усмехаясь.Мечта. Хотел бы я быть свободным. Да только золотая клетка слишком крепкая, ни за что не вырвешься.– Пока?Мик будто не хочет вешать трубку. Но ведь нелепо будет просто слушать дыхание друг друга.– Пока. И... Хорошо, что ты позвонил.Я знаю, что Мик там, наверное, улыбается. Так и предоставляю себе эту улыбку.Гляжу за окно на ярко освещённые солнечными лучами поля. Когда-нибудь я вернусь к дождю и к Мику. -----------------------------------*Джек Керуак (из книги "Mexico City Blues")