Death Of A Party (1/1)

Я и мой новый босс сидим за стойкой в каком-то дрянном баре. Играет отвратительная музыка, и под неё пытаются изобразить танец глупые подростки. Мой шеф отпивает из стакана. Он пьёт виски. Я отпиваю из своего стакана. Я пью молоко. Я оглядываюсь по сторонам. И что же влечёт этих несмышлёнышей сюда? Музыка? Бар? Атмосфера? Они такие забавные. Думают, что так делают взрослые. Я-то точно так не делал. Я просто работал. И работаю сейчас. Заказчик кладёт конверт на стойку. Я открываю конверт. Фотографии. Мужчина. Мужчина. И девушка. О, так я её знаю. Она моя знакомая. Довольно милая. Но против работы не попрёшь. Шеф внимательно меня оглядывает. Я сую конверт с фотографиями и киваю. Босс передаёт мне следующий конверт. Я открываю и его. Деньги. И пожелания. Три дня? В сторогой последовательности? Как полагается? Я пересматриваю сумму. Ну ладно, так уж и быть. Чего мне привередничать? Я засовываю этот конверт с другой карман куртки. И снова оглядываюсь. Ни одного совершеннолетнего. И все со стаканами. Играют в крутых. Смешные. Крутые — это те, кто делает вечеринку, а не те, кто приходит на готовое. Местный бармен сильно рискует. Не знаю, как насчёт спиртных напитков, а молоко здесь подают хорошее. Жалко даже. Подростки забавно пытаются казаться взрослыми, залпом выпивая содержимое своих стаканов. И их чуть не выворачивает. Глупые молодые люди. Заказчик встаёт, хлопает меня по плечу и выходит. Это значит, что сегодня плачу я. Я как раз взял кошелёк. И не только.

Я выходил последним. И, когда я выходил, никто не танцевал.Потому что трудно танцевать, когда ты мёртв.