1. (1/1)

1.Осенние листья красиво кружат с каждым дуновением прохладного ноябрьского ветра. Город уже начинал просыпаться, когда солнце уже стояло в небе достаточно высоко. Каждый житель открывает медленно глаза. Кто-то начинает жужжать по поводу неудачного утра, кому-то всё равно, а кто-то просто счастлив проснуться утром: из-за запаха любимого рядом или лишь от того, что жив.В городе, в котором все считают, что проблем, как таковой, нет, глаза открыл юноша, который считает себя совсем обычным. Ему от силы на вид можно дать лет семнадцать, но ему-то на самом деле двадцать один. Волосы, которые никогда не желают его слушаться, всегда стоят озорным ёжиком. Озорным белым ёжиком. Даже самые сильные лаки никогда не могли пригладить торчащие пряди. Он смотрит каждое утро уставшими зелёными глазами куда-то в потолок. Нет, он спит достаточное время. Просто, его немного уморила жизнь, в которой нет ничего интересного. Родители направили его учиться в колледж искусств. Он великолепно рисует, но сам же всегда ненавидел это дело. Ещё с детства родители очень надеялись на талант мальчика, который взял карандаши в руки ещё классе в третьем. Без труда уже классе в шестом он мог нарисовать человека во всех мельчайших подробностях. Много таких самородков в нашем мире? Не думаю. Родители с детства говорили ему, что надо делать, как нужно поступать... И только из-за этого он уже начал чувствовать себя игрушкой в чужих руках...Его уставшие глаза перевели свой вялый взгляд с белого потолка на стены, которых неоднократно касались карандаши и кисть. Его никогда не удовлетворяли простые холсты, поэтому его фантазия ни раз выливалась на поверхности стен комнаты. Он уже давно подумывал задействовать и потолок, но что-то ему мешало. Потолок - это тоже Небо. Разве можно его трогать? Он так совершенно не считает. ведь только в небе можно увидеть весь спектр красок, а не только простой бледно-голубой и тёмно-синий.-Ска-а-а-ай!- позвал женский голос за дверью.- Ты уже встал?Женщина сорока шести лет с такими же белыми волосами стояла под дверью в комнату парня. Она никогда не открывала дверь без спроса, ведь комната Ская - это его личный мир, в котором он может творить. Конечно, парень безгранично любит свой талант, но столь же безгранично он его и ненавидит. Только из-за "золотых рук" к нему тянутся люди, которые ему совсем не нужны.-Да, мам.- бросил блондин, вставая с кровати и потирая глаза. На него со стены смотрел облик черноволосой девушки, которую он однажды увидел и запомнил всю, как есть. Её большие, немного раскосые, глаза серо-голубого оттенка мечтательно смотрели на потолок. Именно такой он однажды увидел её на подоконнике дома. Её длинные волосы свободно падали на плечи и грудь. Её ноги стояли на плоскости окна, ставни которого были открыты. Её длинные и тоненькие пальчики держали книгу, на обложке которой было большими золотыми буквами написано "Евгений Онегин". Русская классика всегда пользуется популярностью. Тем более такая драматичная и у девушек.Парень сам не знает, как так подробно смог запомнить девушку которую видел лишь однажды и то мельком. Он прекрасно помнит, как тратил целые дни, чтобы нарисовать этого ангела в домашней рубашке в клеточку и белых коротких шортах во весь рост.Собственно, он так же прекрасно помнит и день встречи: тогда только начались летние каникулы. На улице стояла дневная жара, а он возвращался из колледжа с целой охапкой папок своих работ. Ему не составляло труда перейти на следующий курс, ведь весь преподавательский состав лелеял его, как восьмое чудо света, и его способности позволяли без труда пройти весь курс обучения. Тогда он даже с тяжелой ношей шёл пешком, как и всегда, ведь на улице погода замечательная, а небо было с голубо-синими переливами, размазанными белыми пятнами облаков. Именно в этот момент он раздумывал, чем бы занять себя на лето, ведь все работы уже сданы... Он хотел было уже повернуть к дому, когда увидел эту девушку на подоконнике второго этажа, которая глазами, переполненными нежными чувствами и мечтами, смотрела в небесную синь, и что-то тихо напевала себе под нос. Ему хватило доли секунды, чтобы изучить всю картину, чтобы она отпечаталась у него в памяти. Он развернулся и опять пошёл в сторону дома, до которого оставалась пройти пару улиц. Его мысли заполнил божественный вид девушки, которой можно было дать лет шестнадцать-семнадцать. Он повернулся было посмотреть опять на девушку, но ни её, ни книги уже не было, а прозрачный тюль печально и одиноко колыхался от дуновений ветра.Когда он в тот день пришёл домой, он без разбору кинул прямо в прихожей свои работы и рванул в свою комнату рисовать... Блондин, как безумец, несколько дней и ночей не выходил из своей комнаты и рисовал, рисовал... Он лишь изредка прерывался, чтобы скурить очередную сигарету. Такого резкого подъёма у него не было уже довольно давно. С тех пор он каждый день старается пройти именно мимо того дома, чтобы увидеть то ангельское создание, которое начинало ему уже снится по ночам, смеясь и улыбаясь за той же русской классикой.Вот и сегодня она ему опять снилась. Сон всегда заканчивается на том, что она расправляет свои белые крылья и, помахав рукой, уносится в нежно-персиковое небо с алыми облаками. Скай понятия не имеет, чем же таким она смогла его зацепить, ведь она самая обычная: тело ничем не выделялось -никакой излишней худобы или явной фигуристости. Любая девушка стремится за собой ухаживать, поэтому французский маникюр на её длинных пальчиках - вполне нормально. Просто, его сознание так и рисовало её с огромными перьевыми крыльями за спиной и золотым кружком нимба над её головой. Это всё воображение, которое создавало её всегда такой реальной.Парень, сходив в ванную и переодевшись, спустился вниз, где его за столом уже ждала мать, попивая горячий чай. У женщины уже виделись старческие морщинки на лбу и у уголков губ. Вокруг её не очень-то и больших глаз тёмно-карего цвета тоже были ямочки, говорящие о возрасте. В её волосах разве что ещё не было седины.-Тебе уже кто-то звонил.- оповестила мать сына, который возле плиты делал себе чёрный кофе с двумя ложками сахара.- Она представилась Сорой.Скай молчал, пытаясь вспомнить, кто она такая.-Не знаю таких.- сказал он, садясь напротив матери.-Она сказала, что вы виделись летом. Когда ты шёл с колледжа со своими работами.Парень поперхнулся кофе, который от такой новости решил поменять свою траекторию и пошёл явно не в то горло. Откашлявшись, парень спросил:-Она номер оставила?!Женщина лишь удивлённо раскрыла глаза, где-то в глубине души скрипнули колёсики, которые заставляли лампочку "мой сын - безумец" работать.-Нет, она ничего не дала... Сказала лишь, что потом перезвонит...- мать решила не задавать сыну лишних вопросов: она и без слов поняла, что здесь что-то не так, а сын явно ничего рассказывать не хочет.Не допив кофе, Скай поднялся со стула и быстрым шагом пошёл в комнату. Плотно закрыв за собой дверь, он опустился на пол и уставился на рисунок той самой девушки.-Сора, значит?..- задумчиво протянул он, изучая все линии своего же собственного рисунка.- Как ты меня нашла? Да и зачем я тебе? Неужели, ты тоже меня тогда заметила?..- парень разговаривал с нарисованной девушкой словно с живой. Его сердце, казалось, вот-вот выпрыгнет из груди. В венах било какое-то странное ощущение сумасшедшего счастья.Парень поднялся с пола и взял с тумбочки возле кровати пачку сигарет. Он курит уже давно, класса так с восьмого. Родители были совсем не против. Ему всегда всё разрешалось с детства, но только ему этого всего не нужно было.Только карандаши, краски, холсты и тишина.-Ты сама меня нашла.- опять обратился парень к девушке возле своего окна.- Только не забудь позвонить... Опять.