Потеря (1/1)

Серый человек, в чёрном одеянии, среди белых плит,Стоит склонившись над могилой и что-то тихо говорит:"Не одиноко ли тебе, в сырой, гнилой земле?Я прихожу один сюда, забочусь о тебеИ, кажется, порою слышу, как ты меня зовёшь,Когда мне ветер в ухо дышит и пробирает дрожь...Не одиноко ли тебе среди других могил?Ты похоронен глубоко и гроб давно прогнил,Но я всё так же помню взгляд, как будто лишь вчера,Я разговаривал с тобой, смотрел в твои глаза...Зачем, зачем поверил ей?! Про честь свою забыл...О, как же сильно ты её и страстно полюбил,Но знай, она ведь не пришла, - забыла про тебя,А ты отдал ей жизнь свою, почём, наверно, зря.Недавно навещал её, ребёнка родила,Он маленький ещё совсем и плохо без отца.Глаза лишь начал открывать, о Боже, те глаза,Я чуть не плакал, ведь они точь-в-точь, как у тебя.А мать его пила вино с каким-то богачом.Табак туманом нависал, а ей всё нипочём,Ребёнок стонет, та орёт, а я всё наблюдал,Зачем скажи мне, ну зачем ты жизнь свою отдал?Уже три месяца прошло, как ты не среди насИ вот опять пришёл к тебе, - двенадцатый мой раз.Всё также смотришь на меня с желтеющей плиты,На фотографии улыбка и милые черты..."Понуро, серый человек, дрожащую рукойДве розы наземь положил и тихо сам с собойБеседу грустную ведя, стал быстро уходить.- Прости, ведь я ещё вернусь, мне тоже надо жить...