дегенеративное искусство (1/1)
над панельным городом в поджелудочной России встаёт рыжее эмалированное солнце. пора просыпаться панельный сын панельного отца. рядом дремлет дора маар, если я снова пикассо. я нарисую это утро на стене магазина "пятерочка". 6:46 — я хочу встать, чтоб исполнить желание, а он обнимает меня крепче, чем свои музыкальные мечты. теперь никто не хочет в вооружение, все хотят быть частью культуры этой огромной страны. должно быть, этот день во что-то новое проклюнется, а, может быть, снова столкнёт камень с горы. но что-то в области сердца бьет тупым ножом, хочет нацарапать послание о невозможности счастья, но мы его заглушим песнями "братьев гримм". сегодня, шагая полураздетыми по улице, зная, что все пренепременно сбудется, а под вечер мокрым поцелуем молнии рисуем. и ты, словно мокрая курица, напеваешь мне: "у тебя в ванной фен, под окном растёт трава, только нас нет нигде, мы..." — затыкаю его на полуслове. это концептуальный вандализм, мы перешли на красный свет.бежали в дворах в чужих районах от тех, кто против наших свиданий. не пиздили вещи в ашане, заходили сегодня в фанат, там украли пару футболок с Iron Maiden. по дороге купили бутылку сангрии, её на двух распивали. там, где дым в бутылке есть, нас уже давно и нет. там, где наш вандализм, бобик кружит в стороне. нас принимают мусара, твоя мама точно узнает, что ты со мной шлялся. я тебя никогда не отдам мусарам, только это их не очень-то подкупает. вот нас двоих везут в отделение, чтобы спросить за знаки на стенах. чую скоро раскрытие всех ролей в этом концепте.и меня под белы рученьки, вводят в вечную весну. если сдохну в одиночной камере, то я завещал тебе мир в мае. тут заходит какой-то важный дядя, чтоб дать мне пизды за нонконформизм. я готов уже взять его фамилию, чтоб в этом разговоре победить. я не первый раз в этом отделении, но первый раз так серьёзно относятся к моему делу.— что ж, я вижу: кто-то такой маленький, а уже перешёл мне дорогу. изрисовал своей похабщиной стену моего магазина, осквернил лицо президента. это что такое? — он бросает передо мной на пол фото моего стрит-арта, — ты тунеядец и наркоман, портишь чужое имущество своими каракулями, мешаешь общественному спокойствию, бегая по городу, который спит после долгой работы. ты зря все это делаешь. жил бы, как все, не мешал бы мне. ты и такие, как ты, слишком высоко себя оценивают. вы слишком хороши для нас всех? слишком талантливы? но ваш талант это — поцелуй Путина и Навального. это все на что вас хватает? это некрасиво и бесвкусно. все будете в числе тех, кого презираете. и ты тоже станешь таким же. ты все это позабудешь навеки. и лишь изредка, смотря в небо, вспомнишь того, кем ты никогда не был. не мешай мне и моему сыну Фрэнку. он должен пойти в армию, а я не собираюсь просто так наблюдать, как из-за такого, как ты, его туда не возьмут. лучше не мешай мне. целее будешь. только сегодня, только для тебя почти даром этот экскурс туда, куда тебе лесть не надо. пойми это как воспитание от проигрыша. чем больше проебешь, тем меньше будешь думать о том, что хочешь еще раз попробовать. а пока гуляй, пока молодой.