кем ты стал? (1/1)
все ещё 12 мая, 16:42 на экране леново. поднимаюсь по лестнице на 3 этаж в общаге. на лестнице валяется какой-то мужик неинтересный. под ним уже, как из источника жизни, льется светло-желтый поток, противный, как мои мысли. раньше я много рисовал, сейчас больше крашу подъезды и дома в однотонные. мне недавно на аск пришло письмо следующего содержания:《кем ты стал? где ты талан потерял? пропил, прокурил, проблевал? я помню, как ты писал этюды в синих тонах, как ты меня на перерисовку ван гога вдохновлял! а сейчас о тебе ничего не слышно, как от рэпера бабана. я верил, что когда-нибудь дорисуюсь до твоего арт-сквада, но ты, будучи самым пиздатым из них, погорел раньше других, братишка. ты был искусством, а теперь ты маляр! холсты со смелыми цветами, сложные формы, идеи на идеи громоздились, как слоны на панцирь черепахи мира, а ты место рядом с Кандинским променял на полторашку пива! знай, я желал, чтоб ты в третьяковке рядом с Малевичем висел! ты был моим богом, был надеждой России, но оставил свое племя на тех, кто разбирается в истории искусства и читает умные книги! если ты решил, что ты не нужен тут, так почему некому у нас до сих пор резко сказать за искусство? они все пишут ван гогами, бездумно вдаваясь в мазки, без чувств малюют на акварельных листах свои картины-плевки, пока ты бежишь все дальше — подгоняешь ступу пестом! кем ты стал, раз я верить в силу краски и слова перестал?》 ветер во дворе лениво подгоняет пакеты, тетки за дверью все вычитывают в подтёках на потолке приметы. я иду внутри марева из душевой, кто-то разливает новый таз с проточной водой. бутылки и склянки на общей кухне. мне тесно среди общей бытовухи. все ещё не знаю, в чем мне искать новый вид и форму, а мою шкурку до сих пор мацают кретины на форумах. в милом доме, в светлой комнате, собирая коллекции из коробок сигарет и пережевывая куски птицы, ты пишешь мне, что я больше не хламоубийца? я нихуя не растерян, приятель. я зол на тебя, ведь ровным счётом ты не сделал нихуя. вы всё ждете, что придет новый мессия, скажет истину, заплатит за нее головою, а на деле хочется вам нового поста на странице, чтоб было чего полойсать интересного. я творю иначе — я ничего не делаю. это мой неповторимый и самоценный вклад в искусство, запомни это. я ухожу глубже под землю, чтоб меня не достали шакалы и медоеды. и если ты не видишь протеста моих синих стен, то похоже не достоин понимать мой новый дивный мир. лучше второго художника первый маляр! за искусство не заплатят каждый месяц по 11к. я ебал ваше искусство — раз, я выебу его — два. и, в конце концов, я всего лишь маляр, мое дело — валиком: ать — два.а пока, я сменю одежду перепачканную краской, надену маску и пойду подловлю одного пидораса.