1 часть (1/1)
Сейчас я часто вспоминаю о нем. Его слова. Его улыбку. И его холодный и шершавый голос, что разнесся на грани слышимости. - То, что ты видела в замке на ту ветреную ночь, то, что было на мосту прошлой ночью, моя улыбка... Не смей говорить об этом. Если проронишь хоть слово, я найду и убью тебя. Неважно, где ты будешь, я найду и убью тебя. Убью тебя. Разорву на части, переломаю все кости. Я сожру твою плоть и выпью всю кровь. Я тебя... Уничтожу. Однажды, старейшина рассказал нам, что было время, когда книги символизировали силу, а смеяться или разговаривать запрещалось. Было время, когда люди были молчаливы, и произносить слова вслух кому либо, запрещалось. Говорили что тогда, нельзя было даже улыбаться, и нарушившие запрет, строго наказывались. Время когда люди искали силу не в золоте, а в книгах, хранящих тайны нашего мира. Были ли эти времена хорошими, уже никто и не знает... В эпоху, которая пришла следом, все книги прошлого были сожжены. Тогда, эта история показалась мне довольно глупой. Но на следующее утро, когда я увидела цветущие подснежники в саду, все стало на свои места. Я наконец, нашла ответ на вопрос мучивший меня все эти пятнадцать лет. Да, теперь я понимаю, он был рожден, в ту самую эпоху... Когда, это случилось мне было всего пять лет. В четырех днях пути, от моей деревни начинался черный лес. Если войти в черный лес и идти еще день, то придешь к руинам древнего замка, известного как, “Замок дьявола”. Не знаю когда, но до нашей деревни дошли слухи, об одиноком мастере меча, который живет в этом замке, рассказывали что выглядит он странно, у него черные волосы и бледная кожа, и будто он танцует в небесах, играя своим мечом словно ветром. А ночью свет звезд отражаясь от его клинка освещает все вокруг словно солнце. Среди этих слухов был один еще более необычный, будто плату за свои услуги он берет не деньгами, а только старыми редкими книгами. Тогда, у меня появилась идея... В канун праздника урожая, англичане угрожали напасть на нас, жители деревни услышав эту новость, начали постепенно покидать деревню. И лишь немногие жители остались, те, кому просто некуда было идти, и те, кого кто-то держал в деревне... Моя мать была больна. Услышав про англичан, я вспомнила рассказ старейшины и слухи о жителе замка Дьявола, я уже знала что делать, чтобы спасти деревню. Однажды, когда я лазила в старых вещах, Мне на глаза попалась потертая книга, тогда я подумала что она должно быть, уже старая, а значит, в ней есть что то, что заинтересует мечника. Найдя книгу, я убежала из дома... Когда я увидела черный лес отраженный в водах озера, я позабыла обо всем и погрузилась в глубокий сон. Или упала в обморок от усталости, пробираясь сквозь лес... Не помню сколько я проспала. А затем я увидела его... Его... Черного мастера меча. Там в маленькой комнатке, окруженной мечами и старыми книгами, мы впервые заговорили. - Я хочу чтобы ты спас меня, спас мою деревню, мою семью. Я хочу, чтобы ты убил всех злых английских солдат! Я молила его изо всех сил. А затем я протянула ему книгу, которую принесла с собой. Сама не знаю почему, но я ни секунды не сомневалась, что эта была книга, которую, он искал. Почему? У меня нет ответа. Он долго молчал после этого, а взгляд его был прикован к книге. А затем, на вторую ночь, что-то произошло. Я увидела его еле заметную улыбку. Я победила, поняла я. Теперь только вопрос времени. Он поднял меня за шкирку, на уровне своих глаз, и прошептал. - Я согласен. “Я так и знала” подумала я. Я просто умница.На утро, все что осталось на мосту было красным, от пролитой крови, осталась только груда пустых доспехов. Вы хотите знать что стало с телами? Я знаю, только не могу рассказать. Простите, я дала обещание. “Спасибо” Пятнадцать лет прошло со времени той битвы. Ирландия получила независимость, и мирная жизнь вернулась в деревню. История о черном мастере меча, который в одиночку победил двести вооруженных всадников, стала легендой, которую рассказывают в дни праздника. Когда все закончилось он прошептал мне. - Если ты проронишь хоть слово, я убью тебя. По ту сторону черного леса, он все еще читает эту книгу. В лунном свете, на верхушке того самого дерева. И хохот его шершавого голоса, эхом проносится по черному лесу.