Сны в квартире на Бейкер-стрит (1/1)

Мне, кажется, сегодня снились Вы,Я сон запомнил только мимолетно:Среди всех ужасов знакомые чертыЗапомнились тогда бесповоротно.Я снова среди гор один блуждалИ снова ранен был в Афганистане.Мой пот все раны насквозь пропитал.Чужие смерти видел, как в тумане.И вдруг в толпе безликих тех фигурВаш силуэт пронесся яркой вспышкой.Вы улыбнулись; я же, весь в бреду,Захохотал дурашливым мальчишкой.Мгновение – и рядом Вы со мной,Сжимаете ладони крепкой хваткойИ шепчете: ?Вернусь я к Вам, домой,Вы только ждите, не томя себя загадкой?.От слов и теплых рук, что всех родней,Проснулся. Ощущая жар кровати,Я, с влагой на щеках, всю горесть днейПочувствовал, шепча безумно: ?Хватит…?Бессильно я сжимал свои виски,Ваш образ отгоняя безуспешно.Мне день за днем все чаще снились Вы:Луч солнца посреди той тьмы кромешной.Я в зеркало смотрел – не узнавал:Глядел в ответ уже не доктор Ватсон,А тот, кто слишком много потерял,Кто в справедливости вдруг разочаровался.