Зарисовка про Сая (1/1)

Дело было весной. Сай взял с собой карандаш неопределенного цвета и синюю ручку, на которую, впрочем, надежды было мало. Снег валил хлопьями, сплошным потоком, в сумраке водоворотом затягивая воображение. Сай хмыкнул и двинулся дальше. К его великому сожалению, снег скоро перестал идти. Только изредка мелькали мелкие-мелкие снежинки, похожие на дождевую морось. Мелочевка эта оставляла на щеках ощущение дождя, и, закрыв глаза, можно было представить, что идешь по проселочной дорожке, а не по городскому асфальту, насквозь промерзшему, оттаявшему и вновь скованному льдом — капризы весенней погоды. Понемножку начинало темнеть. Но сумеречное серое небо не выглядело унылым, — поблескивали в свете фонарей редкие снежинки, яркости добавляла холодящая кожу морось (Сай давно уже переносил все свои ощущения в цветовое восприятие). Тем временем он дошел до парка, свернул в крайнюю аллею и, дойдя до конца, сел на мокрую скамейку. Положив лодыжку правой ноги на колень левой, он расположил на этой конструкции блокнот, вынул из кармана ручку, почеркался ею на своей руке, убедился, что ручка замерзла, как и следовало ожидать. Сай вздохнул, нашарил в кармане карандаш и начал рисовать. По бумаге, освещаемой тусклым фонарем, ходили неясные тени. Сай рисовал, ориентируясь на них. Ради этого он и приходил в парк, ради особой атмосферы. В такие вечера рождались странные, немного зловещие рисунки. На бумаге со следами растаявших на ней снежинок темные линии складывались в остроносых господ в цилиндрах и с тросточками в руках. Что он хотел изобразить? Не знаю. Вот уже месяц, как он живет в этом городе. На вопрос, в чем же заключается миссия, ему ответили: "Жить". И он живет.

Живет странной жизнью, рисуя странные картины.Живет, переводя свои ощущения — не чувства — на бумагу.Живет, не особо задаваясь вопросом, "зачем". Он-то, конечно, это знает, но никому не рассказывает. Потому что некому. Разве что остроносым господам, хотя вряд ли им это интересно.