несусь, как дура, с крутого спуска (1/1)

несусь, как дура, с крутого спускабегу домой, где бокал – на третьи снова осень, и снова пустои снова можно тебя хотетьзабиты улицы листопадоми падать с листьями так смешнокак будто жизни уже не надокак будто сдохли мы все давнов ушах не ветер свистит, а воетголодным волком желанье бытьлюбить и сдаться тебе без бояа остальное, стальное – крытьчтоб карта – бита, а можно – матома можно просто плевать на всёк чему пустые души растратыздесь каждый пятый – слепой осёлздесь каждый третий… а, впрочем, ладноя тоже, знаешь, не идеалбегу по встречной, танцую жаднои словом жалю, и бью бокалв котором осень, коньяк и сказкатакая страшная – хоть кричии я кричу – под безмолвной маскойи жду когда прилетят грачи…