- 3.1 - (1/1)
Утро добрым не бывает.Это была первая моя осознанная мысль, когда проснулась под звуки дикого ора вперемешку с музыкой, доносившихся откуда-то сверху.О, да. Наши соседи сверху те еще фанаты, то ли Мэрлина Мэнсона, то ли еще кого. А по мне так просто такое ощущение, что мужик себе яйца в дверях прищемил, вот и орет так истошно. И главное, сколько же к ним не ходи, не ругайся с ними, им все до фени. Блин, вот что меня раздражает в этих вчерашних школьниках, так это их упрямство и желание делать все всем на зло. В том, что над нами поселили перваков, я убедилась еще в начале учебного года, когда в один прекрасный день, а точнее уже ночь, они включили вот эту самую лабуду на всю громкость и пришлось идти их «воспитывать». И как их только этаж терпит? Хотя, там вроде и живут-то одни перваки. Ага, управы над ними нет…— Ты собираешься вставать? – слышу Людкин голос, когда делаю попытку спрятаться под подушку и поспать еще немного.— Нет.— Я поесть приготовила, — как бы между прочим заявила Людмила.От меня же опять ноль реакции. Поесть это не совсем то, что мне бы сейчас хотелось. Вот еще бы немного поспать…— Ну, давай, — продолжает канючить она, и я чувствую, как с меня съезжает одеяло. – Слав, я и так весь день на цыпочках хожу, давай вставай…Утро? Боже, какое утро? О чем это я? Утро было, когда я пришла с работы.Работа. От одного воспоминания об оной, захотелось закутаться в одеяло, как гусенице в кокон и не вылазить оттуда… да хоть до второго пришествия, я не очень и расстроюсь.— Который час? – спрашиваю я, не выпуская из рук одеяло и пытаясь закутаться в те остатки, что Людка не успела себе заграбастать.— Без семнадцати пять.Она бросила бесполезную попытку стащить с меня одеяло и закинула его мне на голову… Вот ведь манеры…— У меня еще семнадцать минут до будильника, — мычу я из под вороха постельного белья, сжимаясь в позу эмбриона, даже не делая попыток его поправить.Однако, как и всегда, ожидание будильника превратилось в пытку. Ненавижу это время. Когда просыпаешься раньше намеченного срока, и лежишь в ожидании любимой трели телефона. Не-на-ви-жу. Да еще эта пытка сверху. Господи, я не представляю, как можно это слушать… А как слушать ЭТО на всю громкость, так что слышно аж сквозь стены, вообще вообразить не могу.Ладно. Как там говорят: «Перед смертью не надышишься?». Вроде так. Да и потом, весь день проспала, что ночью-то делать? Почему-то вариант «Идти на работу» меня не особо радовал, а если быть уж совсем честной с самой собой, то не радовал вообще. А может, и не идти? Плевать-то. Вотчто они могут? Ничего. У них кроме имени да и фамилии моей нет ничего. Да и нужна я им там, как корове седло. Найдут кого-нибудь попроще. Чтобы Вадим без претензий был, да и клиенты тоже.
Одно хреново: у меня снова нет работы, и практически нет денег. Значит, придется снова что-то искать.Ни эти мысли, ни грохот, раздающийся сверху, настроения с утра… нет, с вечера, к сожалению, не подняли. Да и черт с ними со всеми.Встаю. Чувствую, как мышцы ног неприятно заныли. Ну да. Это ведь только я могла умудриться пойти на работу официанткой, пусть и в старых, но туфлях, пусть и небольшом, но на каблуке… Блин, хорошо, что не одела новые на шпильке…Одеваюсь. Взгляд падает на пачку Людкиных сигарет, лежащую на тумбочке. Память услужливо подбрасывает картины своей такой же, наполовину полной, лежащей в сумке.
Бросила…Да плевать!Людка сидит на подоконнике в курилке и что-то щебечет в трубку. По словам «Пока, милый. Все, целую, родной», я сделала вывод, что разговаривала она со своим…— Ты же бросила, — говорит она удивленно, глядя, как я подкуриваюсь, и делаю первую затяжку.— Веришь, нет… После вчерашнего мне наплевать.— А что было вчера? – тут же реагирует она, и садится поудобнее, видимо, в ожидании какой-нибудь очередной захватывающей истории.Черт… Я же не сказала ей, куда именно устроилась. Она понятия не имеет, как называется клуб, где я теперь работаю… Поправочка, проработала один день…
Сказать? Судя по блестящим глазам, и довольной, предвкушающей улыбке, она только этого и ждет.Да вот только, если честно, не дождется… Потому что я не имею никакого понятия, как она к этому относится. И даже знать не хочу…Да я даже думать не хочу об этом…— Да так. Неудачное начало, — попыталась я свести ее интерес к минимуму.— А что такое? Опять клиент? Или начальник? – Людка начала строить свои версии.— Нет. Какая разница? Люд, не выпытывай!Я отвернулась от нее, давая понять, что разговаривать на эту тему вовсе не желаю.— Ладно…Что-то слишком быстро она согласилась…— Я в магазин сходила… Купила средство для посуды, губки…Я ей об этом по ушам с начала недели ездила. Подобные «товары общего пользования» мы обычно покупали по очереди. А Людка часто от своей очереди отлынивала. Блин, да не будь у меня такого напряга в деньгах, я бы сама все это купила…— Я там супа сварила… Правда, из пакета… Я еще пельменей купила. Хочешь пельменей? А еще внизу, на вахте, лежали квитанции, там им опять за общагу надо доплатить… Кстати, Пашка тебе привет передавал…Пашка был ее парнем. Видимо, именно с ним она и разговаривала, когда я пришла покурить. Странно… Обычно она мне приветы от Пашки не передавала… Глазами так не бегала… Губу не закусывала, руки не заламывала…Черт, и в магазин по выходным она не ходила, предпочитала заходить по дороге из института. А уж Людка приготовившая поесть не только себе…Дело не в том, что она не хотела или не умела, а в том, что я предпочитала готовить по минимуму и есть все свежим. Людка же могла запросто разогреть суп, который два дня простоял в холодильнике… Поэтому как-то так и повелось, что в еде каждый сам за себя…В общем…— Что? – спрашиваю я у нее, понимая, что вся эта речь типа «А я сделала то-то и то-то, а еще вот это и вот это» скорее попытка собраться с силами и сказать что-то, не очень меня радующее.— Я каблук сломала, — выдает она тихо…— Какой каблук? – спрашиваю я.— На туфлях… На твоих…Мое ошарашенное лицо и тишина, последовавшие за этим, видимо, придали ей смелости, ибо она тут же затараторила:— Я не хотела, честно-честно… Ты вчера ушла, а я… Я их сегодня уже в ремонт носила, а мне сказали, что восстановлению не подлежит… Я… Сла-а-ав…Это ее последнее и протяжно «Сла-а-ав» и вид побитого щенкавсе же дали ей шанс остаться при волосах, но вот сдержать тут же накативший на меня гнев совсемя не могла.Какого хрена она посмела взять мои туфли без спроса? МОИ туфли… Нет, она, конечно, спрашивала уже пару раз, но я по-моему ей сразу сказала «нет». Ну вот нет у меня такой идиотской привычки, как носить чужие вещи, или давать носить свои кому-нибудь. И я ей это объясняла уже не раз… МОИ туфли… Пару месяцев назад за которые я отдала половину зарплаты… МОИ туфли… Которые велики ей на пару размеров как минимум… МОИ туфли… мои ЕДИНТСВЕННЫЕ нормальные туфли…— Люда, мать твою, Господи!Я сама не знаю, как умудряюсь ругать и богохульничать одновременно, но чаще всего именно так и бывает.— Ты… Какого хрена…Уууу…Во мне много злости… Во мне много гнева…
Что самое паскудное, я никогда не умела их выражать на людях. И ругаться я тоже не умею. Или, скорее всего, не люблю… Да и слов, если честно, у меня нет… Просто нет… А крыть ее матами – тоже не вариант…— Я…Попытка собраться с мыслями и высказать ей хоть что-нибудь вразумительное тут же была прервана ею…— Слав, я не хотела, честно… Просто мы вчера с Пашкой в парк пошли, а там это покрытие, эти камни идиотские… Я тебе каблук сломала, себе лодыжку растянула… Я не хотела…Не хотела она… Лодыжку растянула…— Не дави на жалость! – тут же выдаю я. – Я тебе, по-моему, не раз говорила, что нефиг обувать мою обувь! Какого хрена,Люда! Я вообще удивляюсь, как ты умудрилась со своим тридцать шестым пойти погулять в моем тридцать девятом…— Я ватки положила…— Да ты блин дура просто! – выкрикнула я…Неееет…Ну вот такое только со мной может быть… Чувствуя очень большое желание все-таки выговорить ей все, что я думаю, и потаскать за волосы по курилке, я выкинула на пол окурок и вышла из комнаты…Посиделки в переходе между блоками этажа не дали никаких утешительных результатов. В голове творилось черт знает что. Вчерашняя ночь вперемешку с утром… бля… время шестой час вечера, а у меня все еще утро…В общем, ничего хорошего…Туфли, вон, теперь на помойку, что еще я могу сказать… Куплю другие… Когда-нибудь… Что ж, похоже, что о классике стоит на время забыть, и перейти в более спортивный стиль…— Твою-то мать, Люда… — тихо выругалась я.Людка, наверное, сидела в комнате, давая мне время на «остыть», или вообще свинтила куда-нибудь из-под горячей руки… Да и черт с ней… Бесит, дура, полоумная… Это надо же догадаться… Ватки она положила… Блин, а вот если бы нога у нее была больше моей, она бы что, пальцы отпиливать начала, или как? Идиотка!Громкое урчание в желудке напомнило о том, что естьхочется… Нет. Есть я хотела утром, когда пришла с работы. Но, как самая умная, решила перед сном не есть… Так что теперь мне хотелось, извините меня, жрать!Людки в комнате не было. Да и слава Богу, иначе я бы ей…Нет, ну вот как можно быть настолько тупой? Настолько дурой? Непроходимой просто… Клинической дурой… По-другому не скажешь, честное слово…Где тут ее поганый суп???