Глава 11. Главное - отвлечься. (1/1)
Автор: Ребят, простите, что так редко выпускаю главы. У меня интернет часто не работает, и писать вообще не хочется. Как-то так прям, не хочется и всё. Ну вот, ловите...Бечено.Я разлепляю глаза и кривлюсь от солнечного света наполняющего комнату. Сегодня утро противное, рядом не лежит Стас,я не вижу любимого человека. Я просто сижу и не понимаю, где я, зачем я здесь, что происходит вокруг... В голове само собой появляются некоторые фразы из песен, характеризующие моё поведение, моё состоянии. Боже, спаси меня от этого. Смотрю на свои безобразные руки и дёргаю бинты, которые наложил мне Саша. Их наложил Саша, а не Стас... Неужели мы забыли, как друг друга любили?! Ребят, можно мне сразу застрелиться, а? Не, ну, правда, всё это надоело. Та-а-ак... Что в моей голове происходит вообще?! Мне кажется или я давно понял, что мне нужно в дурдом? Я там точно со всеми найду общий язык! С любым человеком, находящимся там, блять. Эй! Мозг! Что, мать твою, случилось?! Где депрессия, ёп твою мать тебя за ногу?! Разве я не должен сделать ещё парочку попыток самоубийства?! Разве я не должен бегать по дому и пытаться позвонить Стасу? Бегать его искать? Что за херня происходит в моей голове?! Мозг решил первый раз съездить в отпуск за мои двадцать два года жизни? И причём в самый ебанутый момент?! Ахуеть. Опа, возвращается тот самый Максим, который существовал, когда мне было лет двенадцать-тринадцать. Только мат, только пиздец, ну и хардкор, конечно. Сука, где эта ебаная депрессия? М-да. А главное - у меня сейчас начнётся приступ смеха. Какая-то банальная истерика, ёбаный в рот. Ну да, мне захотелось поругаться матом, а почему бы и нет?! И вообще, я тут как бы занимался самокопанием и ахуенно обнаружил, что я спятил.На губах заиграла безумная улыбка. Я не знаю, что мой мозг задумал, но мне уже страшно. Стоп! Что?! Что я только что сказал?! Не знаю, что задумал мой мозг? Я не знаю, что задумал Мой мозг?! Я внатуре слетел с катушек. Хотя... Да мне уже похуй. Жизнь разбита, я несчастен и мне плевать, что и как теперь происходит в моей глупой жизни. Сошёл с ума? Да ну? Ну что ж, круто. Я рад.Моё тело содрогнулось, и я залился в истерическом смехе.- Стас... Ахах... Бросил меня... Ахах... Я сдохну без него... Ахах... Я люблю его... Ахах... Я же для него всё делал, чёрт возьми! Я, блять, своё сердце отдаю, потому что я люблю! А он?!..Истерический смех закончился так же быстро, как и начался. Накатила пустота. Вообще ничего не чувствую. Просто равнодушно встаю и беру сигареты. Как они меня заебали! От никотина у меня одна горечь во рту, а ещё противно. И я кашлять из-за них уже начинаю... Тихо накатывают воспоминания..."- Пап, ты можешь не курить, пожалуйста? - Мальчик сидит на кухне и сверлит спину своего отцаглазами, который отвернулся к окну.- Да, малыш... Хорошо...Но, не смотря на то, что мужчина пообещал сейчас, же убрать сигареты, он не перестал курить. Не сдержал обещание. Отец курил и даже не открыл окно, хотя стоял у него. Из глаз мальчика покатились слёзы. Он плакал молча. И не показывал это отцу. Во-первых, его тошнило от сигарет... Как это говорится?... "Пассивный курильщик получает намного больше вреда от дыма, чем активный курильщик". Так, вроде. Не просто тошнило, он задыхался, но уйти не мог. Потому что там, в гостиной, сидит человек, которого он ненавидит больше всех. А пройти в другие комнаты можно, только пройдя через гостиную. И там сейчас и сидит этот человек. Старший брат мальчика. Там же и сидит мать, которая пытается вправить мозги непослушному сыну, который курит, пьёт и плевал он на родителей. А отец всегда говорил, что его успокаивают сигареты. Отец выходит из кухни и проходит в гостиную. Через пару минут входная дверь хлопает и квартира остаётся в тишине. Мальчик зачарованно смотрит на пачку сигарет, оставленную на столе отцом.Берёт её и чиркает зажигалкой. Вот так он в первый раз закурил. Тогда ему было уже четырнадцать. Не "ещё", а "уже". Он вырос. Причём, сам того не хотел. Просто однажды, совершенно случайно его трахнул, его же старший брат. И он вроде был пьян... Но всё помнил. И стал повторять это даже в трезвом состоянии."Глупое воспоминание... Об отце. О брате. Обо всём. Брат...Глаза расширились, и я вспомнил, что он в больнице! Его нужно навестить...И не важно, что он делал и что было. Он мой брат и всегда им останется. Пусть я наивный, но я не умею бросать близких мне людей в таком состоянии. И даже не близких. Любых людей, находящихся в таком состоянии.Надеваю джинсы и рубашку. Кроссовки и кожанку. Плевать, что холодно, плевать, что я замёрзну. Ничего со мной не станется.Только выйдя из дома, у меня заурчал желудок. Ах да, я же третий день не ел. Или четвёртый... С этими проблемами я забыл, что такое еда, что такое нормальный сон... Кстати, на счёт группы, нужно же что-то делать, в конце-то концов.Прихожу в больницу и иду прямо к палате брата, ведь я уже знаю её номер. Захожу.Он лежит с открытыми глазами и смотрит в потолок. Ну, Стас и натворил... Ведь сейчас Марат слишком какой-то... Пустой что ли. Бесчувственный. Белый, как снег. Сажусь рядом с ним на койку и смотрю на него.- Как ты?- Нормально.И он замолчал. Видимо не хочет разговаривать. Да и мне не особо хочется.- А парень твой сильный.Сначала не понимаю о чём он и быстро ляпаю:- Какой мой парень? У меня его нет..- Что?! А как же тот блондин? Стас кажется.- А-а-а... Ты про него...- Поссорились что ли?- Ага...- Ну, помиритесь... Из-за чего хотя бы?..И тут до меня доходит, что не так. Я давно не общался с ним, как с братом! Не обсуждал проблемы, не рассказывал о том, как провожу дни. Несколько лет между нами был исключительно секс. Эх, мне что, везёт что ли?! Оба брата, с обоими спал. Я идиот.- Да... Ничего.- Что, в постели не устраивает? - Смешок. Но он такой добрый, искренний.- Устраивает...- А что тогда?- Я его в постели назвал чужим именем...- Ох, ну ты даёшь.- Да уж...- А как назвал то?- Марат...- Моим именем?!- Да... Я случайно...- Слушай, а может, ты ничего к нему и не чувствуешь...Меня тут же чуть ли не током убило. Я... Ничего не чувствую?! Нет же! Я люблю его!- Нет, я люблю Стаса!- Но ты назвал его в постели моим именем... Значит, ты представлял меня на его месте, не так ли?..А ведь и вправду... Когда мы этим занимались, я видел вместо Стаса Марата... И представлял его... Но почему?! Потому что вернулись воспоминания, и я тут же вспомнил, что было за эти годы?! Наверное...- Так...- Максим, может, ты любишь меня, а не его?..- Я не...И тут я задумался. Как я отношусь к Марату? Его рука потянулась к моей, и он сжал её. Что я почувствовал в этот момент? Тепло. Определённо тепло. Тёплая ладонь тихо поглаживает мою руку, а я пытаюсь определить, что чувствую.- Я люблю тебя, Максим.Тихо задумываюсь... Так! Стоп!- Что?!- Я искал тебя, потому что люблю.- Что ты, чёрт возьми, такое говоришь?!- Я говорю, то, что чувствую.Он приподнялся, и горячие губы накрыли мои. В глазах застыл шок и удивление, я медлил, я не отвечал. Я оттолкнул его и пожалел об этом. Он ударился о кровать и болезненно простонал. Но сейчас не об этом. Мне нужно подумать! Срочно!
Выбегаю из палаты, а затем и из больницы. Куда же я бегу... Звонит телефон, и я отвечаю:- Алло, Макс?- Да, Саш, слушаю.- Ты нам нужен на репетиции.- Когда она состоится?- Через полчаса.- Еду.Кладу трубку и направляюсь на студию. Мне нужно отвлечься. Даже на работу. Главное - отвлечься.