6 - "Винтовку -отобрали, сражаться нечем мне." (1/1)
Холодно. Боль накатывает волнами. Паскудно, так можно и до смерти кровью истечь и не заметить. Или пока тебя дружки Дейла не нашли. Их там трое или четверо осталось. А жевательный табак ничерта кровь не останавливает, только жжет знатно. Вляпался как гребаный новичок. Потерял винтовку. Заполз черт знает куда. И на ноги встать просто нет сил. И воды рядом нет, а фляга на седле осталась, а седло на лошади, а лошадь хрен знает где лежит. А вырубаться нельзя, вроде сюда кто-то едет.Ближе надо подпустить. Не Амос, не Зак, миста калифорнийские шпоры пожаловал. Вырядился, как на большой мексиканский праздник, весь из себя серебром украшенный, и седло с высокой спинкой тоже блестит. Остановился. Спешивается. Хекс очень аккуратно вытащил из кобуры револьвер, осторожно взвел курок. Главное, чтоб он ничего не заподозрил. Лежу я тут убитым Джонни Ребом, никого не трогаю, жду стервятников, а левую руку ему так не видно. Поворачивается. Хекс нажал на спусковой крючок. А чего это ты умер, приятель? Голова твердая, может пуля по черепу скользнула, а ты через пару часов оклемаешься и за мной пойдешь. Хренушки. Хекс завел руку себе за спину, вытащил нож из-за воротника. Далековато ты упал, приятель, шагов пять, не меньше. И не вздумай в себя сейчас приходить. А вот теперь, приятель, ты точно сдох. Из трупов так кровь не хлещет, если им горло перерезать. И лошадь теперь тебе не нужна, хоть бы не сбежала или не двинула мне копытом по башке. Не, стоит. Пасется. Хекс вцепился в стремя, попытался встать на ноги. Только б не упасть. Пегая лошадь стояла смирно, видно миста калифорнийские шпоры часто напивался до ползанья по улице и садился верхом раза с сорокового. Как бы еще ногу в стремя всунуть и не свалиться при этом. Вроде влез. Ох черт, башка так крутится, даже не повернуть. Да и ехать непонятно куда. Попробуем направо, вдоль чего-то там. Вроде бы там дерево растет, на него и будем править. Хекс зашарил по чужой седельной сумке, ища застежки. Наклоняться не хотелось. Ага, тут пряжка, там ремешок, можно расстегнуть. Сухари, бритва, хорошо еще, что сложенная, здоровущий кусок мыла. Твою ж мать. О, вроде приклад какой-то возле сумки. Тянем-тянем-тянем. Черт, опять накатывает. От срань. Винтовка. Старая такая модель, которую, мать ее, клинит от всего на свете! Барабанная винтовка Кольта, которая очень хорошо отрывает своим хозяевам пальцы, аж на шесть особенных патронов, которых и так было хрен достать, а перезаряжать ее тоже надо долгонько. От срань. Хекс наощупь вернул винтовку в кобуру, вцепился в конскую шею. Дерево не приближалось, рысь у трофейной лошади была на редкость тряской. Лечь бы где-нибудь поспать. Проснешься, правда, на том свете. Зато там тепло, и можно пожрать масла со сковородки. И там точно будет парочка шлюх. Вроде бы дым видать. Ага, среди дня. Это у кого настолько мозгов нет? Такой костер из Теннесси видно. Или это все-таки постреляли лупоглазых, а так фургоны догорают. Ну, если такой расклад, то все равно надо будет прибить этого самого Фредерика Дейла, только уже потому что мстить надо будет. Нно, скотинка, тут вроде недалеко.