Про борьбу (1/1)

Я плюю тебе в рожу, пойми, мне совсем нет дела, что там сдохло иль поселилось в твоём лесу. И я пью не от боли, я просто так захотела, как отбить, например, у тебя этих милых сук. Постоянно смеёмся, бросаем, как кости на спор, мол, давай поглядим, кому выпало побольней. Знаешь, так хорошо, что нас не венчал тот Пастор, я смеюсь представляя ?О падре, я только с ней?, из твоих жабьих губ и это так странно-ложно, будто смерть, что во сне (она почти не страшна). Ах ты бедненький, бедный слоник-семье-заложник, в самоволку пошедший, как будто сейчас борьба. А она, кстати, есть, так что нахрен мои Парижи, нахрен эти театры, подмостки в цветах-гнилье.Я плюю тебе в рожу, швыряя, что ?ненавижу?,А потом обнимаюИ нежноЦелуюВ шею.