Глава 2. О страстях и порках (1/1)

На следующее утро Михаил проснулся от тёплого Венского солнца, светившего в лицо писателю. Он лениво поднялся с кровати и пошёл на кухню, где уже сидел Франц и пил чай, не обращая внимания на вошедшего.- Доброго вам утра!- Сейчас день,- оборвал разговор Кафка.- Вы, друг мой, убийца диалогов,- проговорил Михаил, наливая себе в кружку кипяток.- Может быть... Так что, вам понравились мои... не знаю, как это назвать.- Да бросьте вы! Прекрасные философские произведения! - Ты правда так думаешь?- Да,- улыбнулся Михаил,- теперь мы перешли на "Ты"?- Прости-те..,- покраснел Кафка и отвернулся, скрывая смущение.- Да ничего.-Я п-пойду...- Подожди, что-то случилось?-Нет...С чего ты так решил?- Я ведь врач, неужто ты забыл, дорогой?- Дорогой друг?- Что?- Что?- Я не понял, - занервничал Кафка,- дорогой друг, ты хотел сказать?- Оу..,- смутился Булгаков,- не придавай этому значения,если...- Приятно даже...- Прости?- Я лучше пойду, а то мне как-то не по себе, - сказал Франц и вышел из комнаты, оставив Булгакова одного.***С наступлением вечера Булгакова посетила мысль прогуляться до главной площади Вены, но самому блуждать в потёмках ему не хотелось и он решил позвать приятеля составить ему компанию. Михаил пытался найти Кафку, но его нигде не было. Оставалась всего одна комната, где мог быть депрессивный писатель. Но и там его не оказалось. Эта комната отличалась от других своей мрачностью: пыль по всюду, неубранная постель, осколки стекла и мелкие капельки какой-то бурой застывшей жидкости. Булгаков хотел зажечь в комнате свет, но вместо люстры из потолка висел закрученный зигзагом электрический провод с тускло светящей лампочкой. На столе лежала какая-то книга, из которой торчали листы. Хоть Михаил и понимал, что не прилично нарушать личное пространство, но ему стало интересно, что это за рукопись, которую Франц, по видимому, не спешил показывать ему, да и вообще выставлять на всеобщее внимание. Пролистнув пару тройку листов писатель понял, что это что-то вроде личного дневника. Булгаков краем глаза начал читать корявые строчки."... Дорогой дневник, снова обращаюсь к тебе, мне больше не к кому обратиться. Я должен это куда-то выплеснуть, кому-то поведать это. Для меня самого это что-то такое, что-то непонятное, неизведанное. И не думаю, что это всё действие депрессии. Мне кажется это реальность. Что есть реальность? Реальны ли мои сны? Мне очень тяжело без сообщений этого человека. Он пишет короткие, но дивные письма. На первый взгляд в них ничего особенного, но каждый раз я улыбаюсь, когда беру в руки конверт со знакомой мне маркой на нём. Меня переполняют тёплые чувства. Понимаешь? Я даже не знаю кто мой собеседник, но не думаю что это важно. Важно, что он мне приятен, что я хочу с ним...Увидеться! Поговорить! Услышать! Понять! Я не хочу видеть никаких преград пред нами. Расстояние- не беда! Кто ты- не беда! Чёрт побери! О чём я думаю?! Дневник, я не могу написать, мои мысли как комок ниток..."Прочитав страничку, Булгаков застыл на время. Он не мог понять что он прочёл. Либо он что-то не так понял, либо Франц испытывал к нему что-то, а может и вообще зависимость. "С ним что-то не так!"- подумал Булгаков и поспешил закрыть дневник Кафки и побыстрее покинуть это место. - Что ты тут делаешь?!- вскрикнул Кафка и безумными глазами посмотрел на Булгакова.- Я хотел позвать тебя прогуляться и не мог найти. Вот и заглянул сюда...- Зачем? - Франц, с тобой всё хорошо?- спросил Булгаков, стараясь как-то вывернуться из неудобного положения.- Нет...Стой, ты читал мой дневник?!- Нет, я...То есть да, но... Послушай, Франц, всё не так как могло бы показаться...- Ты читал его. Я вижу. Листок выпал...- Извини, это не красиво и вульгарно...- Ничего. Если ты не захочешь оставаться здесь после того что узнал, то я пойму...- Да нет же! Послушай!.- Я не могу это объяснить, да и ты сам читал, наверно, что ты, твои сообщения, давали мне сил ждать и надеяться на лучшее, как ты писал, что всё будет хорошо, что за чёрной полосой идёт белая...- Франц, я...- Ты небось думаешь, что я какой-то псих или извращенец, но...- Франц! - перешёл на крик Михаил,- Почему ты не можешь меня послушать и всё говоришь и говоришь?!- Я же говорю, что я...- Довольно болтавни!- крикнул Булгаков и одним резким движением зажал неугомонного Кафку в углу пыльной комнаты. Тот испуганно дрогнул, но это не остановило Михаила.Они простояли так несколько секунд. Булгаков уже хотел отпустить Кафку и покинуть эту странную комнату, но второй неожиданно схватился за широкие плечи русского писателя, на что тот быстро среагировал, зажав Франца ещё сильнее. "Мих.."- не успел возразить Кафка, как Михаил прервал очередную бредовую фразочку поцелуем. Франц резко подхватил поцелуй, будто бы ждал этого с самой первой встречи на вокзале, или ещё до того- когда в нём зародились тёплые чувства к Михаилу Булгакову. Их поцелуй был отрывистым и грубым, но в то же время горячий и страстный. Кафка со всей силы вцепился в плечи Булгакова, стараясь как-то снять с него рубашку, на что партнёр не очень положительно реагировал. Он не хотел поддаваться. Но через несколько минут страстных поцелуев, оба молодых человека уже не думали о общественных нормах и сосредоточились друг на друге. Кафке наконец удалось снять с Михаила эту проклятую рубашку, но и Михаил не бездействовал. Он резкими движениями стаскивал с Франца Пиджак и страстно разорвал рубашку на груди, проводя языком по костлявому телу, легонько касаясь возбуждённых сосков писателя. Кафка постанывал, подаваясь всем телом в сторону желанного партнёра. Булгаков стал медленно продвигаться к кровати, стараясь не споткнуться об какую-нибудь вещь. Добравшись до своей цели, он одним рывком увалил Кафку на кровать и с силой сжал его ягодицы так, что молодой человек застонал, толь от боли, толь от удовольствия. - Мне так...- Хорошо?- спросил Михаил, спуская с Кафки брюки, приказывая ему сделать то же самое.- Прекрасно,- прохрипел Кафка, припадая к прессу Булгакова.- Тогда нужно сделать ещё лучше, - сказал Михаил, коварно улыбаясь, разводя ноги партнёра.- Ты... Будь понежнее...Не успел он договорить, как партнёр укусил его за мочку уха. "Просто молчи и наслаждайся, дорогой"- прошептал Булгаков.