1 часть (1/1)

Я начал разрушаться.Я почувствовал это так внезапно, словно резкий скачок давления внутри моего тела, своеобразное землетрясение, после которого уже ничего не могло быть, как прежде. С тех пор я перестал узнавать себя, с тех пор мне начало казаться, что я живу не в своём теле и не своей жизнью. Настоящий я уже давно мертв, а эта оболочка с потухшими карими глазами, с опущенными уголками губ и короткими волосами служит для меня лишь средством передвижения, моим проводником в мире живых.Мне хочется кричать, хочется разодрать голыми руками свою грудную клетку и вытащить себя, настоящего, наружу.Я хочу уйти, но остаюсь.Хочу плакать, но вместо этого смотрю лишь безразличным взглядом.Я хочу просить о помощи, но мои губы всё ещё сомкнуты.Я распахиваю глаза и вижу её, лежащую совсем рядом, прижимающуюся ко мне своим обнажённым телом, по-хозяйски закинувшую ногу на моё оголённое бедро. Её чёрные, как смоль, волосы, растрепались по светлой подушке, а длинные ресницы едва-едва подрагивают во сне. Она выглядит довольно милой, но не настолько, чтобы могла понравиться мне. Я совсем не знаю её. Не знаю её имени, не знаю, как звучит её голос и, как она вообще оказалась здесь, в ?моей? кровати. Или это её кровать?Я оглядываю комнату, пытаясь понять, где же всё-таки нахожусь. Совсем незнакомо. Бежевые стены кажутся мерзкими, навевающими тоску, вся мебель?— такой безвкусной, словно её подобрали на свалке под окном и поставили в эту квартиру, а эта девушка?— чужой. Я отодвигаюсь от неё подальше, убираю её гладкую ногу с моего бедра и накрываю обнажённое тело одеялом, ведь мне противно смотреть на неё.Нужно уходить. Нужно найти свой дом.Но, где мой дом? Где моя жизнь? Кто я?Я подбираю с пола светлые джинсы и натягиваю их на себя, удивляясь тому, что они мне как раз?— думал, будут велики. Значит, я не такой худой, каким себя ощущаю. Надеваю футболку, чувствуя на ней запах женских (уверен, что её) духов. Меня слегка передёргивает, поэтому стараюсь не дышать. От этого запаха начинает тошнить. Следом идёт тёмный бомбер из ?Bershka? (увидел этикетку), телефон с прикроватной тумбы и ключи (не знаю, мои ли это).Она дёргается на кровати, а я замираю, боясь быть застуканным, боюсь, она меня тоже не узнает и начнёт кричать не своим голосом. Темноволосая непонимающе хлопает глазами, глядя в мою сторону, а потом зевает, прикрывая рот ладонью.—?Тебе нужно куда-то? Сейчас же восьми нет,?— не отрывает от меня свои большие карие глаза, а её голос звучит с лёгкой, но такой неприятной для меня хрипотцой. —?Джастин?Джастин? Меня разве так зовут?Я хмурюсь, силясь вспомнить хотя бы один момент, когда бы меня так называли. Хоть что-то. Но перед глазами лишь бежевые стены и обнажённая девушка на кровати.Это не моё имя. Я уверен.—?Ты в порядке?Она поднимается с кровати и, не стесняясь своей наготы, подходит близко (даже очень) ко мне, кладя руку на моё лицо. Её ладонь такая горячая, отчего мне даже начинает казаться, что моя щека начинает плавиться. Мне хочется скинуть её руку, избавиться от этих раздражительных прикосновений и отшвырнуть от себя темноволосую. Я не знаю её. Но откуда она знает меня?—?Ты меня пугаешь,?— девушка закусывает губу, а в глазах у неё образуется лёгкая пелена из слёз. —?Что-то случилось? Что-то с Коулом?—?Коулом? —?я впервые за это утро проговариваю слова, и голос мой звучит так незнакомо. Я думал, он более грубый, а он мелодичный. Как у певцов. —?Кто такой Коул?—?Эм,?— видно, что она теряется, после моих слов,?— твой младший брат. Джастин, ты точно в порядке?Мой младший брат? У меня есть брат?Не понимаю. Ни черта не понимаю.Я не отвечаю, лишь скидываю наконец с себя её руку и прохожу к выходу из спальни. Она плетётся за мной. Всё ещё обнажённая.—?Ты куда?—?Не знаю, но мне нужно идти.Она хватает меня за рукав бомбера и тянет на себя. Я дёргаюсь. Не хочу прикасаться к ней. Не хочу, чтобы она прикасалась ко мне. Видимо, её не слишком удивляет моя реакция. Такое чувство, будто она привыкла видеть меня таким… Потерянным и ничего не понимающим.—?Ты ведь позвонишь мне, да? —?темноволосая склоняет голову набок и расплывается в тёплой и любящей (?) улыбке.Я дёргаюсь, глядя на это.—?Наверное,?— звучит неуверенно и очень тихо.—?Буду ждать,?— оставляет поцелуй на моей щеке, а мне хочется растереть свою кожу тканью бомбера.Противно.Я вылетаю из незнакомой для меня квартиры очень быстро, словно боюсь, что сейчас эта девушка пойдёт за мной, и останавливаюсь лишь тогда, когда оказываюсь на улице. Прохладный утренний воздух приятно бьёт в лицо, охлаждая мою щёку, что стала жертвой губ незнакомки.И почему я не попытался расспросить её хоть о чём-то, а так сразу убежал? Вдруг, она знает что-то очень важное?Но возвращаться я не буду?— мне мерзко от неё и этой квартиры.В кармане нащупываю ключи и достаю их, замечая, что там есть ключ от машины. Нажимаю на кнопку и слышу щелчок неподалёку, и, повернув голову влево, вижу чёрный Range Rover.Это мой автомобиль?Не помню, чтобы покупал его. Чтобы ездил в нём.Сажусь в салон. Здесь пахнет горьким шоколадом и её духами. Ненавижу эти духи. Открываю окно, желая напрочь выветрить надоедливый запах.А я умею водить? Наверное, раз у меня есть машина.Смотрю в зеркало заднего вида и только сейчас понимаю, что не узнаю себя самого. Я почему-то был уверен, что у меня блондинистые волосы, а они?— светло-русые; думал, у меня голубые глаза?— оказались карими. Я не так представлял себя. Не таким я должен быть.Морщусь и отвожу взгляд, решая больше никогда не смотреть в зеркало. Я не нравлюсь сам себе. Какое разочарование.Рука тянется к бардачку, и я открываю его, вываливая на соседнее сидение всё содержимое. Антибактериальные салфетки, куча антисептиков, несколько начатых пачек мятной жвачки и куча чеков из ?Walmart?. Я шопоголик, помешанный на чистоте?Не думаю, что я такой.Завожу машину, руль приятно подрагивает под руками. Что нажимать? Выдыхаю и силюсь вспомнить, как именно водят машину. Кое-как (проходит не меньше двадцати пяти минут) разбираюсь с управлением и выезжаю с парковки, мысленно хваля самого себя, что я не задел ни единой рядом стоящей машины. Мне не нужны проблемы с полицией.Я еду очень медленно, постоянно путая газ и тормоз, отчего машина часто дёргается, а сзади слышатся сигналы от других водителей. Они недовольны тем, что я выехал сегодня на дорогу.Я недоволен тем, что ничего не помню.Через полчаса моей поездки я устаю, потому что не узнаю города, в котором нахожусь, не узнаю ни единого здания, а кружиться без дела мне надоедает. Вижу какое-то кафе и решаю заехать туда. Я паркую автомобиль абы как. Уверен, что создам этим проблемы для других автомобилистов, ну или получу штраф.Кафе, в которое я захожу, практически пустует. Здесь пахнет кофе, и этот запах напрочь перебивает запах её духов, который, как мне кажется, навсегда прилип к моим ноздрям. Я сажусь за первый попавшийся на глаза столик и беру в руки меню, решая остановить выбор на американо со сливками. Я его пил хоть когда-нибудь? А есть ли у меня деньги, чтобы заплатить? Рыскаю по карманам бомбера?— пусто. В джинсах мне удаётся найти небольшой чёрный бумажник. Я лихорадочно начинаю вывалить всё содержимое на стол, разглядывая. Несколько сотен долларов наличкой, куча банковских карт на имя Джастин Бибер, водительские права на это же имя и моя (моей внешности) фотография.Джастин Дрю Бибер, 1 марта 1994 года.Не знаю я этого парня. Хоть убейте, но это не я.—?Ваш американо со сливками,?— ко мне подходит молодая официантка и, улыбаясь, ставит на стол небольшую белую чашку.Но…—?Я ведь ещё ничего не заказывал,?— в моём голосе звучит нескрываемое удивление, а колени начинают подрагивать.Она улыбается ещё шире.—?Мистер Бибер, вы всегда так правдоподобно играете ничего не помнящего человека,?— хихикает. —?Всегда такое лицо, как будто я читаю ваши мысли.—?Всегда? Я бывал здесь раньше?—?Приятного аппетита,?— она продолжает смеяться, а потом просто уходит, покачивая бёдрами.Я ничего не понимаю. Совершенно.Я не допиваю свой кофе, расплачиваюсь с официанткой, всё ещё странно поглядывая на неё, а потом вылетаю из кафе так же быстро, как и из той квартиры. В голове куча вопросов, куча сомнений в своей нормальности и лишь одно единственное желание?— бежать. Бежать без оглядки, чтобы больше никогда не возвращаться в это место, чтобы начать новую жизнь, попытаться вспомнить всё забытое.Я больше не хочу чувствовать запах духов, не хочу вести машину, не хочу просыпаться в незнакомой квартире и не хочу быть Джастином.Лаки.Я хочу, чтобы меня звали Лаки Смит.Я бегу через весь город, я еду на различных автобусах, совсем не запоминая направление, в котором двигаюсь, и не понимая, что хочу найти там. Просто еду, решая никогда не останавливаться.Ближе к ночи мне приходится заехать в какой-то задрипанный мотель с мокрыми простынями, чтобы переночевать, но я радуюсь даже такому ночлегу?— здесь нет её духов и бежевых стен.Я принимаю холодный (горячей воды здесь нет) душ, всё так же не смотрю в зеркало, чтобы не видеть свою внешность и, надев только нижнее бельё, ложусь в кровать.Завтра будет новый день, завтра я проснусь и буду чувствовать себя немного лучше. Возможно, завтра я наконец всё вспомню.Солнце слепит в глаза, поэтому я тут же накрываю лицо подушкой и слышу сбоку себя женский смех. Ничего не понимая, сажусь на кровати и смотрю в незнакомое лицо с большими карими глазами. Темноволосая улыбается, обжигающе целует меня в щёку и встаёт с кровати, а я замечаю, что она полностью обнажённая.—?Завтракать будешь? —?её голос с небольшой хрипотцой звучит неприятно.Кто она? Где я?Кто я?Я оглядываю комнату — надоедливый бежевый на стенах, безвкусная мебель и мерзкий запах сладких духов, раздражающий мои рецепторы.—?Джастин, с тобой всё в порядке?Джастин? Меня зовут Джастин?