Часть 1 (1/1)

Здесь выпал снег как чистый белый лист,его так хочется строкой заполнить,что я пишу, без цели, просто так,Вам, Вальсингам, в чумной и грязный Лондон.Не получить вам этого письма.Здесь выпал снег, и белый стих слепитотвыкший глаз, и пальцам не даётся.Всё хочется то рифму подобрать,то изломать строку капризным вскриком.Мы здесь отвыкли говорить как вы,единым ритмом отмеряя слово, мы спотыкаемся.Зато у нас давно известно, как лечить чуму.Чума здесь – только слово, капитан. Фигура речи, нужная затем, чтоб, хрипотцой смущая юных дев, слагать стихи про мрачный бездны край и упоенье боя… капитан, я вовсе не хотела вас обидеть. Представьте, сифилис здесь тоже лечат. Как славно, правда? Можно согрешитьи не бояться неопрятной смерти.Здесь выпал снег. Вполне уместный в марте.Проказница-зима уйти не хочет,не потрепав нам напоследок нервы.На этой нервной почве, капитан,Здесь как-то часто все припоминаютваш пир. Его склоняют так и сяк.С ним сравнивают всё, что подвернётся.И выглядит всё это так, как будтоздесь по чуме скучают, Вальсингам.Здесь выпал снег и сырость норовит,забраться в душу, как в пустой подвал,чтоб пережить там будущее лето.Здесь всё благополучно, капитан,хоть до сих пор пираты иногда встречаются в морях. И до сих портесна земля, непредсказуем климат,жизнь беззащитна под холодным небом.И как бы ни был весел жар пиров,по-прежнему дома у нас печальны.Я помню, как вы пели, капитан.Здесь выпал снег. Прочтите - и забудьте.