Книга 2 (1/1)

Я просыпаюсь под трель будильника. На часах - ровно 6:40, раннее утро, за окном второй день подряд льет дождь. В комнате тепло и сухо, холодный свет солнца, спрятанного за плотной пеленой облаков, пробивается сквозь стекло и падает на мою кровать. Я лежу еще какое-то время, наслаждаясь погодой и думая о чем-то своем, пока капли воды настукивают природный мотив по крыше дома. Дверь в комнату открыта и я могу видеть, как он проходит по коридору, на мгновенье промелькнув в дверном проеме. Дождь продолжает литься, я смотрю вперед, перед собой, пока он снова не появляется в поле моей видимости; помедлив с секунду, опасливо заглядывает в комнату и проходит на шаг дальше, останавливаясь в арке. Внимательно осматривает комнату, с каким-то особенно тяжелым видом проводит рукой по пожелтевшим за это время обоям. В каждом углу здесь собралась паутина, на каждом предмете слой пыли толщиной с карандаш, каждая вещь хранит в себе память о пережитых временах; мне больно смотреть, во что превратилась моя комната и он, но я ничего не могу поделать. Он выглядит удрученным и осунувшимся, поднимая лицо, чтобы не дать собравшейся в уголках глаз влаге скатиться по щекам. Закрывает глаза, шумно выдыхает. Я просто смотрю на него, пока он, наконец, не говорит, заново осматривая комнату:- Я очень скучаю."Я тоже", - проносится в моей голове, но все, что мне дозволено - молча изнывать от тянущей боли, пока самый дорогой для меня человек пятится назад, в последний раз бросая взгляд на наш совместный фото-портрет на стене. Он разглядывает его, словно стараясь запомнить в мельчайших деталях, и одна его рука скрывается в кармане джинсов.Я знал, что это когда-нибудь произойдет. Он достает ключ - старый и пожелтевший от ржавчины, затертый с одной стороны, как будто он целыми днями вертел его в руках.Дверь в мою комнату закрывается. Снаружи он вставляет ключ, до моих ушей доносится щелчок замка.Я остаюсь в своей комнате один."Это должно было случиться", - успокаиваю себя я, стараясь не разорваться от урагана эмоций. Встаю с кровати, с замиранием небьющегося сердца подхожу к большому зеркалу у письменного стола. Я смотрю в него и вижу свою комнату: кровать, наш с ним портрет, платяной шкаф и комод. Я вижу в отражении все, кроме себя. Меня здесь нет.Я остался в комнате один.